Le sang de l'aube est lavé au jet d'eau ; Les dents sont passées au crible ; La kératine s'entasse et se rétracte ; La mort fonctionne ; Si le soleil ni la mort ne se peuvent ; Regarder en face qui verra ; La mort de la mort ; Terre a perdu son genre grammatical ; Les pierres et les vers sont remontés ; A la surface se sont retournés ; Sont redescendus dans le royaume des racines doigts sucés écrasés.

Pierres de folie

L'Irlande, pour qui y a séjourné, est forcément terre de méditation, tant elle invite par ses paysages de somptueuse mélancolie, où tout finit par sembler signe adressé, à aller au-delà de soi-même et à résonner à l'unisson des lieux traversés. Mais elle a aussi en elle cette prégnance d'un passé douloureux de misère et de faim qui affleure à chaque instant, à chaque détour du présent. Ce recueil d'Emmanuel Merle est, pourrait-on dire, de bout en bout habité par la délicate et sombre magie de l'Irlande.

Tourbe

Le chien de Goya - Linogravures Blek

«Quand on a débouché au sommet du col, le soleil venait de nous frapper dans le dos. Un genre de soleil déjà enragé qui bombardait les pierres, bien qu'il ne fût pas encore 9 heures. À s'en protéger il ne fallait même pas penser. Ici la nature ne faisait pas dans le bucolique. Tout était âpre et chaotique. Il n'y avait rien à craindre, mais le paysage donnait la sensation que la beauté et la mort s'entendaient à merveille.» Monologues insolites, ces nouvelles sont comme autant de facettes d'un seul et même personnage, solitaire et désenchanté, blessé par la vie, qui se détourne de la société pour trouver dans la nature rédemption et seconde chance.

Redwood

On n'en a jamais fini avec son enfance, tant il est vrai que nos préoccupations, nos recherches, nos attentes, nos visions du monde et nos angoisses ne cessent de nous confronter à elle, dans une sorte de retour sur soi et de mise à distance où se joue quelque chose qui est de l'ordre du bonheur, tout du moins de sa possibilité vacillante. Il n'y a là sans doute rien de bien nouveau, mais ce qui compte, c'est, comme toujours en poésie et en littérature, la manière. La poésie d'Emmanuel Merle est d'un lyrisme retenu, économe de ses moyens et pour tout dire d'une humilité de bon aloi qui lui fait fuir et redouter toutes les complaisances auxquelles il est bien facile de succomber. Telle est la condition de l'exigence, quand il s'agit d'écrire et partant d'adresser à quelqu'un sa parole : ainsi se réalise l'équilibre si souhaitable entre le respect dû au lecteur et celui qu'on se doit à soi-même.

Schiste

Il y a un constant mystère devant le surgissement de l'autre, celui qui arrive, volontairement ou non, débarqué sans armes, avec peu de bagages, perdu mais toujours vivant.
Une foule émerge de la mer, marchant toujours, mais sans avancer.
Photographies, peintures et poèmes abordent cette frontière incertaine à partir de laquelle le monde, quotidien comme étranger, se dresse parfois devant notre visage plus près qu'il ne l'a jamais été.
Par l'entrelacs que tressent les trois écritures, par l'instant capté, son mouvement figé, par le ressac des couleurs sans cesse reprises, par l'approche que permettent parfois les mots, une fragile unité se fait jour.
Malgré le risque et l'inquiétude devant ce qui dérange, il fallait, ensemble, photographier, peindre et écrire pour qu'une lumière surgisse parfois et qu'un accueil soit possible.
Pour que la rive, enfin, soit atteinte.

Le grand rassemblement

C'est plus facile de laisser filer le temps que de le réduire Plusieurs mois durant, Emmanuel Merle et Thierry Renard se sont, au rythme des jours, envoyé ces allers et retours de cinq vers - de temps à autre, quatre ou six, la contrainte n'altérant jamais leurs façons de respirer. Semant des ponctuations de la vie, furtives ou essentielles : une fulgurance, un nuage qui passe, un tourment, une échappée, un instant gris ou bleu, un impératif de vie. Des propos aléatoires. Et le tressage d'une amitié jamais évoquée autrement que par une passion commune, l'exigence que la poésie règle leur échange comme la vie de chacun. Exigence çà ou là affirmée avec autorité, mais restant le plus souvent évidence silencieuse. (Extrait de la préface) Préface de Claude Burgelin. Deux parties structurent le livre : La Chance d'un autre jour et Avant la vraie nuit.

La nuit passante

Sirène Je n'ai pas entendu le chant des baleines, Pourtant j'étais cloué au mât solitaire, Ni vu leur souffle de Voie lactée, Mais Les yeux bandés par le brouillard, J'imaginais le fleuve comme un ciel à l'envers Où de gros dirigeables bleus, blancs et gris Dérivaient sans jamais se poser, Souriant de tous leurs fanons. Je rêvais que  la liberté s'en allait sous l'eau  Mouvante et souple, énorme et légère.

Un homme à la mer

Orphée lapidé lacéré à mort par les Ménades ; Orphée désaccordé devant qui les pleurs et le sang de ce qui vit soudain rejoint ton sang et tes pleurs ; De quel bois était ta lyre de quel arbre ; Ton sang ta vie la rouille des rochers la fourmi sur le mur ma main écorchée je ne veux pas me retourner mon ombre est pleine d'armes.

Pierres de folie

Résumé

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