Et quelque chose de ce chant se détache feuille lente dans l'air avec frissons et pourquois ou larme d'aveugle pour le monde qui vient.

L'arbre de notre folie

Un écrivain foudroyé par la mort de sa compagne, trace en profil perdu, le portrait d'une femme lumineuse. Il évoque des moments de ce que fut leur existence mêlée aux aventures esthétiques et intellectuelles de la seconde moitié du siècle, riche d'amitiés intenses avec des peintres (Degottex, Gysin...) des poètes (Edmond Jabès, René Char) qui sont évoqués sous un éclairage familier et parfois inattendu.

La trace du vent

Ophelie

Patiente figure entre l'orgue et l'oranger. Quand ils s'étranglent, chaîne et trame, le fil de la lumière et le fil de la mort tissent l'espace éblouissant.

La dame à la licorne

Joël Leick : le partage du livre

Deduits de la lumiere

Tréfonds du temps est un dialogue, ou plutôt l'écho d'un dialogue que Maurice Benhamou écrit face à la série d'encres de chine Trait-fond de Jean Degottex. Une tentative de retenir par la parole échangée, par la répétition des motifs, la vie qui fuit, la perte de l'être aimée. Trait-fond est un poème d'encre, Tréfonds du temps sera un poème à demi-voix, soufflé à l'oreille des défunts. Une voix issue du fond des choses et qui cherche à émerger, mais l'on s'aperçoit que le fond est au final le motif même. Maurice Benhamou écrit un texte issu de la gorge de la nuit, et qui cherche à en faire le tour. Des cris qui traversent le silence, un livre à la recherche des murmures, des légers mouvements de la vie dans l'ombre. De la mort et de la voix.

Tréfonds du temps

Hands that are permeated with rich memories and emotions work on the sheets of newspaper. These hands rip them up and rearrange them in new ways, creating the Papiers maroufflés. The now 86-year-old artist shreds newspaper pages, then shrinks or enlarges the scraps by photocopying them repeatedly, thereby making the words unreadable. "He adds another dimension to written words: an artistic dimension," says the art historian Andreas Haus. His large formats, ranging from granite black to snow white, have no center, no edge, no top and no bottom. Only shapes and patterns remain of their raw material, a sea of randomly scattered and fragmented letters. In an interview with Klaus Dermutz, Max Wechsler speaks about his exile in Paris, his work and his personal story. With contributions by Maurice Benhamou, Klaus Dermutz and Andreas Haus.The first extensive monography of the work of the artist, who fled from Berlin from the Nazis when he was thirteen and since then has been living in Paris. "Words can not describe this art." "The works can not be defined in terms of language, even though they make use of letters. Instead they are in the realm of pure, non-linguistic experience. This explains the aura of silence surrounding this significant work." Maurice Benhamou Première grande monographie de l'œuvre de l'artiste contraint de fuir l'Allemagne nazie à l'âge de 13 ans et qui vit à Paris depuis. "Ici le mot bat en retraite" Maurice Benhamou. Les mains chargées de tant de souvenirs et d'émotions travaillent les pages de papier journal, les déchirent et réunissent les débris, les mains créent les Papiers marouflés. Le peintre Max Wechsler, aujourd'hui âgé de 87 ans, déchire des pages de journaux et réduit ou agrandit les lambeaux obtenus dans de multiples étapes de photocopies, transformant les mots jusqu'à les rendre méconnaissables. " Il pousse l'écriture à une autre dimension, à la dimension picturale ", dit l'historien de l'art Andreas Haus. Dans la palette du noir-granit au blanc grésillé de ses grands formats, on ne trouve ni centre, ni bords, ni haut, ni bas. De la mer de lettres éparses et lacérées qui en est la matière première, il ne reste que des formes et des échantillons. Dans un long entretien avec Klaus Dermutz, Max Wechsler parle de son exil à Paris, de son travail et de son histoire personnelle.

Max Wechsler - Das Atmen der Stille

Un homme médite sur la mort de sa femme, un homme laisse son regard errer sur les espaces lumineux des toiles de maîtres accrochées à ses murs, un homme écrit : " Ce qui m'agite, ce ne sont pas des mots creux. Non seulement tu n'as pas perdu toute existence, mais cette existence que tu n'es plus là pour retenir ensemble se répand au contraire. Elle déborde. Elle colore le monde. Elle infuse la vie. Liée au vide ? Sans doute. Mais ce qui est vide l'essentiel le remplit. " Ainsi se met en marche l'opération alchimique par laquelle " le vide insupportable ", le " zéro négatif " puisse devenir " zéro positif ", " blanc " où se recueille et rayonne l'essence de l'être aimé. Opération alchimique où ces peintres amis que furent, entre autres, Jean Degottex, Lars Fredrikson, Brion Gysin, jouent le rôle de l'essence mercurielle nécessaire au grand œuvre. Ne furent-ils pas, en effet, chacun selon sa manière propre à la recherche de " l'espace immatériel ", du " vide de plénitude " dans lequel la mort ne s'oppose plus à la vie, où toute lourdeur s'efface en légèreté - trace du vent - et devient fleurissement de couleur, " là où l'on est sûr que l'œuvre ne fera pas poussière, qu'elle ne pèsera jamais ". Comme l'amour.

L'arbre de notre folie

Résumé

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