O Terre basse, où l'homme se conduit, Réponds (hélas) à ma demande triste : Où est le corps que tu avais produit, Dont le départ me tourmente et contriste? L'avais-tu fait tant bon, tant beau, tant mistc, Pour de son sang teindre les dards pointus Des Turcs maudits ? Las, ils n'en ont point eus De plus aimant vrai honneur que icelui ; Qui mieux aima là mourir en vertus Qu'en déshonneur suivre plusieurs battus. Tel vit encor qui est plus mort que lui.