Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Monstres et merveilles

La monotonie de la vie, dans le cadre parfois lugubre des H. L. M., les sollicitations diverses et exigeantes de la société dite de consommation, les difficultés sans cesse accrues d'équilibrer le budget familial, ont poussé - sinon contraint - toute une catégorie de jeunes femmes, la plupart du temps mariées - et parfois mères de famille - à exercer d'une manière plus ou moins discrète, plus ou moins sporadique, avec ou sans le consentement de leur époux, la plus vieille profession du monde. Si, pour la plupart du temps, elles échappent au fichier de la police, elles ont cependant été dotées d'une étiquette : celle d'étoiles filantes. Certains maris trop confiants pourront, après lecture, se demander où leurs charmantes épouses passent leurs après-midi. Certaines jeunes femmes y découvriront, pour leur plus grand profit, que, le petit doigt mis dans l'engrenage, de légers écarts de conduite, un peu trop rémunérateurs, peuvent les mener tout droit aux Assises. Et si le veau d'or est, plus que jamais, debout sur ses pattes, il est extrêmement dangereux pour les filles prodigues de se hasarder à supprimer le veau gras.

Des étoiles filantes

Des immortelles pour mademoiselle

- Boule en verre ? marc de café ? les taches d'encre ? les épingles ou tout simplement les cartes ? - Rien du tout, fait l'autre en allumant une cigarette. Là, je flaire le flic. C'est pas que je sois mal avec eux. Je suis déclaré à la Préfecture, enregistré, paré. Jamais d'ennuis jusqu'ici. Mais avec les cézigues, on ne sait jamais. Suffit d'un qui ait des embarras gastriques ou des besoins d'argent pour garnir le soulier de Noël de sa dame. - Peut-être vous êtes-vous trompé d'adresse ? d'étage ? je suggère sans conviction, en balançant une nouvelle ration d'encens dans les cassolettes, dans le vague espoir que l'odeur intimidera le monsieur. - Non grommelle-t-il, je me gourre pas. Je me gourre jamais quand j'ai une conversation à avoir avec quelqu'un.

Coquin de Fakir

Le coup du Père Noël

« - Tu es bien de Plouzévédé, François, ricana le plus petit des deux matelots, l'air d'un vrai plouc avec cette mousmé sous le bras. Quand je pense qu'avec le même nombre de points, tu pouvais emporter une bouteille de mousseux. Qu'est-ce que je dis une, deux peut-être. - De la pisse d'âne, rétorqua l'autre, avec l'accent rocailleux des Côtes-du-Nord. - Et alors ? Ça se laisse boire quand même, non ? Alors que tu es bien avancé d'avoir choisi cette poupée, sacré Mao (1). - Et si j'ai l'intention d'en faire cadeau à quelqu'un ? - À qui ? - Ça te regarde ? Son compagnon haussa les épaules ; tandis que François Riou couvait d'un oil tendre la marquise blonde en robe à paniers de satin bleu ciel qu'il serrait contre lui. Il était très grand, large d'épaules et avançait avec la démarche lente d'un bouf de labour. À son côté, le second marin tanguait un peu... 1 Mao : breton. »

Du sang dans les voiles

Un récit poivré où il ne faudra pas s'étonner de voir figurer le coup-de-poing américain et le couteau de cuisine parmi les principaux sinon les plus efficaces atouts de la séduction féminine...

Les tubéreuses

Terminus cimetière

Non, je ne rêve pas et je n'ai pas la berlue. C'est bien le général de Gaulle en effigie. Un masque de Carnaval en carton-pâte. Quant à la mitraillette, elle n'est pas en papier mâché, elle...

Cache-cache au purgatoire

La feuille de rose est à usages multiples, depuis l'industrie du parfum, qu'elle alimente, jusqu'à la confection d'une variété de ratafia particulièrement savoureuse. Mais, en fait de boisson alcoolisée, c'est dans un singulier pastis que se trouve cet horticulteur des Alpes-Maritimes lorsqu'il découvre, une nuit, dans une de ses serres, où il lui avait précisément donné rendez-vous une jeune, séduisante, et peu farouche, cueilleuse de fleurs, torturée, mutilée et assassinée à coups de sécateur. Qu'autour de lui s'agitent, dans les jours suivants, un père prodigue littéralement tombé du ciel, une demi-sour aussi ravissante qu'aguicheuse, sa propre épouse à la cuisse plus que légère, un promoteur immobilier dépourvu de scrupules - tant pis pour le pléonasme -, une huile du « mitan » niçois, et quelques barbillons de seconde zone, n'est certes pas fait pour arranger les choses. Il n'en faut pas davantage pour que se défasse une réputation de parfait honnête homme... qui n'était d'ailleurs pas tout à fait méritée. Et, détail curieux, dans ces champs de rosiers, dont le grand soleil exalte couleurs et senteurs, personne ne semble pourtant au parfum.

Ratafia de roses

De la baraque aux cent mille portes, on se tire comme on peut. Parfois, un crochet et une corde, ça suffit. Et après ça, vive la liberté ! Sauf que la liberté, ce n'est pas toujours drôle, quand on est possesseur d'un secret qui vaut des kilos d'or. Et surtout lorsqu'il y a foule au guichet des renseignements et que la bande à Féfé-L'Innocent, qui n'est pas composée d'enfants de choeur, a décidé une fois pour toutes que la bonne soupe, c'était pour elle !

Polka dans le champ de tir

Cauchemar en rose

De "mauvais lieux", jadis explorés par le roman réaliste ou la littérature populaire, Paris regorge en cette période charnière de la fin des années 1960 et du début des seventies, quand Ange Bastiani y pointe le bout de son nez. Epoque contradictoire s'il en est, amalgamant la fermeture des maisons doses et les libéralités de Mai 68, la contre-réaction conservatrice et le flower power. Finis les bastringues, les hôtels borgnes, les effeuilleuses, les ruffians et autres mères maquerelles chers à Carco, Cendrars ou Brassaï ? Que nenni. Crapules et respectables usagers des "mauvais lieux" s'adaptent, tout simplement. Si Marthe Richard est passée par là, d'autres s'ingénient à repasser par ici. Blousons noirs et call girls reprennent le flambeau des apaches et des tapineuses des Années folles. L'avènement de la révolution sexuelle fait de tout lieu un "mauvais lieu" : de la voie publique aux alcôves privées, chaque fantasme dispose de sa cage feutrée. Partant du principe selon lequel "le vice se cache, tandis que la vertu se vit au grand jour", c'est avec altruisme qu'Ange Bastiani se propose de guider les épicuriens en tous genres (avec Bambi, Coccinelle ou Moune Carton comme égéries) sur les traces de leurs chimères les plus insondables. A l'heure de l'Internet, ce récit dont le moindre des mérites est de remettre les pendules à l'heure de la morale – paraît aussi moite que rafraîchissant... Le présent volume, enrichi d'un généreux corpus iconographique, rassemble pour la première fois Mauvais et Nouveaux Mauvais Lieux de Paris, respectivement parus en 1969 et 1971. Des halles Baltard au "trou des Halles" donc, où l'ange noir Bastiani s'engouffre avec une jubilation canaille. Et ce, pour notre plus grand régal !

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