Jean-Marie Gleize poursuit depuis Léman en 1990 une méditation en prose qui prend aussi la forme d'une enquête, d'une investigation narrative discontinue sur l'énigme de la filiation, de la transmission, de la " conversion ", et du renversement des images. Comme l'enfant esquimau de ce récit, il regarde la surface de l'eau, il écoute le bruit de la mort.
Animale est le nom de cette aventure. Un film à venir.

Film à venir. Conversions

Il est au onzième étage, à l'angle de Columbus Avenue et de la 81e rue.
Dehors, au-dessus des arbres, vent, tourbillons, fragments déchirés de journal en vol. Dedans, les radiateurs de la chambre sont bloqués, brûlants, la télévision est allumée en permanence, et la musique coule, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, dans tous les couloirs de l'hôtel. Pendant ce temps, un corps brûle. Il a lu ces mots dans un livre: " Si quelqu'un pleure pendant la crémation, le corps brûle moins vite.
" Il imagine ce corps en feu dans le vide. Il entend cette musique de fleurs artificielles qu'il confond avec celle des couloirs. Il vit ce ralenti jusqu'à l'écoeurement. Il vomit. Il se répète cette phrase et quelques autres dont il ne comprend pas le sens : " naître encore ", ou bien " je connais cet endroit ", ou bien " j'ai mangé un poisson de source ". Ce qu'il veut, c'est sortir. Descendre, sortir.
Se retrouver dans la rue. Avec les chiens. Etre chien. Apprendre à écrire comme un chien fait son trou. Alors il ouvre son cahier. Il apprend à écrire en prose. Il rédige un manuel de prose. Derrière la porte la musique continue de couler. On dirait qu'elle est dans les murs, ou le plafond, ou le papier du mur. Il écrit contre. Jean-Marie Gleize

Les chiens noirs de la prose

Il est au onzième étage, à l'angle de Columbus Avenue et de la 81e rue. Dehors, au-dessus des arbres, vent, tourbillons, fragments déchirés de journal en vol. Dedans, les radiateurs de la chambre sont bloqués, brûlants, la télévision est allumée en permanence, et la musique coule, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, dans tous les couloirs de l'hôtel. 
Pendant ce temps, un corps brûle. 
Il a lu ces mots dans un livre : "Si quelqu'un pleure pendant la crémation, le corps brûle moins vite." Il imagine ce corps en feu dans le vide. Il entend cette musique de fleurs artificielles qu'il confond avec celle des couloirs. Il vit ce ralenti jusqu'à l'écoeurement. Il vomit. Il se répète cette phrase et quelques autres dont il ne comprend pas le sens : " naître encore ", ou bien " je connais cet endroit ", ou bien " j'ai mangé un poisson de source ". 
Ce qu'il veut, c'est sortir. Descendre, sortir. Se retrouver dans la rue. Avec les chiens. Etre chien. Apprendre à écrire comme un chien fait son trou. 
Alors il ouvre son cahier. Il apprend à écrire en prose. Il rédige un manuel de prose. 
Derrière la porte la musique continue de couler. On dirait qu'elle est dans les murs, ou le plafond, ou le papier du mur. Il écrit contre.
Jean-Marie Gleize

Les Chiens noirs de la prose

NÉON, Paris, Hôpital Saint-Louis, fin août.
Un bruit d'hélicoptère.
Depuis que la musique a envahi l'espace, un bourdonnement humide, imperceptible et flou, depuis, un à un, les objets se sont écroulés sur eux-mêmes.
La musique, celle des moteurs, des radiateurs, des chiens.
Le mystère est le poids du temps en signes simples, en couloirs blancs, en amas de branches et de fragments. Des choses pas symétriques du tout.
Lui, son corps de carton, il est couché dans la chambre d'angle, à l'étage des fougères. Face à l'écran vide, atlantique, vert-muet pourrissant.
La scène est projetée au ralenti, et ce ralenti c'est la guerre.
Lui, son corps, il attend.
Il regarde ses mains.
Il attend. Elles grandissent.
Nuits sur nuits de lait ou de lumière ou nuits de néon.
Alors que faire ?
La réalité est-elle cette totalité de signes noirs ?
« Il n'y a plus rien entre Dieu et nous ».
Jean-Marie Gleize.

Néon, actes et legendes

Léman, c'est ce paysage au centre de l'Europe. Ce lac comme un trou (celui de l'évier, où tout pourrait disparaître) : vous sentez sur votre peau l'humidité de l'air, vous sentez en vous le froid de l'eau, le vent qui vient de l'autre rive. On peut en faire le tour : Genève, Saint-Gingolph, Chillon, Montreux, Clarens, Chexbres-Puidoux, Lausanne, Genève.
Léman, c'est aussi la surface et la vacuité : rien d'autre que l'endroit où nous sommes. Alors cela devient d'autres lieux, qui sont avec le lac Léman dans un rapport d'équivalence : le trou d'une écluse à Tarnac, au centre de la France ; le plateau de Ganagobie ; le lac de l'Est à Wuhan, en Chine ; le lac de Tunis... Léman désigne alors l'ensemble de ces réalités formelles, parcouru par des trajets, des lignes qui deviennent celles du récit lui-même aux prises avec l'étrange " nulle part " de la création. Il faut alors inventer la littérature, inventer Léman, les mots, le dialogue, le point, la ligne, la surface. Contre les images, le temps, la maladie. Contre la violence invisible. Et mot à mot, de l'un à l'autre, au présent, à l'intime, à l'infime, au moins que rien.
Léman est le journal de cette expérience. Vers quelque chose qui serait absolument simple. Ce point est accessible à qui regarde le lac, à tous ceux qui regardent.

Léman

« Il n'y a pas dix solutions possible, il n'y en a que trois : restauration, invention, négation c'est-à-dire affirmation autre. Inutile de dire que, seules, les positions deux et trois me semblent correspondre à quelque chose aujourd'hui. » (JMG) C'est sur ce quelque chose que se construit le nouvel essai de Jean-Marie Gleize, lequel cartographie les grands enjeux de la poésie aujourd'hui, ses failles, son splendide isolement, ses postes-frontière, ses puissantes lignes de fuite, autant qu'il s'engage et entend participer à la modification du paysage poétique contemporain. Convoquant Arthur Rimbaud et Francis Ponge, Denis Roche et Anne-Marie Albiach, Michel Deguy et Christian Prigent, d'autres encore, et se mettant lui-même en examen, il jette les bases d'une poésie à venir sur laquelle il est temps, désormais, de s'interroger.

Altitude zéro - Poètes, etcetera : costumes

Francis ponge

Jusqu'à ce que l'écran se vide

La rencontre entre un texte et une série d'images est le plus souvent impossible : soit un "monologue" d'images sur un texte préexistant ou à l'inverse un écrit dont le prétexte est l'image elle-même. Dans cet ouvrage, il s'agit d'une série d'échanges qui ont eu lieu entre les mots du poète et les images de la photographe autour de "l'image de l'objet et du mot de l'image". Il a fallu trouver ce passage par où transite à la fois réel et imaginaire sans distinction, d'où des allers et venues entre le texte de Jean-Marie Gleize et les photographies de Fabienne Barre afin que le dialogue ait lieu. On peut dire qu'aucun n'a précédé l'autre. Le choix du paysage comme objet n'était pas le plus simple et en particulier le choix d'un paysage éventuel, un paysage qui se veut absolu comme se veut le mot du poète. Cet échange a abouti à ce seul passage, par où, toujours, quelque chose continue.

Film à venir. Conversions

Résumé

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