Je ne comprends pas la raison Je ne comprends que la passion

Vers luisants

Les papes font des bulles, Brigitte Fontaine aussi : un recueil déjanté de visions sur notre époque. 

« Messieurs-dames, prenez place si vous en trouvez.
Cet ouvrage de dame est consacré à l'intronisation des nouveaux temps modernes, de la nouvelle condition humaine, à la vie entre la naissance et la mort, à l'autre également, aux tics cliniques programmés plouc-chics, à l'éthique, au fantôme des idéologies antiques, au fric et à ses envoûtements, bref toutes ces sortes de choses auxquelles on ne comprend rien. Cet ouvrage est donc consacré à rien.
Il est brodé à la main par une michetonneuse planétaire jamais devenue adulte, par une vulgaire lumpen SDF, une femme de lettres bretonne fière de l'être.
On l'appelle Bridinette mais en vrai elle s'appelle Brigitte et c'est une créature vénale appartenant à la Mafia des trafiquants de Vérité ; mais comme il n'y en a pas, elle n'a pas un rond.
Cet ouvrage n'est pas un manifeste terroriste. »

Paroles d'Evangile

Immobilisée depuis plusieurs mois en raison d'une blessure à la colonne vertébrale, Brigitte Fontaine écrit. Elle convoque les «dieux» de la poésie, ceux de son panthéon personnel, sur lequel règne Arthur Rimbaud, qu'elle vénère depuis toujours. Elle s'adresse à Arthur dans un poème fleuve, qui reprend l'ordonnancement d'une composition musicale ; Prélude, Adagio et gloria, Leçon de ténèbres et Fugue.
Fontaine en appelle à la suprématie de la poésie sur la grisaille des vies ordinaires, dans un style échevelé, et baroque. Elle prouve, si besoin est, qu'elle est d'abord et avant tout un poète.

Chute et ravissement

« Je me suis fait chier toute la journée. Les heures s'enfuient sans m'apporter le minimum vital. Les jours passent sans que je puisse toucher la profondeur terrible et superbe de la vie.
Je vis pour rien, pire qu'un chien. Pourtant, j'aime. Je ne dirai pas qui ni quoi pour l'instant. Cependant je ne dois pas aimer assez pour être près du coeur des choses.
Je pressens l'essentiel et il m'échappe ; j'ai soif, mon âme, mon âme a soif.
Je rêve encore de la mer, du vent de la mer, des étendues lunaires laissées par la marée. Je rêve encore de retrouvailles émouvantes, de pleurs de joie et de fêtes. Je rêve encore d'elle, qui m'échappe comme une truite.
Je suis un feu sans cesse recouvert par la terre, ou l'eau. Je brûle en vain et si je me suis retranché dans l'appartement de Georges, au vingtième étage, seul pour le temps qu'il faudra, c'est par dépit, par rage, par soif de voir le fond, le haut, de voir je ne sais quoi.
J'ai décroché le téléphone, j'ai décroché les tableaux, les photos, j'ai jeté les cigarettes dans le vide-ordure, vidé le vin dans l'évier, je traque une nudité que je dois confondre, à tord ou à raison, avec la virginité.
Naturellement personne ne sait que je suis là. »

Antonio

Roman qui raconte les aventures de la belle Judith, héroïne fantasque tout droit sortie d'un film d'Almodovar.

Ses oeuvres

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