Soudain… Le brouillard les passants sont alors hagards. Sur la route bitumée ornée de peupliers on devine à peine le passage le sentier devient moins sûre un air d’automne dans les marrons mûrs Le trafic de la ville s’intensifie au loin obligations, ruminations, la ville s’affole, le temps s’emballe et la fraîcheur augurante de l’hiver blanc ne perturbe pas les pas des passants trépignent dans les klaxons s’engouffrent dans les stations en mouvement dans les rituels illusoirement éternels Alors mieux vaut être un ingénu Dans cette ville Où les saisons veillent Au grain, au dessein Enchanté. Pour qui le voit À travers la brume d’émoi.