Elle se dresse De toutes ses flaques bileuses Relents d’herbes souillées Ce bout de nulle part Ce Pôle nord parisien De mon sous-sol humide Je la contemple aux heures creuses Quand les nuages forment comme un deuxième ciel Je trace alors une ligne droite Vers la grande ville Et dans ce lointain poussif J’idéalise toutes ses lumières Par-delà le périph J’entrevois même ses boulevards Des peaux ocre qui fusionnent dans la même toile Des femmes voilées dans des trench-coats très bien ficelés Mais soudain, la lumière décline Seule la grisaille persiste Cette même teinte uniforme encore et toujours Elle me rentre dans les poumons Ce sentiment récurrent d’être de trop D’être loin de tout De mon centre De l’enfant En équilibre constant sur ce point mort Dont le projet d’ensemble me restera inconnu Face à des toboggans statiques Des chaises de bistrot déformées A force d’accueillir les mêmes chômeurs sans cesse affalés A contempler depuis les coulisses Ces affiches surannées Scotchées moult et moult fois par-dessus d’autres affiches Des témoins oubliés Qui ont fait vœux de silence