La crèche

Été 1989. Ils ont vingt ans, se croisent dans une forêt d'Autriche. Renate est comédienne et fuit l'Allemagne de l'Est. Vincent, musicien, lui offre son amour et de l'accueillir à Fontenay-sous-Bois, en banlieue parisienne. Seul problème : ses parents, Gilbert et Nuria, militants communistes, ne seront pas forcément ravis d'héberger ce qu'on appelle encore une dissidente. Renate, libre de pensée comme de mours, sème vite bien des troubles chez ses hôtes. Et tandis qu'à Berlin le Mur tombe enfin, à Fontenay tous les repères vacillent et une famille se disloque. Vif et tendu, grave mais non sans humour, Un amour au pied du Mur raconte, des quatre points de vue divergents de Renate, Vincent, Gilbert et Nuria, un séisme qui n'a pas fini de livrer ses répliques.

L'Amour au saut du mur

La générale écoute l'aide de camp. Il raconte les dernières heures du général président alors que le pouvoir l'a quitté. On pensera bien sûr à de Gaulle. Pour la silhouette, le ton. Pour cela seulement : les événements rapportés ici ne prétendent pas à la vérité, à peine à la vraisemblance. Car les statues ne bavardent pas dans les restoroutes avec les serveuses, ne crèvent pas les pneus de leurs gorilles, les statues ne fuient pas leur socle, ne meurent jamais au coin d'un bois.

Rapport à la générale

Acteurs Du Siecle

" La fin commença le 8 novembre 1942 à Casablanca, Armand le comprit le jour même, tira ses conclusions, marions-nous proposa-t-il dès le soir à Agathe, nous aurons trois enfants promit-il, et dans les semaines qui suivirent il acheta un terrain, résolut de changer de métier, de logement, d'horaires, de sphères, de plaisirs, son maître mot devint bâtir, à contre-courant de ce qu'il ressentait et prévoyait, et il passerait le reste de sa vie, pas loin d'un demi-siècle, à ressasser cette évidence que la fin avait commencé le 8 novembre 1942 à huit heures quatre, soit dix minutes après le lever du soleil. Même lorsque les événements fomenteraient pour quelques jours, quelques mois ou quelques années, le mirage d'une issue favorable, il ne cesserait de remâcher cette date, muettement car plus personne ne voudrait entendre parler du monde qui avait commencé de finir dans ce qui roula et crépita au-dessus de Casablanca, et se mit à secouer le port, la ville et le jour naissant, tout le monde se serait depuis longtemps engoncé dans la honte et l'abandon, prônerait l'oubli, pratiquerait le déni, tout le monde vous tomberait dessus au moindre frémissement de nostalgie, vous lyncherait à la moindre allusion attendrie à ce qui avait entrepris de s'achever ce matin-là. " La littérature ne s'était jamais emparée de ce moment singulier et brûlant de notre histoire : la fin du protectorat de la France sur le Maroc. Roman d'une ville et d'une famille, Casa est agité par les rêves, les passions et les contradictions dont certaines ont encore leur reflet parmi nous un demi-siècle plus tard.

Casa

Le seul événement dont peut s'enorgueillir la petite cité de Jeffrington est la naissance du futur Billy the Kid, te fils du patron du saloon. Mais le gredin a eu tôt fait d'aller accomplir ses exploits ailleurs. On comprend ainsi l'émoi de la population le jour où un gentleman, élégamment vêtu, vient bousculer la rugueuse tranquillité des lieux en proposant d'organiser un combat de boxe entre deux Noirs : il mesure peu le danger de réunir en un seul lieu tes parieurs les plus acharnés et tes plus violents qui se soucient des règles comme d'une guigne. Sans parler du pasteur horrifié qui exhorte ses brebis à ne pas se livrer au diable... Les jours suivants compteront parmi les plus insensés que connaîtra jamais ce comté qui découvre un sport sans la moindre considération pour ceux qui le pratiquent, devenus de pauvres gladiateurs au milieu des rustres de l'Ouest. Ce roman, nerveux et tendu comme un ring, saisit son lecteur à la gorge, pour ne desserrer son étreinte qu'à l'issue du dernier round, dont on sort pour le moins sonné.

Mon poing sur la gueule

8 novembre 1942. Les Américains bombardent le port de Casablanca et débarquent au Maroc alors sous protectorat français. Ce même jour, Armand Rouby, employé d'assurances, demande en mariage Agathe Blanc-Bléville, secrétaire à la Compagnie Florale, société de plantes à parfums. Dix ans plus tard, Armand est administrateur de la Compagnie, et Agathe fière d'avoir donné le jour à trois garçons. Leur ascension sociale, symbolisée par l'édification d'une villa dans un quartier résidentiel, se fera sans accroc. Mais les fondations de cette famille et de cette maison sont profondément lézardées. Agathe suffoque au foyer entre un mari autoritaire et une mère envahissante, et Armand, que son travail emmène souvent dans l'Atlas ou en France, a le sentiment de plus en plus poignant de devenir un étranger pour les siens. Et surtout la peur, peu à peu, imprègne leurs pensées, les restreint et les assèche. Peur de cette Casa, leur ville dont pourtant ils ignorent presque tout des habitants, sauf de la minorité européenne. Peur de tout perdre, statut et confort, si le Maroc recouvre son indépendance comme le réclament les mouvements nationalistes et le Sultan lui-même. Peur, vertigineuse, de la violence qu'ils voient grandir, en eux aussi, dont se colore l'éducation de leurs enfants et qui ensanglante bientôt les rues, des bidonvilles au marché central.

H.S comme Hors service. Fin 70-début 80 ce sont des dizaines de milliers d'hommes et de femmes, une industrie, une région, qui ont été ainsi exclus du jeu social par les autorités économiques et politiques, nationales et européennes. Des années plus tard, l ?écrivain narrateur a décidé de retourner voir ceux qu ?ils a croisé, journaliste alors que la lutte s ?organisait. Il s ?appuie sur les réseaux militants d'une organisation politique alors importante, aujourd'hui marginale, pour en retrouver plusieurs, se réapproprie le fil de leurs existences sciemment brisées en même temps que leur outil de travail. Au fil des rencontres l ?écrivain décide de raconter l ?histoire d'une famille particulière, mettre à nue ses profondes lézardes, entrer par son biais dans les débats et les dégâts collectifs et intimes dont trente ans plus tard la Lorraine reste marquée. François Salvaing signe là un superbe roman sur la casse de la sidérurgie, le drame de cette classe ouvrière devenue invisible.

H.S.

«Dans la ville d'Orlac, les filles lancèrent sur nos chars lys et arums, des fleurs têtues. Il s'en prit dans les chenilles. Le temps pour les mécaniciens de réparer, nous conviâmes les lanceuses dans l'étroitesse de nos tourelles. L'inconfort des positions produisit, prétendra-t-on, des bâtards hélicoïdaux.» Voici des soldats. Hétéroclites, innombrables. Armés de frondes, de fusées. Traversant des continents, des siècles. Franchissant inlassablement les frontières. Celle aussi d'entre le réel et le fantastique. on croit reconnaître telle époque, telle bataille, tel général. Et puis... touche par touche le paysage qui paraissait familier (hiérarchies, casernes, bivouacs, bordels) se décale, et ouvre sur de féroces vertiges, ou sur des folies douces. En quelques lignes ou en quelques pages, quarante-cinq histoires qui peuvent aussi se lire comme une seule. Quarante-cinq fantaisies, quarante-cinq fantasias, au grand galop d'une écriture à la fois limpide et énigmatique, assassine et joyeuse.

La crèche

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