"Sur tout l'alcool qui se boit à Marseille, à Marseille et ailleurs, y'en a une bonne part qui entre en France sans dire bonjour aux Contributions indirectes. Tu m'as compris... Bon, je vois que tu saisis. T'es pas si bête que tu en as l'air. Bon, dis-toi qu'un rafiot part d'Anvers, avec à bord une cargaison de tord-boyaux à 96°, en principe à destination de Gênes. Je dis en principe, parce que ce serait malheureux d'aller payer le coup aux Ritals quand on a soif chez nous. Alors, cette gnole, on s'arrange pour la débarquer sur la côte en douce et sans dégâts. Par bidons de cinquante litres, on immerge la camelote, dans trois, quatre coins tranquilles, où, dans les nuits qui suivent, des amis viennent faire le ramassage. C'est pas plus difficile que ça."

La fine à l'eau

Le pain des jules

De la baraque aux cent mille portes, on se tire comme on peut. Parfois, un crochet et une corde, ça suffit. Et après ça, vive la liberté ! Sauf que la liberté, ce n'est pas toujours drôle, quand on est possesseur d'un secret qui vaut des kilos d'or. Et surtout lorsqu'il y a foule au guichet des renseignements et que la bande à Féfé-L'Innocent, qui n'est pas composée d'enfants de chour, a décidé une fois pour toutes que la bonne soupe, c'était pour elle !

Polka dans le champ de tir

L'auteur de « Arrête ton char, Ben-Hur ! », après avoir écrit l'épopée des truands méditerranéens, retrouve cette fois ses héros habituels dans le cadre du port d'Anvers. Et c'est l'histoire de filles trop crédules qui pour avoir voulu vivre un beau rêve, le voient s'achever dans les petits bars du Pont-des-Bouchers, le quartier des maisons de joie. Ange Bastiani démonte implacablement et avec une précision d'anatomiste tout le mécanisme de ce honteux trafic. Femmes demi-nues dans leurs oripeaux de fête galante, guettant le client derrière leurs vitrines ; femmes traquées, damnées, enchaînées dans l'enfer du vice, en proie à l'alcool et à la drogue, et dérivant lentement, inexorablement jusqu'aux frontières de la folie. La moindre tentative pour échapper à leur sort c'est l'amende, les coups, la cravache et le rasoir qui trace sur leur peau de bêtes à plaisir, la croix d'infamie. Un livre qui est un document humain et un témoignage d'une parfaite authenticité, écrit dans une langue vigoureuse, dure, cruelle. La vérité vue sous un jour le plus cru, dans l'éclairage au néon des estaminets interlopes, cependant que les mitraillettes crachent la mort et que s'échangent insultes, jurons et malédictions dans tous les argots de la terre.

La croix des vaches

" Toute femme est un logis dont la porte dérobée a pour serrure l'anus. Après que l'on ait utilisé, avec plus ou moins de bonheur, toutes les clef et fausses caroubles, fait appel à tous les passes et mots de passe, prononcé divers sésames, il n'est pas superflu, pour peu que l'on ressente le désir d'être dans un
corps autrement que de passage ou en villégiature, de coller son œil - et pourquoi pas son oreille - à l'orifice, sans vergogne ni discrétion. " Que de découvertes alors, si l'on sait regarder et écouter ! "
Ensuite, " Il appert explicitement que le verbe aimer ne peut efficacement se conjuguer qu'au pluriel. "
Et vous n'oublierez plus les ballets pluriels de Clio avec Nelly la ravageuse, ni non plus (surtout pas !) lorsqu'ils se voient augmentés de Lucile la prude salutiste, après son déniaisement pénétrant et définitif par le narrateur toujours présent - pour son plaisir et pour le nôtre.

L'Amour au pluriel

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Terminus cimetière

Dore?navant Victor Marie Lepage va apparai?tre sous plusieurs pseudonymes : Ralph Bertis, Ange Gabrielli, Vic Vorlier, Luigi da Costa ; il publie des pie?ces de the?a?tre, une introduction a? la peinture de Jean-Marie Bontoux, des romans e?rotiques, des guides tels que Deux cent bistrots secrets de Paris ou le Bre?viaire du crime, une se?rie de recettes pour supprimer son prochain. Et c'est sous le nom d'Ange Bastiani que Victor Marie Lepage fait carrie?re dans le roman policier. Le succe?s est imme?diat.—Alfred Eibel, Le Matricule des Anges, juin-juillet 1996

Les Souris valseuses

La feuille de rose est à usages multiples, depuis l'industrie du parfum, qu'elle alimente, jusqu'à la confection d'une variété de ratafia particulièrement savoureuse. Mais, en fait de boisson alcoolisée, c'est dans un singulier pastis que se trouve cet horticulteur des Alpes-Maritimes lorsqu'il découvre, une nuit, dans une de ses serres, où il lui avait précisément donné rendez-vous une jeune, séduisante, et peu farouche, cueilleuse de fleurs, torturée, mutilée et assassinée à coups de sécateur. Qu'autour de lui s'agitent, dans les jours suivants, un père prodigue littéralement tombé du ciel, une demi-soeur aussi ravissante qu'aguicheuse, sa propre épouse à la cuisse plus que légère, un promoteur immobilier dépourvu de scrupules - tant pis pour le pléonasme -, une huile du « mitan » niçois, et quelques barbillons de seconde zone, n'est certes pas fait pour arranger les choses. Il n'en faut pas davantage pour que se défasse une réputation de parfait honnête homme... qui n'était d'ailleurs pas tout à fait méritée. Et, détail curieux, dans ces champs de rosiers, dont le grand soleil exalte couleurs et senteurs, personne ne semble pourtant au parfum.

Ratafia de roses

Le coup du Père Noël

Un mur de briques m'interdit tout recul. Je n'ai plus une seconde à perdre. Non, je ne lui veux aucun mal. Mais je saisis ma bouteille par le goulot et, me ruant droit sur le type, je la lui brise à toute volée sur le crâne. Il pousse un cri rauque, vacille, tire deux autres balles qui vont se perdre dans le décor. Avec ce qui me reste de la bouteille au cul cassé, je frappe encore. Une fois, deux fois, trois fois. A la tempe, sur le front, en plein visage. Et il finit par s'écrouler tout d'une pièce au milieu de la ruelle, abandonnant sa torche toujours allumée qui va rouler dans le ruisseau. Mais sa lueur n'est plus rien à côté des éclairs que lancent les flammes en train de danser au fond de l'impasse.

Qui sème le feu

Folle à lier !

- Boule en verre ? marc de café ? les taches d'encre ? les épingles ou tout simplement les cartes ? - Rien du tout, fait l'autre en allumant une cigarette. Là, je flaire le flic. C'est pas que je sois mal avec eux. Je suis déclaré à la Préfecture, enregistré, paré. Jamais d'ennuis jusqu'ici. Mais avec les cézigues, on ne sait jamais. Suffit d'un qui ait des embarras gastriques ou des besoins d'argent pour garnir le soulier de Noël de sa dame. - Peut-être vous êtes-vous trompé d'adresse ? d'étage ? je suggère sans conviction, en balançant une nouvelle ration d'encens dans les cassolettes, dans le vague espoir que l'odeur intimidera le monsieur. - Non grommelle-t-il, je me gourre pas. Je me gourre jamais quand j'ai une conversation à avoir avec quelqu'un.

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