L'enfant de ma mère

Ils avaient décidé de quitter la ville comme on fuit un champ de bataille, une frontière incendiée. C'était venu au détour de la conversation, ils venaient de partager leur dîner. Elle ne s'attendait pas à une chose pareille. Tout vendre et partir comme on tourne la page d'un livre, voilà ce qu'il disait. Entreprendre une nouvelle vie dans un nouvel endroit, une vie plus simple et naturelle. Et donc plus véritable. On a encore du temps. Tu verras, ce sera bien. [...] Dans une langue exigeante et dépouillée, "Retrouver le goût des fleurs" raconte le parcours de Gil et Frida qui recherchent un lieu pour vivre, un séjour débarrassé des convulsions urbaines, pour exister pleinement. Une remise en cause des routines non sans périls. L'auteure s'interroge ainsi sur l'inquiétude, le passage du temps et la nature fugace - néanmoins puissante - du bonheur.

Retrouver le goût des fleurs

" Je descendrai sur le tarmac, enfileras les couloirs, attraperai mon bagage. Alors je le chercherai des yeux, le cœur serré comme un caillou prêt à jaillir d'un poing. Et il sera là dans le secteur des arrivées, vêtu de ses habits de tous les jours au milieu de la foule qui se presse... J'ébaucherai un pas dans sa direction pour l'embrasser. En cet instant précis j'aurai la sensation de quitter ma vie courante pour rejoindre un autre temps, celui que je connaissais en mes premières années quand je quémandais de grandir - chez lui un infime recul, un genre de réticence au bord de se toucher. Et je saisirai l'odeur de l'écharpe. Une odeur très spéciale : terreau et bois vert mêlés à la chaleur du cuir humain, le tout augmenté du suint de la laine. " L'auteur revisite la vie de son père né dans une commune rurale de l'ouest de la France en 1923 dans le but de comprendre où s'est initié le creusement du fossé qui les sépare. Chacun reconnaîtra en ce récit simple et d'une âpre émotion quelque écho de son propre silence, de son urgence à dire, de son désir d'être né de l'amour.

Le regard du père

C'est bien une femme qui écrit ce qui nous est donné : l'herbe, l'eau, le rocher, la pulpe d'un fruit, la douceur d'une peau. Chacune de ces proses est un paysage sensible, parfois fulgurante, parfois plus composée, qui parle tout bas de ce que nous aimons, mais oublions trop facilement. Le jour illumine le bord de la mer, la nuit apporte ses musiques. “Elles” racontent. Tout est là, à portée de main, entre naissance et accomplissement. Françoise Renaud : Née en pays breton, Françoise Renaud a rejoint le Languedoc pour étudier ce que disent les pierres, puis a enseigné à Montpellier. Elle demeure très attachée à son origine et visite souvent ces territoires rudes et maritimes. Aujourd’hui elle se consacre à la littérature, un art de vivre. Après une nage en mer ou une lecture de Claude Simon, elle cultive son jardin, écoute Jim Morrison, puis retrouve son ouvrage d’écriture, sans cesse remis sur le métier. Marcel Zaragoza : C’est avec la lame du calame et les fils du pinceau que l’artiste découpe et glisse dans la matière des mots. Marcel écrit et dessine. La musique des mots accompagne ses gestes, chaque courbure de lettre lui est une promenade contemplative et récréative. Il est aussi conteur. Il a publié de nombreux ouvrages (livres et CD). Frédéric Plumerand : Il a été graphiste et sculpteur avant d’être peintre. Des années d’études lui ont appris le dessin, la couleur et la composition, connaissances dont il a fait profiter certaines agences en communication et imprimeries avant de s’engager plus avant dans l’art de peindre.

A côte d'Elles

À l'origine de ce roman, une photographie de Marc Dantan envoyée à Françoise Renaud dans l'idée d'amorcer un feuilleton sur son blog. Elle n'imaginait pas que les choses iraient aussi loin, aussi profond, qu'un rapprochement entre deux êtres - que rien à priori ne rapprochait - s'inventerait tout au bord de la mer, intense et éphémère. Ainsi le feuilleton est devenu roman. Dans un petit port de Méditerranée, une relation ambigüe se noue entre deux êtres solitaires : une jeune fille aux cheveux noirs et un homme venu du Nord au passé sombre et aux activités secrètes.

Petite musique des vivants

Créatures du fleuve

Une femme accompagne son mari en Inde pour un voyage d'affaires. Ni l'un ni l'autre n'imagine ce qui les attend. D'abord il y a le pays. Tout y est si différent, si intense. Au coeur des cités millénaires, le temps inverse son cours au point de les surprendre. Et puis il y a l'histoire personnelle. Aux racines sacrées de l'Inde, la nature des âmes se dévoile, désirs et frustrations finalement portés au devant de la scène. Françoise Renaud a choisi la musique en contrepoint. Mari Boine, chanteuse du Grand Nord, et Bismillah Khan, hautboïste du Gange, sécrètent à mesure des pages un sentiment d'eau et de poussière, une litanie ardente qui demeure bien au-delà du voyage, comme rescapée du tamis des mémoires.  «Quel que soit le pays, quelle que soit la saison en train de se dérouler,le voyage ramène au silence...»«étrange comme elle se sent détachée de ce qui a constitué jusque là le courant de sa vie. Toute menace semble levée. Et elle marche. Elle marche dans le bazar de Chandni Chowk, somnambule au pays des négoces et des citadelles rouges, soumise à la marée des hommes et des bêtes qui la trouble et l'emporte, en même temps estompe les souvenirs et les maux qui d'ordinaire rongent le coeur des mortels.»Née en Pays de Retz, (le plus méridional des pays bretons), Françoise Renaud rejoint le Languedoc pour étudier les sciences de la terre, puis enseigne à Montpellier. Elle se consacre aujourd'hui à la littérature - un art de vivre. La nature profonde de ses textes et la qualité de son écriture ont été souvent soulignés. Depuis L'enfant de ma mère (1997), une quinzaine de ses romans et récits ont été publiés. A lire aux éditions CLC : Peau de Dingo (réf DG 16929) et Assis sur la falaise (réf DG 16894).

L'autre versant du monde

"L'homme de la photographie ne m'était pas étranger,... seulement, dans la mesure où il logeait au deuxième étage de l'immeuble d'en face, je le surprenais malgré moi depuis mes fenêtres en train de franchir la grille d'entrée, d'emprunter les allées en transportant d'innombrables paquets, emplettes et victuailles dont tout le monde a besoin pour survivre et tenir une maison. " Un jeune homme marche dans la ville, seul, un peu étrange. Une femme le regarde jusqu'au jour où sa photo paraît dans le journal. L'homme d'en face parle de nos vies, de nos blessures silencieuses, des reflets sur la vitre avant l'orage.

L'enfant de ma mère

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