In the footsteps of Toulouse-Lautrec ; nights of the belle époque

Promenez-vous dans le Paris des années 1900, en compagnie de Toulouse-Lautrec Cet ouvrage s’inscrit dans le cadre de la rentrée de septembre 2019 autour de l’exposition rétrospective sur Toulouse- Lautrec au Grand Palais.

Dans les pas de Toulouse-Lautrec

« Le soleil. La plage. Juan-les-Pins. Il sait pourtant qu'au-delà des signes enchanteurs de l'été, s'est nouée une histoire profonde, qui n'a rien à voir avec des idylles de passage ou des amours échangées. Une histoire dont ni l'un ni l'autre ne sortiront indemnes. » 1935-1945: la décennie la plus destructrice du xxe siècle, mais aussi la plus créatrice pour Picasso. Entre ces deux tensions de mort et de vie, une femme : Dora Maar, « l'Adorée Dora », à la fois sa maîtresse, sa muse et sa proie.
Alain Vircondelet raconte la genèse, l'embrasement et la dislocation du couple légendaire, de l'enfance argentine de Dora Maar à sa mort dans l'oubli et la solitude en 1997.
Il nous introduit dans un huis clos tragique au coeur d'un monde en guerre, au plus près d'une passion où les chefs-d'oeuvre prennent vie à mesure que l'amour se meurt.
  Alain Vircondelet est écrivain et biographe de grandes figures de la littérature. Parmi les plus connues et les plus traduites, Marguerite Duras, Albert Camus, Antoine de Saint-Exupéry, Arthur Rimbaud, Charles de Foucauld, Blaise Pascal. Docteur en histoire de l'art, on lui doit notamment des travaux essentiels sur la peinture de Balthus, de Séraphine de Senlis, de Picasso, de Canaletto et des maîtres vénitiens.

L'exil est vaste mais c'est l'été ; le roman de Dora et Picasso

Ce sont ici les ultimes paroles de Balthus, proférées au terme d'une vie qui a traversé le siècle. Elles ont été murmurées dans un souffle qui peu à peu allait s'amenuisant et parvenait cependant à être dominé par la jeunesse des souvenirs demeurés intacts. Balthus raconte son enfance avec sa mère Baladine et le poète Rainer Maria Rilke, sa vie de bohème dans le Paris des années 20, ses amitiés avec Picasso, Derain, Artaud, Giacometti, Saint-Exupéry, Char, Pierre Jean Jouve, Camus. Il parle de ses tableaux, de son amour pour Setsuko, son épouse japonaise, pour Harumi, sa fille, pour ses chats, pour les demeures seigneuriales. II confesse sa foi catholique, ses extases, et confie surtout ses réflexions sur la peinture, dénonce l'art contemporain, illusoire et annonciateur de la défaite de la civilisation.
Ces Mémoires sont le fruit d'un travail qui a duré deux années au cours desquelles Balthus s'est confié avec une rare spontanéité. Il voulait qu'on les comprît comme des leçons de vie, le dernier enseignement d'un maître qui préférait exprimer le monde par sa peinture plutôt que de s'exprimer lui-même.

Mémoires de Balthus

Pour Pierre, le narrateur, tout commence à la lecture d'un article sur les harkis du Roussillon. Son auteur parle des tisserandes des Hauts-Plateaux algériens, employées désormais par la Manufacture des Gobelins et tissant des tapis pour les résidences d'État.
Pierre, qui est pied-noir, réussit à rencontrer la plus âgée de ces femmes, Ouarda, une femme usée, cassée par la vie. En racontant son histoire, il pense qu'elle lui donnera peut-être des forces pour adoucir son propre exil. Les entretiens ont lieu dans une ville du Larzac, inhospi¬talière, étrangère. Pierre est frappé par l'assurance de Ouarda, par la beauté de son visage. Elle parle.
Ce qu'elle raconte est atroce. La fuite dans un camion bâché, cachée aux yeux des autres. La peur. La honte. La mort du frère. L'embarquement à Alger. Avec cette litanie de malheurs, l'Algérie à feu et à sang revit pour ces deux êtres en mal du pays. Au creux de son lit, à l'hôtel, il retrouve la terre chaude, les odeurs de jasmin et de néflier. Poussée par lui, encouragée, elle revit les chants, les légendes, les danses. La trame des tapisseries devient la métaphore de ce qui, peu à peu, tisse leurs destins, les unit, les réunit.

La Tisserande du Roi-Soleil

"D'où vient la fascination qu'exercent encore la vie et l'oeuvre de Marguerite Duras ? 
Née en 1914 dans l'Indochine coloniale, elle traverse le siècle au coeur de ses turbulences, de la trouble période de l'occupation aux mouvements ultra-gauchistes de l'après 68, en passant par le communisme. Partout et toujours, elle porte la parole de la révolte, scandaleuse par la violence de ses engagements et de ses passions. 
Mais la vie de Marguerite Duras ne peut se concevoir détachée de ce qui la tient justement en vie : l'oeuvre inlassablement recommencée, comme si le poids d'un destin exigeant la condamnait aux dangers de l'écriture. 
En recomposant cette existence, unique matériau de l'oeuvre, Alain Vircondelet nous permet de saisir la dimension douloureuse et l'absolue nécessité de la création d'un grand écrivain, tout en nous menant au plus près du secret de son écriture."

Duras, la traversée d'un siècle

Au printemps 1962, un million de Français d'Algérie quittent définitivement leur terre natale. L'ardeur des passions, la violence de la nostalgie, un demi-siècle après l'Indépendance, ne se sont toujours pas tues. Les pieds-noirs, comme on les a appelés, n'ont pas fini d'avoir mal à l'Algérie.Alain Vircondelet raconte ce que fut l'existence de ces Français si singuliers : leurs rites, leurs joies et leurs souffrances sur une terre qu'ils crurent imprudemment la leur et qu'ils aimèrent souvent jusqu'à la mort. Chant d'exil, son récit exalte l'art de vivre d'un peuple naïf qui connut l'éblouissement des paysages et la splendeur d'une lumière nulle part ailleurs retrouvée.Extrait:La dernière vision d'AlgerCet été-là de 1962, plus de neuf cent mille Français d'Algérie quittent leur terre natale. D'autres déjà les ont précédés, plus avisés, plus habiles au maniement des affaires, mais les vrais fils de l'Algérie sont là, entassés dans les cales des paquebots, sur les quais, dans les halls d'aéroport, livrés à l'exode le plus spectaculaire que la France ait connu depuis la dernière guerre, misérable troupeau sans bagages, semblable à leurs ancêtres venus avec rien, aventuriers rebelles ou pionniers rêveurs, découvrant l'Afrique comme d'autres avaient cherché l'Ouest.Mais cette foule mosaïque, hétéroclite et anxieuse, redevenue nomade, n'est pas anonyme : elle est un peuple avec ses rites, ses moeurs, son art de vivre et sa langue, un peuple créé sous la lumière, venu de Malte, d'Espagne, d'Italie, de Sardaigne et de Sicile, de tous les terroirs français, de l'Alsace et de la Lorraine, de la Franche-Comté et du Paris de la Commune, un peuple neuf et naïf qui croyait aux mythes de l'eldorado et des terres vierges, emporté à la fois contre son gré et par sa faute dans le roulis cruel de l'Histoire, aveuglé sûrement de trop de clarté, devenu Caïn pour avoir négligé Abel et pourtant peuple aux bras ouverts, joyeux et généreux. Son histoire s'achève donc là, dans le sirocco de cet été, dans la rumeur des bombes posées par les derniers insoumis de l'OAS, dans les meurtres perpétrés de part et d'autre dans les rues, à la hâte. Mais le baroud d'honneur se joue sans lui. Ce peuple est indifférent aux ultimes règlements de comptes. Il ne souhaite même pas la politique de la terre brûlée. Il ne se reconnaît plus dans les soldats de l'ombre qui prétendaient le sauver et auxquels il crut, un temps, par faiblesse et par désespoir. Il scrute, les yeux remplis de larmes, les dernières traces de cette terre qu'il a tant aimée. Il essaie de rassembler des images. Il tâche de ne rien oublier du paysage, de la tension, de l'aplomb de ce midi brûlant qui tombe sur le port ou bien écrase la piste d'envol. Il sait que jamais plus il ne retrouvera cela, ce sortilège de l'Algérie, cette magie qu'elle déploie, cette force vitale qu'elle possède, cette énergie.Alger. La canicule de juin est déjà forte. Pas un souffle d'air, une mer d'huile comme à la belle époque des vacances quand, il y a peu de temps encore, tout ce peuple se ruait sur les plages et sur les môles pour continuer à célébrer les noces de la mer et de la terre. Les files d'attente sont surchargées. Des enfants épuisés dorment par terre ou dans les bras de leurs parents. Des hommes pleurent, mais sans rancune. Jamais ils n'ont pleuré ainsi, sauf peut-être pour la mort de leur mère. Maintenant, c'est une autre mère qu'ils quittent et la pudeur s'efface, l'émotion submerge tout. Les sirènes rauques des paquebots, les sifflements qui s'échappent des hautes cheminées, le bruit sec des cordages qui se déroulent des bornes à quai, les manoeuvres des lents remorqueurs sont les seuls chants de l'exil. Ceux qu'on appelle les «pieds-noirs» s'engagent enfin sur la passerelle, s'engouffrent dans les coursives. Ils ne cherchent pas à rejoindre leur cabine, ils s'accrochent au bastingage. Leurs visages sont tendus, ils regardent s'éloigner la ville, toute blanche, écrasée de soleil.Une sorte de tremblement de lumière brouille l'espace, mais la ville est belle quand même dans cette effusion du coeur, dans l'adieu déchirant. Comme des cornes de brume, les sirènes crèvent la tranquillité du ciel, rappellent l'imminence du départ. Imperceptiblement, le paquebot pivote sur lui-même, tiré par les remorqueurs. Les voyageurs ne lâchent pas la ville, elle leur appartiendra encore quelques minutes, d'abord immense, vaste à 180 degrés, des faubourgs d'El Biar à ceux de Bab El Oued, grimpant sur les collines, culminant dans la mosaïque dorée des coupoles de Notre-Dame d'Afrique. Comment retenir tout cela ? Comment ne rien laisser échapper pour que, plus tard, on puisse se nourrir des splendeurs perdues du sortilège ?Il n'y a plus même de ressentiment dans le regard, plus d'ennemis désignés. Ceux qu'ils ont toujours appelés indistinctement les «Arabes», les «fellaghas», n'ont pas davantage le triomphe arrogant.

C'était notre Algérie

Librarian's Note: The ISBN 9782260001324 for this book was also used by "Le Nain jaune" by Pascal Jardin.Est-ce parce que la plupart des écrivains contemporains n'ont presque plus de réponses à apporter au chaos du monde, prisonniers eux-mêmes de leurs masques et de leurs mensonges, préoccupés davantage de leur image que du " besoin d'être ", plus occupés à posséder qu'à " prendre en charge ", que je me surprends à relire Saint-Exupéry ? Est-ce parce que je réclame de l'écrivain qu'il m'aide à donner un sens à ma vie, pour donner un sens à la mort, que cette oeuvre me paraît soudain immense et nécessaire ? De cette relecture, un autre visage de Saint-Exupéry a surgi, loin des clichés méprisants dont l'accabla l'establishment littéraire. Il m'est apparu plus fragile qu'héroïque, plus traversé d'échardes qu'assoiffé de conquêtes, cherchant dans l'aventure nocturne et non moins enivrante du ciel des moyens de mieux supporter ses douleurs sur la " terre des hommes ". A. V.

Ses oeuvres

Ses derniers livres