Le sang de l'aube est lavé au jet d'eau ; Les dents sont passées au crible ; La kératine s'entasse et se rétracte ; La mort fonctionne ; Si le soleil ni la mort ne se peuvent ; Regarder en face qui verra ; La mort de la mort ; Terre a perdu son genre grammatical ; Les pierres et les vers sont remontés ; A la surface se sont retournés ; Sont redescendus dans le royaume des racines doigts sucés écrasés.

Pierres de folie

A partir de quels événements, quels débordements incontrôlés en vient-on à se demander comment habiter à nouveau son corps ? La sensation du démembrement, de l'éparpillement de soi n'est certes pas nouvelle, mais elle est plus que jamais moderne. Nous voudrions réintégrer ce corps qui nous échappe en un siècle où c'est la dépossession qui nous accable. li reste l'enfance, cet immédiat du monde, que peut-être la poésie et la peinture parfois peuvent encore atteindre. Il reste l'autre à rejoindre, qui peut-être ne réclame qu'un geste. Il reste la nature, dans son indifférence parfois bienveillante, pour tenir à distance la barbarie.

Démembrements

«Toutes les flèches oubliées reviennent et réintègrent Le carquois sombre du cumulus. Toutes ces batailles Perdues. Le champ du ciel s'ouvre à nouveau Pour que les fantômes des tribus mortes crient Et frappent le troisième millénaire de leurs éclairs mauves. Marche au milieu. Ta poésie fait cage de Faraday. Rapacité est injure au rapace. J'ai rêvé d'un saloon Où les massacres aux yeux de verre étaient têtes D'Indiens, femmes, enfants, trophées aux cheveux Poussiéreux, vies empaillées. Marche au milieu. Ta poésie est paratonnerre. Le ciel est échevelé D'éclairs en Arizona, pupille injectée au Montana. Black Hills au loin pailletées d'or par l'orage. Marche au milieu des idées qu'il faut foudroyer. Les mots sont des arcs en retour consentants, Les livres d'histoire des cumuls qui couvrent La terre entière. Mets-toi sous un arbre er récite tes vers. Emmanuel Merle.

Amere indienne

Sirène Je n'ai pas entendu le chant des baleines, Pourtant j'étais cloué au mât solitaire, Ni vu leur souffle de Voie lactée, Mais Les yeux bandés par le brouillard, J'imaginais le fleuve comme un ciel à l'envers Où de gros dirigeables bleus, blancs et gris Dérivaient sans jamais se poser, Souriant de tous leurs fanons. Je rêvais que  la liberté s'en allait sous l'eau  Mouvante et souple, énorme et légère.

Un homme à la mer

Anthracite est un livre hommage : hommage au peintre-mineur Robert Ibanez (1931-2020) et à travers l'évocation de l'oeuvre et de l'homme, hommage à la réalité minière aujourd'hui disparue, qui a façonné la Matheysine, tant dans son histoire que dans sa sensibilité et sa réalité physique. Les poèmes de ce recueil sont pris de l'intérieur : leur auteur y livre ce qui depuis l'enfance est resté l'un de ses horizons indépassable.

Anthracite

Orphée lapidé lacéré à mort par les Ménades ; Orphée désaccordé devant qui les pleurs et le sang de ce qui vit soudain rejoint ton sang et tes pleurs ; De quel bois était ta lyre de quel arbre ; Ton sang ta vie la rouille des rochers la fourmi sur le mur ma main écorchée je ne veux pas me retourner mon ombre est pleine d'armes.

Ici en exil

Là où se trouve le poème, sur la ligne de partage des eaux, les deux versants dévalant, vers deux océans une même pluie.

Pierres de folie

Résumé

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