Judith et Janet ont 70 ans, elles vivent à New York depuis de nombreuses années. Seules aujourd'hui, sans mari, ces femmes ne sont pas dévastées, elles poursuivent leur chemin tant il est vrai qu'un être demeure le même d'un bout à l'autre de son existence. Un roman d'une grande acuité sur le vieillissement, d'une surprenante empathie pour le troisième âge de la femme, sur la gravité du temps qui passe mais aussi et surtout sur l'incroyable énergie de la plupart d'entre elles face à l'étrange phénomène qui change nos corps mais pas nos âmes. Nos têtes dirait-on, dans lesquelles s'agite tout ce que nous sommes, inchangé, depuis l'enfance.

Les vieux ne pleurent jamais

Dans un monde où la fiction n'existe plus, un homme est embauché par un organisme international appelé l'Institution. Son rôle est d'assister aux réunions politiques de première importance qui se tiennent là, pour rédiger des comptes rendus selon un modèle extrêmement rigoureux. Discipliné, consciencieux, il travaille sans relâche à la maîtrise de sa propre pensée, de l'actualité géopolitique ou de tout autre domaine susceptible de valoriser sa fonction. Corrigés, contrôlés, ses résumés sont ensuite communiqués aux médias du monde entier. Jusqu'au jour où l'un de ses condisciples ébranle son système de pensée : sous ses yeux effrayés, l'homme ouvre un roman et lui lit quelques pages. Une autre langue surgit tout à coup, celle de l'imaginaire, du subjectif, du plaisir...

Permission

Au printemps 2021, un étudiant envoie un mail à son professeure, l'écrivaine Céline Curiol. Tout juste diplômé d'une école de commerce réputée il lui fait part de ses doutes sur l'avenir tout tracé qui lui est réservé. Touchée par ce jeune homme indécis, Céline Curiol décide de lui répondre tant elle se souvient de l'importance qu'avaient représenté pour elle la découverte de "Lettres à un jeune poète" de Rilke au moment où elle sortait elle aussi d'une grande école. Avec beaucoup de simplicité Céline Curiol s'adresse en huit lettres à ce jeune homme face aux doutes qui le troublent et l'inquiètent. Elle lui transmet ses convictions sur la nécessité de sortir du conformisme et d'accepter le risque pour aborder l'avenir.

Prendre la tangente - Lettres à un étudiant d'aujourd'hui

Manhattan, 3 juillet 2008. Une femme est sur le point de quitter l'homme avec lequel elle vit depuis près de dix ans. Le même jour à Paris, une autre jeune femme vient d'embarquer sur un vol pour New York. L'une et l'autre et pour des raisons différentes vont aborder dans cette ville irrésistible un week-end très particulier, quitter cette sorte d'exil intermédiaire où les a placées leur désir de rupture et tenter de retrouver, au-delà de la mélancolie, ce qui pourrait les affranchir d'une image d'elles-mêmes aujourd'hui dépassée. Ces deux femmes ne se ressemblent pas, elles ne se connaissent pas. Dans un sentiment d'isolement mêlé d'une acuité extrême provoquée par la beauté évocatrice de New York, elles vont revisiter les dix années qui s'achèvent pour elles symboliquement clans cette ville étrangère. Mais la mémoire des sentiments comme celle des faits ne révèlent pas en tout lieu les mêmes contours, ne génèrent pas les mêmes conclusions : en trois jours Manhattan va bousculer ces deux femmes, les subjuguer, susciter en elles l'exaltation, le désir de l'amour et l'oppressante nécessité de conclure, de circonscrire le réel pour aborder une autre phase de la vie. Conjuguant l'exploration psychologique de ses personnages à la tonalité éblouissante de leur séjour à New York, Céline Curiol signe ici un roman d'un magnétisme absolu. Et un hommage véritable à New York.

Exil intermédiaire

S'il est des voyages dont on revient honteux - de son ignorance et de sa dissemblance -, d'autres se révèlent être une expérience marquante. En allant capter les résonances d'un pays, la Sierra Leone, meurtri par la guerre civile, Céline Curiol a entrepris ce voyage. Son regard affilé s'est porté sur des lieux et des individus fascinants. Cette route rouge en est le miroir brûlant. Que savons-nous de l'autre, de soi?
Impressions sur ce pays d'Afrique et questionnements sur notre humanité s'entrecroisent pour former un récit doté d'une sensibilité unique, une chronique qui fissure le temps présent et ébranle nos préjugés. Tout voyage est en fin de compte un rendez-vous avec soi-même.

Route rouge

"Ma bouche était maintenant grande ouverte et dès lors mon cou s'allongea d'une façon qui me parut inquiétante et démesurée, amenant mon visage à l'orée des petites feuilles charnues, mes lèvres bientôt touchant leur glacis, mon nez respirant de près un parfum vaseux et herbacé, jusqu'à ce que j'éprouve, sur ma langue, une fraîcheur sirupeuse, un goût de verdure légèrement amère, de haricots verts crus, de persil léger." Dans la réserve des Marais du Vigueirat, où Céline Curiol se retrouve en immersion solitaire sur une période d'un an, l'invasive jussie est partout, au point de hanter ses rêves. Au  l de rencontres avec tout un écosystème de plantes, d'animaux, de femmes et d'hommes, c'est le paradoxe de la protection de la nature que l'écrivaine explore : pour préserver les espèces patrimoniales, les humains doivent déployer des e orts démesurés bien loin de la spontanéité supposée du sauvage. Avec sensibilité et force, Céline Curiol raconte une expérience extraordinaire tissée d'étonnements, d'enthousiasmes, de craintes et de doutes, et interroge les concepts de nature et d'invasion qui orientent nos rapports avec tout milieu. Une épopée vers l'intime métamorphose d'une écrivaine ainsi qu'à travers une Camargue inédite, très loin des clichés touristiques, et d'autant plus attachante.

Invasives - Ou l'épreuve d'une réserve naturelle

A soixante-dix ans, Judith Hogen vit désormais seule. Actrice à la retraite, elle a cessé de fréquenter les scènes artistiques new-yorkaises et se contente de la compagnie de sa voisine, Janet Shebabi, une femme de son âge fantasque et malicieuse. Trouvant un soir entre les pages d'un roman de Louis-Ferdinand Céline une vieille photographie, Judith est transportée cinquante ans en arrière et soudain submergée de tendresse et de ressentiments. Face à ce visage longtemps aimé, elle se surprend à douter des choix du passé. C'est ce moment que choisit Janet pour lui proposer de partir, de s'embarquer dans un voyage organisé aussi déroutant que burlesque au cours duquel s'établit entre elles un compagnonnage heureux hors des convenances de l'âge. De retour à Brooklyn, Judith doit bien admettre que la raisonnable passivité que lui impose la société devient insupportable. Elle décide de repartir en voyage, dans son pays natal, cette France quittée dans les années soixante, là où demeure cet homme, celui de la photo, ce héros. Céline Curiol convoque ici avec humour les paradoxes de l'âge à travers le mystère de la permanence, de la persistance des liens entre les êtres. Qu'ils soient amis, frère et soeur ou amants, que reste-t-il de ces attaches qui les construisent, les rassurent ou les abîment ?

Fut un temps où la sauvegarde de nos vies (sauvegarde au sens informatique qu’on lui prête aujourd’hui) était l’apanage des artistes, et notamment des écrivains. Mais, à l’heure de la surveillance de masse, des réseaux sociaux et des algorithmes invasifs, si nos vies sont suivies en temps réel, serons-nous encore capables de les écrire ? Née dans un contexte sécuritaire particulier où, de New York à Paris, sous prétexte de lutter efficacement contre le terrorisme, l’état d’urgence est devenu la norme, cette question nous concerne tous.Parce que la pratique de l’écriture se heurte tout particulièrement à ces enjeux, et dans le prolongement d’un symposium organisé en novembre 2014 dans le cadre du Festival du Film de Lisbonne sur le thème « Créateurs et surveillance », Céline Curiol et Philippe Aigrain ont invité dix écrivains contemporains à donner corps à cette question.D’Orwell à Amazon en passant par les drones espions, Noémi Lefebvre, Christian Garcin, Marie Cosnay, Céline Curiol, Claro, Carole Zalberg, Bertrand Leclair, Miracle Jones, Cécile Portier, Isabelle Garron, Catherine Dufour et Philippe Aigrain s’en remettent à la fiction et au langage pour nous ouvrir les yeux.

Surveillances

"Ma bouche était maintenant grande ouverte et dès lors mon cou s'allongea d'une façon qui me parut inquiétante et démesurée, amenant mon visage à l'orée des petites feuilles charnues, mes lèvres bientôt touchant leur glacis, mon nez respirant de près un parfum vaseux et herbacé, jusqu'à ce que j'éprouve, sur ma langue, une fraîcheur sirupeuse, un goût de verdure légèrement amère, de haricots verts crus, de persil léger. Dans la réserve des Marais du Vigueirat, où Céline Curiol se retrouve en immersion solitaire sur une période d'un an, l'invasive jussie est partout, au point de hanter ses rêves. Au l de rencontres avec tout un écosystème de plantes, d'animaux, de femmes et d'hommes, c'est le paradoxe de la protection de la nature que l'écrivaine explore : pour préserver les espèces patrimoniales, les humains doivent déployer des eorts démesurés bien loin de la spontanéité supposée du sauvage. Avec sensibilité et force, Céline Curiol raconte une expérience extraordinaire tissée d'étonnements, d'enthousiasmes, de craintes et de doutes, et interroge les concepts de nature et d'invasion qui orientent nos rapports avec tout milieu. Une épopée vers l'intime métamorphose d'une écrivaine ainsi qu'à travers une Camargue inédite, très loin des clichés touristiques, et d'autant plus attachante

Les vieux ne pleurent jamais

Résumé

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