Créatures du fleuve

C'est bien une femme qui écrit ce qui nous est donné : l'herbe, l'eau, le rocher, la pulpe d'un fruit, la douceur d'une peau. Chacune de ces proses est un paysage sensible, parfois fulgurante, parfois plus composée, qui parle tout bas de ce que nous aimons, mais oublions trop facilement. Le jour illumine le bord de la mer, la nuit apporte ses musiques. “Elles” racontent. Tout est là, à portée de main, entre naissance et accomplissement. Françoise Renaud : Née en pays breton, Françoise Renaud a rejoint le Languedoc pour étudier ce que disent les pierres, puis a enseigné à Montpellier. Elle demeure très attachée à son origine et visite souvent ces territoires rudes et maritimes. Aujourd’hui elle se consacre à la littérature, un art de vivre. Après une nage en mer ou une lecture de Claude Simon, elle cultive son jardin, écoute Jim Morrison, puis retrouve son ouvrage d’écriture, sans cesse remis sur le métier. Marcel Zaragoza : C’est avec la lame du calame et les fils du pinceau que l’artiste découpe et glisse dans la matière des mots. Marcel écrit et dessine. La musique des mots accompagne ses gestes, chaque courbure de lettre lui est une promenade contemplative et récréative. Il est aussi conteur. Il a publié de nombreux ouvrages (livres et CD). Frédéric Plumerand : Il a été graphiste et sculpteur avant d’être peintre. Des années d’études lui ont appris le dessin, la couleur et la composition, connaissances dont il a fait profiter certaines agences en communication et imprimeries avant de s’engager plus avant dans l’art de peindre.

A côte d'Elles

Lol a tremblé quand elle l'a vu arriver. Il venait droit sur elle. Il a dit, je peux m'asseoir ? Elle a hoché la tête, a ôté sa sacoche de la chaise pour qu'il puisse s'installer. Là-dessus il a commandé un café. Vous en voulez un ? Non merci, ça va. Puis il a allumé une cigarette. Alors prenez autre chose, un jus d'orange, un soda ? Non non. Elle a remarqué ses doigts jaunis à cause de la fumée de tabac. Entre les cours, Lol va au Billard, un bar près du lycée. Un jour elle y remarque un type. Il s'appelle Vic, plus âgé qu'elle. Il est instruit et séduisant. Elle se rapproche de lui, l'écoute. Commence pour Lol une aventure étrange où rien ne se passe comme elle l'imagine, où elle a le sentiment de devenir une personne à part entière. Mais Vic a pris le contrôle sur elle. Il lui fait croire qu'il peut rendre le monde moins mauvais et l'entraîne dans l'antre d'une secte.

Lol et la fascination

" Je descendrai sur le tarmac, enfileras les couloirs, attraperai mon bagage. Alors je le chercherai des yeux, le cœur serré comme un caillou prêt à jaillir d'un poing. Et il sera là dans le secteur des arrivées, vêtu de ses habits de tous les jours au milieu de la foule qui se presse... J'ébaucherai un pas dans sa direction pour l'embrasser. En cet instant précis j'aurai la sensation de quitter ma vie courante pour rejoindre un autre temps, celui que je connaissais en mes premières années quand je quémandais de grandir - chez lui un infime recul, un genre de réticence au bord de se toucher. Et je saisirai l'odeur de l'écharpe. Une odeur très spéciale : terreau et bois vert mêlés à la chaleur du cuir humain, le tout augmenté du suint de la laine. " L'auteur revisite la vie de son père né dans une commune rurale de l'ouest de la France en 1923 dans le but de comprendre où s'est initié le creusement du fossé qui les sépare. Chacun reconnaîtra en ce récit simple et d'une âpre émotion quelque écho de son propre silence, de son urgence à dire, de son désir d'être né de l'amour.

Le regard du père

À l'origine de ce roman, une photographie de Marc Dantan envoyée à Françoise Renaud dans l'idée d'amorcer un feuilleton sur son blog. Elle n'imaginait pas que les choses iraient aussi loin, aussi profond, qu'un rapprochement entre deux êtres - que rien à priori ne rapprochait - s'inventerait tout au bord de la mer, intense et éphémère. Ainsi le feuilleton est devenu roman. Dans un petit port de Méditerranée, une relation ambigüe se noue entre deux êtres solitaires : une jeune fille aux cheveux noirs et un homme venu du Nord au passé sombre et aux activités secrètes.

Petite musique des vivants

" Pareille au vent dans une pièce d'herbe, la vie a couru à travers mon corps large.
Longtemps.
Jusqu'à le mûrir, le fatiguer Jusqu'à ruiner les traits qui composent ma face. D'ailleurs elle court encore, par habitude. Elle est faite de joies, de rancœurs, d'instants de grâce ou d'infortune, mais on ne la voit pas. La vie n'a pas de couleur. N'est rien qu'un souffle qui cingle et fait ruer le sang selon l'heure et l'humeur " La lumière par-dessus le pays... La terre, âpre et nourricière... Enfin la femme, solide et bien vivante.
Un portrait s'élabore au gré d'une rencontre et des mouvements de l'herbe.

Femmes dans l'herbe

Créatures du fleuve - Occasion

"L'homme de la photographie ne m'était pas étranger,... seulement, dans la mesure où il logeait au deuxième étage de l'immeuble d'en face, je le surprenais malgré moi depuis mes fenêtres en train de franchir la grille d'entrée, d'emprunter les allées en transportant d'innombrables paquets, emplettes et victuailles dont tout le monde a besoin pour survivre et tenir une maison. " Un jeune homme marche dans la ville, seul, un peu étrange. Une femme le regarde jusqu'au jour où sa photo paraît dans le journal. L'homme d'en face parle de nos vies, de nos blessures silencieuses, des reflets sur la vitre avant l'orage.

Créatures du fleuve

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