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Guerre à la paix !

Le terrorisme ? Lassant à force d'en parler... Italie, Allemagne, Corse, Irlande, Israël, Pays-Bas, etc. Mais qui a assisté aux sauvages actions terroristes au Japon, atavique férocité asiatique et déformations des règles héroïques des Samouraïs à la clé, se fait vraiment une idée exacte de la violence, imagine sans mal ce qu'ont pu être les assauts de jadis à Iwo Jima, Corregidor et Guadalcanal. En Europe, on reste serein... Jusqu'au jour où, dans le rapide Hiroshima - Kagoshima, un croustillant scandale de mours - viol, drogue, inceste, etc. - intéressant le fils et la fille d'un grand leader britannique, vire au drame international. Des « Casques Noirs » à « l'Armée Rouge », et du Front Palestinien aux représentants de la bande à Baader, attaques, contre-attaques et habituels hurlements : corruption, capitalisme destructeur, décomposition bourgeoise, etc., etc. (Les tireurs des ficelles habituels seront-ils démasqués ?) Sur les scènes du trust des spectacles Takarazuka, où 300 girls lèvent ensemble aussi bien les cuisses qu'elles revêtent le costume kabuki ou l'obi du théâtre Nô, la terreur se mue en panique..

Les canons de Takarazuka

Cris à l'ukrainienne, accordéon, danses du Pripet, de Bielorussie, chours des steppes immenses et souvenirs des rescapés de Sibérie, Moscou, Kiev, Odessa ? Issoire/Puy-de-Dôme, automne 1976. 500 Soviétiques, femmes, enfants, grands-pères, babi qui, bon gré mal gré, se sont mis à vivre à la française. Et puis un soir, un drame. Zinka, Zinkachka, fille d'un technicien, a un amant arabe. C'est le scandale. Et la mort de l'Arabe. Mais Zinka se défend, Zinka hurle, Zinka fuit, Zinka surtout menace... De la presse géante de 65 000 tonnes au montage, jusqu'aux mystérieux cargos qui, à Marseille, apportent dans une incessante noria, peu contrôlée, les pièces nécessaires, les Services - français et soviétiques - engagent le fer.

Samedi à l'aube...

Les « soldats perdus » n'ont plus 20 ans, et d'ailleurs, les grands duels à la mort qui furent leur vie n'ont pas tous eu lieu en Algérie. Calcutta du désespoir, de la misère et de la haine, et une troupe de vagabonds vieillissant qui qui se demandent avec frayeur si un sort funeste va les obliger à mourir dans leur lit, près du fleuve Hooghly. Et puis des « clients » arrivent... Un homme et une femme. De drôles de clients, comme il y a de drôles de paroissiens. Des chargés de mission « tchékistes » qui veulent un peu s'amuser au Bengale. Qu'à cela ne tienne : on leur fournira cela à « l'Hôtel des Vieux Aigles ». Mais c'est le grain de sable, et la mobilisation subite, de l'état-major de l'Armée de terre à Paris, jusqu'à Moscou et Delhi et surtout à la super-base navale soviétique de Vizag. Sacrée « partouze » cette fois, dont va avoir à s'occuper la Force M.

Hôtel des Vieux Aigles

Servir ? L'ex-commandant Pacaud, ancien Légionnaire, révolté à Alger, radié, emprisonné, rendu à la vie civile, est-il complètement « rentré dans le rang » ? Voire. Les plaies, à Alger comme à Paris, sont lentes à se cicatriser. Névrosé, déchu, une femme alcoolique, un drame. Pacaud n'a plus rien à perdre, il est prêt à tout après ce drame. Seule, sa fille, quinze ans, le maintient dans un précaire équilibre. Retourner à Alger pour le compte de la Force M. ? Pourquoi pas ? Surtout si l'objectif est un politicien ex-français, devenu député algérien, et qui semble approcher de près les milieux activistes palestiniens. Tuer ? Pacaud n'est pas contre. Même et y compris si sa propre mort est au bout du voyage.

Mort d'un solitaire

Que feriez-vous si, petit professeur en chaire à Oxford, vous laissiez s'enfuir des rats auxquels vous auriez inoculé une très mortelle maladie tropicale ? Peut-être vous dépêcheriez-vous d'incendier votre laboratoire pour avoir la paix ? Mais si, hormis les rats fuyards, vous êtes affligé d'un chenapan de fils de dix-huit ans et d'une sour déjà mûre à l'exigeante sensualité... Le Dr Arnold, « Doc » piégé par le War Office avec l'aide d'une très incendiaire Suédoise, son fils dès le lendemain mystérieusement en route pour Oslo à bord d'un ferry, la poursuite s'annonce mouvementée ! De Stockholm à Istanbul, en passant par Prague et les mosquées roumaines, les... espions d'Europe accepteront-ils de se donner la main ? « Doc » et sa blonde compagne Ava vont de toute façon vivre un fichu été.

Le grand rush

Entre Bitche/Moselle et la frontière d'Iran, une sacrée trotte ! Mais quand on achète 25 tonnes d'armes à une vente aux enchères - car les armes d'occasion se négocient, pour les spécialistes étrangers, comme pendulettes à l'hôtel Drouot - encore faut-il les transporter. Pourtant, sur la terrible ligne Europe occidentale/Iran, et plus loin encore, Bagdad et jusqu'au Pakistan, combien de morts inexpliquées depuis 1976 ?

Trucks sur l'Orient-Express

Un hasard tragique a voulu que Claude Rank arrivât le 16 janvier 1968 sur l'aéroport de La Aurora, au Guatemala, au moment précis où l'ami qu'il venait voir - le colonel américain Weber - était abattu sous ses yeux par des terroristes. Arrêté, interrogé, fouillé par la police guatémaltèque à la descente même du Boeing en provenance de Miami, via Cuba, il était bien près de renoncer deux heures plus tard à écrire ce récit de « politic-fiction » pour lequel pourtant il avait traversé l'Atlantique. A 14 heures, alors qu'incendies, explosions, attentats faisaient rage dans la ville, il rencontrait l'un des proches de Miss Guatemala 1959, assassinée la veille à coups de gourdin par des extrémistes. A 16 heures, il décidait d'écrire malgré tout ce roman : LE SOLDAT DE LA AURORA. C'est une femme. Diamante... Dure comme lui, résolue, implacable, pilote de chasse à vocation de kamikaze. Une femme ? Mieux. Le symbole de la guerre sans pitié que mène actuellement l'Amérique centrale contre l'arbitraire de l'injustice des trusts, mais aussi contre la monstrueuse imbécillité d'un extrémisme bien opposé, certes, au premier mais trop politisé, féroce et vain pour qu'il apporte jamais autre chose que déception, misère, corruption et anarchie.

Le soldat de la Aurora

Cheikhs billionnaires en pétrodollars disposant de Boeing privés transformés en succursales volantes de lupanars des Mille et une Nuits, cadeaux d'un tiers de milliard qu'on s'échange dans la fumée du kat ou du H sur le dos des imbéciles d'Europe - nous - qui se sont laissés avoir, du courant. Une petite vendeuse de chez Cartier aux moeurs faciles, dont le grand-père était aide de camp du Kaiser, et qui signe un ambigu contrat qui va la conduire jusqu'à une Citadelle des Sables tenue par Brejnev en plein territoire « occidentalisé » du Yémen, « on » (les « Services ») ouvre l'oeil. Des gens qui s'entre-tuent en plein Paris, de la rue de la Faisanderie au Trocadéro, « on » (tous les Services) décide d'attaquer. Ça s'est - bel et bien ! - passé à Khamir. Plus tard... ou plus tôt. (Si vous survolez la région quelque jour, penchez-vous malgré tout par le hublot, à la hauteur du Jébel Sharag : les 8 cratères couleur deuil qui crèvent les dunes ne doivent rien à la géologie ou à la nature !)

Guerre à la paix !

Résumé

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