Il est nécessaire que vous compreniez ce que je suis en train de faire. Je transforme la personnalité. Je la façonne. Je la dessine. De Laura, il n'y avait rien à craindre. Laura est morte. Je l'ai tuée en quatre cents pages. Pour Nina, c'est une autre histoire.

Nina Myers

J'ai passé la porte des éditions Balland le 19 janvier 2000. J'étais seul, débarqué de Nice. Je pensais que ma vie allait changer. Je ne savais pas que les vies ne changent pas de cette manière-là. Je ne savais pas que la publication d'un livre ne change pas une vie : elle donne l'espace d'une seconde l'illusion que l'on est parvenu à quelque chose et que le monde vous entend. Mais le monde n'entend pas. Le monde vous trahit. Alors, me suis-je dit, quitte à souffrir, autant trahir le premier.

Cocktail

Quand il a écrit son premier livre, Laurent Herrou vendait ceux des autres - à la FNAC de Nice. Est-ce que c'est de là que lui vient cette observation aiguë, mais centrée sur ces limites de soi-même, et comment elles se manifestent dans la relation à l'autre ?

Le deuil d'un proche, dans le préambule, met tout en abîme. La sexualité, certainement. Mais voilà le crime majeur : après son premier livre, le voici lui-même auteur en résidence, dans une maison de village, un village qui n'aime pas qu'on le regarde. Et qu'est-ce qu'un artiste, sinon ce dérangeur ?

Laurent Herrou pousse ce thème, mais en le gardant dans les figures obligées, celles du quotidien. Et c'est là où ce récit trouve son étrangeté ou sa force : dans ce qu'on dérange, qu'est-ce qui tient au doute où on est soi-même, sa propre timiditéà s'imposer, le labyrinthe où on est dans son propre travail, l'écriture qui se fabrique si lentement - et l'infini décalage qu'a produit ce fait pourtant simple, avoir écrit un livre ?

Ce récit alors dépasse largement l'expérience personnelle - réelle, fictive, ou à la frontière des deux - du narrateur. Laurent Herrou casse l'écriture avec une simple conjonction : le et qu'on emploie tous. Un et projeté délibérément contre lui-même, dans toutes les dimensions oùça fait mal. Travail sur la peur. Peur des autres, moins que peur de soi-même.

On recommanderait cette lecture non seulement à quiconque se mêle d'écrire, mais à tous ceux qui ont charge de ces résidences à durée limitée, qui pullulent de plus en plus, pour que la société civile ait meilleure conscience, quant au traitement en général réservéà la chose artistique, et la littérature en particulier.

Au bout du compte, cela fonctionne parce que c'est l'écriture qu'on interroge. Non pas dans sa relation sociale, ça c'est facile, mais dans ce que cette exposition, cette sortie de soi, vous oblige à radicaliser en vous. Frôlant les zones dangereuses de la folie, même si c'est seulement hors livre qu'on sait que la résidence de Laurent Herrou l'a conduit à intervenir dans un établissement psychiatrique.

analyse de "laura" (Lien -> http://www.froggydelight.com/article-7132-Laura.html) (balland, 2000) :

Je suis un écrivain

Lui il a un enfant, ce qui fait de moi un beau-père. Je n'ai pas à me plaindre. Il a un enfant, qui est un adulte, comme je suis un adulte, comme lui-même est un adulte. Lorsque nous marchons dans la rue, nous ressemblons à : des amis. Des relations de travail. Des cousins. Un oncle peut-être, des frères. Une famille. Je ne sais pas à quoi il faut ressembler. Je sais qu'il y a des choses à annoncer et des choses à taire. Des bonheurs à célébrer et d'autres à enfouir.

Les bonheurs

Banderilles par Laurent Herrou : «Dans d’autres cirques pareils à celui-ci, il perçoit l’écho de corridas enfiévrées où les corps s’unissent et s’éreintent dans des combats applaudis.». Editions Pou. 30p

Banderilles

Le vendredi, c'est le jour de marché. C'est le jour où l'on rencontre. Celui que l'on n'a pas vu depuis un an, qui demande des nouvelles. Celle qui demande si le château est vendu. Celui qui se souvient, de l'oncle, du grand-père, du cousin. Celui qui a grandi à Villequiers et qui espère : que la tradition se poursuivra. Qui dit : on sait qui on a, on ne sait pas qui on aura. Qui croise les doigts, qui dit : c'est bien que vous reveniez. Qui est heureux - on ne sait pas trop pour qui : pour soi, pour lui-même, le village ou la mémoire. Celui qui a les bons réflexes, en somme, qui dit les mots que l'on attendrait d'autres, qui ne les diront jamais.

Les jours comptés

Souvent Eric me dit : tu imagines si je n'avais pas pris ton numéro ? J'imagine, oui. Les cinq ans passés sans lui : le boulot à Charenton-le-Pont, la fin de ma relation avec Habib, la psychanalyse, Villequiers, le placement de ma grand-mère en maison de retraite, sa mort l'hiver dernier, l'effondrement - ma propre mort, peut-être. J'imagine, moi aussi je me dis : heureusement que j'ai eu ce réflexe, lui proposer de garder mon numéro même s'il n'en voulait pas, heureusement qu'il a renvoyé un message le lendemain. Heureusement. "Le journal est le lieu où le "moi" , les "moi" se rencontrent, se font face, se jaugent. Il est le lieu où se joue une enquête du "je" plus qu'une quête de soi". (Arnaud Genon, En quête du je : les égo-territoires de Laurent Herrou)

Journal 2017

A l'hôpital où il travaille, Jean-Loup rencontre des hommes, qui meurent sous ses yeux. Sur la route, Antoine aussi a rencontré beaucoup d'hommes : maintenant c'est lui qui meurt, sous les yeux qu'on aurait pu croire blasés de Jean-Loup. Confrontés l'un à l'autre, une image s'impose : celle d'une femme impassible qui marche sans que rien n'entrave sa volonté ; à l'abri de sa chevelure noire, la femme qui marche annonce un événement, elle est porteuse d'un message. Question de gémellité : la vie de Jean-Loup débutera quand celle d'Antoine s'achève. Faut-il donc perdre son jumeau, son miroir, pour avoir une chance d'exister ?

Nina Myers

Résumé

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