Francis Bacon - Le ring de la douleur

Roman posthume de Pierre Charras, Au nom du pire fleure bon le ragoût provincial chabrolien, mais soudain tout bascule et passe de la mascarade à la tragédie. Par l'effet d'un simple discours, tout se tend, s'électrise, la plus sombre mémoire que l'on avait tué revient en force : celle qui va de l'Occupation aux lendemains qui devaient chanter. Avec ce roman, Pierre Charras, homme d'une oeuvre "lucide, profonde et désabusée" comme l'écrit Philippe Claudel dans son fervent prologue, donne à la fois une grande leçon d'écriture - maîtrisant en virtuose la conduite (et les changements de cap) de son récit - et un coup de sonde redoutable dans le pire de la mémoire collective française.

Au nom du pire - Occasion

« Et j'ai découvert Thérèse, en même temps que je découvrais ma Messe en fa. Pendant les répétitions, j'avais écouté la messe et Thérèse et, là, je les entendais. 
Alors, en pleine béatitude, j'ai senti l'amour s'abattre sur moi, comme d'autres sont foudroyés par la beauté, la foi. À moins que ce ne soit de ma propre musique que je sois tombé amoureux. Ou de l'amour lui-même. Ou de Dieu. »  Bien que mort prématurément à trente et un ans, Franz Schubert aura eu le temps de composer plus de mille oeuvres, dont quelque six cents lieder. Par-delà les siècles, comme le génial témoin revenu d'un voyage dans le temps, Pierre Charras fait entendre au présent la voix du compositeur, au plus près du processus créatif, et dessine les contours d'une âme tourmentée.

Le requiem de Franz

Lorsqu'on essaie d'écrire un roman, il y a toujours un moment où ça grippe. C'est alors qu'on se venge en disant très vite presque la même chose dans une nouvelle. La nouvelle, c'est le royaume de l'obsession, de l'idée fixe. Voyez vous-même avec ces huit nouvelles très noires.

Quelques ombres

Voici un homme qui reçoit la révélation de sa singularité en regardant des toiles de Bacon, qui au lieu de le blesser, vont prendre en charge ses propres douleurs. Il sortira de l'exposition libéré de ses terreurs.

Francis Bacon, le ring de la douleur

«- Accepteriez-vous de jouer Tartuffe ?La conscience de Romain avait aussitôt été secouée par une bourrasque. Des images s'étaient abattues sur lui, en désordre. Parmi elles, il avait reconnu le moment de la proclamation des résultats du concours de sortie du Conservatoire, et aussi le visage ravi de son père. De son père qu'il n'avait jamais, du moins dans son souvenir, vu joyeux. Il en avait même oublié l'éminent personnage en face duquel il venait de s'asseoir. Celui-ci, dans l'attitude pateline et repue des tyrans enfins couronnés, avait croisé les doigts sur le bois rouge de son bureau. On l'aurait dit inoffensif et bienveillant, amis derrière le bouclier de son sourire il tenait des poignards.»Un roman d'une grande humanité sur la passion inusable d'un homme pour les mots et la beauté du langage.

Comédien

Une journée dans la vie d'un d'un antihéros dipsomane. C'est le sujet du livre : une vie qui s'arrête. Plop ! À l'époque, l'auteur se forçait à penser qu'il y aurait du possible après le vin. C'était une période héroïque. Une convalescence. Une fière affirmation, aussi. Une « Sober Pride », si on veut. Et puis, petit à petit, écrire est devenu une façon de rester ivre. Une brume, une gomme, un bon moyen d'avoir l'impression de ne pas être là. Une morphine. Et il est vrai qu'un intoxiqué ne renonce pas réellement à son vice, il change de produit. C'est ainsi que dans le cas qui nous intéresse, l'écriture s'est substituée au vin blanc. On a soif d'écrire, bien sûr. Mais surtout, on a soif.

Plop !

«Je n'avais jamais supposé, avant toi, que le plaisir pouvait être une mer immense. Je m'étais toujours contenté, jusque-là, de caboter au plus près, au risque parfois de m'enliser, sans même oser tourner les yeux vers un inconcevable horizon. Pendant ces quelques heures, sans le vouloir peut-être, tu m'as entraîné au large, sur les hauts-fonds, dans les grands vents, les tempêtes, et lorsque enfin nous nous sommes coulés dans ce silence stupéfait, seulement liés par nos sueurs, j'ai reconnu l'île introuvable où je venais d'accoster.»

Juste avant la nuit

"Je me souviens que nous marchions lentement parce que je mangeais mon pain avec une pierre de sucre, puisque je ne supportais plus le chocolat, et que c'est moins bien que le chocolat, avec le pain, le sucre. Comme nous passions devant le magasin de jouets où j'avais vu les bateaux, une dame est sortie de la boutique avec un paquet sous le bras, enveloppé dans du papier cadeau. C'était le même que celui de mon bateau, que celui de Noël, que celui du père Noël. C'était fini. Le doute était là, qui s'est changé en certitude le lendemain, dans la cour de l'école"

Francis Bacon - Le ring de la douleur

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