J'ai écrit mon identité A la face du vent Et j'ai oublié d'écrire mon nom. Le temps ne s'arrête pas sur l'écriture Mais il signe avec les doigts de l'eau Les arbres de mon village sont poètes Ils trempent leur pied Dans les encriers du ciel. Se fatigue le vent Et le ciel déroule une natte pour s'y étendre. La mémoire est ton ultime demeure Mais tu ne peux l'y habiter Qu'avec un corps devenu lui-même mémoire. Dans le désert de la langue L'écriture est une ombre Où l'on s'y abrite. Le plus beau tombeau pour un poète C'est le vide de ses mots. Peut-être que la lumière T'induira en erreur Si cela arrive Ne craint rien, la faute est au soleil