Le narrateur, écrivain de son état, est accueilli dans une ville marocaine par de vieux amis, parmi lesquels se trouve le cul-de-jatte Rouida qui s’apprête à fêter son prochain mariage. Il accuse l’écrivain de faire de leurs vies misérables la matière de ses romans. Sous l’égide de ce dernier une longue soirée de beuveries et de dialogues débute alors, où les récits scabreux et grivois se mêlent aux débats politiques ou aux réminiscences violentes et dramatiques. On est séduit par la liberté de ton, la sensualité irréligieuse qui baigne cette sorte de « Banquet » arabe dont le ton acerbe et polémique transparaît aussi bien dans l’évocation des problèmes sociaux et politiques du Maroc (terrorisme, tyrannie de la monarchie, corruption) que dans la manière dont la figure de l’écrivain (à la fois témoin engagé et « voyeur » nombriliste) est ici mise en scène et questionnée.

L'homme qui marche sur les fesses

Enfants des rues etroites (les)

Dans ce récit d'inspiration autobiographique, Abdelhak Serhane nous livre le portait émouvant d'une enfance marocaine dans les années 50 au sein d'une famille très pauvre installée dans un village isolée du Haut-Atlas. Enfance douloureuse marquée par une extrême misère matérielle et affective, et dominée par la figure d'un père violent et d'une mère soumise. C'est pourtant dans ce contexte que le jeune narrateur va faire son apprentissage de la vie, s'initier au français en lisant les bribes de journaux dont son père a tapissé le plafond de sa masure, et prendre peu à peu conscience de la condition peu enviable de ses compatriotes subissant l'arbitraire d'un pouvoir archaïque. Car à travers la profusion d'anecdotes souvent touchantes qui ponctue l'histoire de cette famille, c'est en filigrane un tableau au vitriol d'une société gangrénée par la corruption et les interdits religieux qui est ici brossé, à mille lieux de l'image parfois complaisante que l'on peut avoir en Occident de la monarchie alaouite. Un livre engagé servi par une plume alerte et une verve expressive.

Figure majeure de la littérature maghrébine d'expression française, Abdelhak Serhane est notamment l'auteur de Messaouda et du Deuil des chiens.

L'homme qui descend des montagnes

Prostituée, initiatrice, sorcière, Messaouda est un personnage de légende. Elle fait l'unanimité des désirs, et chacun la vénère comme une sainte. Dans un monde hanté par ses terreurs, elle incarne la liberté et la vie. Après sa mort, Driss répudiera son épouse, abandonnera ses enfants, s'en ira à la recherche de sexes pubères ou incrédules. Il ne tardera pas à trouver des matrices ouvertes à ses obsessions. Quant à son fils - le narrateur -, il apprendra l'atroce vérité sur la médiocrité de son père qui fut mêlé aux événements sanglants de la colonisation.

L'extraordinaire violence de ce récit jaillit des souvenirs, des rêves et des fantasmes d'un jeune Maghrébin. Messaouda dit l'angoisse terrible d'une solitude, parmi d'autres solitudes. C'est le roman d'un peuple oublié, tapi à l'ombre d'une histoire silencieuse.

Messaouda

Dans ce récit d'inspiration autobiographique, Abdelhak Serhane nous livre le portrait émouvant d'une enfance marocaine dans les années 1950 au sein d'une famille très pauvre installée dans un village isolé du Haut-Atlas. Enfance douloureuse marquée par une extrême misère matérielle et affective, et dominée par la figure d'un père violent et d'une mère soumise. C'est pourtant dans ce contexte que le jeune narrateur va faire son apprentissage de la vie, s'initier au français en lisant les bribes de journaux dont son père a tapissé le plafond de sa masure, et prendre peu à peu conscience de la condition peu enviable de ses compatriotes subissant l'arbitraire d'un pouvoir archaïque. Car à travers la profusion d'anecdotes souvent touchantes qui ponctuent l'histoire de cette famille, c'est en filigrane un tableau au vitriol d'une société gangrenée par la corruption et les interdits religieux qui est ici brossé, à mille lieues de l'image parfois complaisante que l'on peut avoir en Occident de la monarchie alaouite. Un livre engagé servi par une plume alerte et une verve expressive.

Chant d'ortie

Nous étions quatre soeurs.
Chassées de chez nous par notre propre père, un homme brutal et pourtant trop faible pour résister à la tyrannie de sa nouvelle épouse, nous nous sommes retrouvées seules face à notre destin. A la croisée des chemins, nous nous sommes séparées, après avoir juré que, dix ans plus tard, jour pour jour, nous reviendrions pour raconter au père ce que le sort nous aurait réservé... Dix ans plus tard, nous ne sommes plus que trois soeurs.
Le père vient de mourir. C'est à son cadavre déjà rongé par les mouches que nous faisons le récit de nos diverses infortunes. Histoires hallucinées, toutes placées sous le signe de la fatalité, traversées tantôt tragiques, tantôt grotesques d'un pays livré à l'arbitraire, à la misère et à la corruption, nos récits sont emplis de vacarme de la vie. La vérité ultime n'est-elle pas cependant dans le silence de la quatrième soeur, le silence de plomb de celle qui a manqué le rendez-vous ?

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