Roman qui raconte les aventures de la belle Judith, héroïne fantasque tout droit sortie d'un film d'Almodovar.

Travellings

Vous allez me brûler encore une fois.
Je vais vous dire des choses étonnantes.

Il n'y a que des trous partout.

Nous sommes tous des monstres, des gouffres, des insectes, chasseurs et gibiers, machines et dieux, aveugles et inertes, panoramas, siècles muets, neiges, magiciens.

C'est moi qui ai créé la désolation quotidienne où je rampe, où je frime sans espoir de retour.

Ils me reprennent toujours là où ils m'ont plantée.
Je leur ai permis de le faire.
Promis de le faire.
Sans me mettre en colère.

Et toujours la même scène livide qui ne déborde jamais de son vase.

Pourtant, tout doit être simple comme bonjour.
Mais pour ce bonjour, il faut du génie.
Ou un coeur sincère.

Colère noire ; rien

«Tous les temps et tous les univers. Le Nord, le Sud, les galaxies givrées lointaines, le sable et la neige, les ruelles puantes, les avenues spacieuses, le début des printemps, les renaissances, les décadences, les ruines et les broussailles, les dômes luisants, les minarets, les porches écroulés, la liberté, la loi et la contrainte, les terreurs, les souffrances humaines, la détresse animale, la foi, la gnose et l'ignorance, l'insouciance, l'inconscience, le rire, les hospices peut-être, les caniveaux, les banquises, les villes de la nuit, les villes de l'astre ardent, les odeurs fines ou les fumées des sardines, on pourrait continuer tout le jour, toute la vie, tout, tout vous dis-je, tout ce qui est oublié, tout ce qui est à inventer, à découvrir, à venir, à revenir, à maudire et à bénir, à blâmer, à louer ; tout, les apparences et l'unique, le début et la fin, pas de début pas de fin, l'infini intérieur, extérieur, oh que cela fait peur, oui tout fait peur et tout est amour...»

La Bête curieuse

Vous allez me brûler encore une fois.
Je vais vous dire des choses étonnantes. Il y a des trous partout. Nous sommes tous des monstres, des gouffres, des insectes, chasseurs et gibiers, machines et dieux, aveugles et inertes, panoramas, siècles muets, neiges magiciens. C'est moi qui ai créé la désolation quotidienne où je rampe, où je frime sans espoir de retour. Ils me reprennent là ou ils m'ont plantée. Je leur ai permis de le faire. Promis de le faire.
Sans me mettre en colère. Et toujours la même scène livide qui ne déborde jamais de son vase. Pourtant, tout doit être simple comme bonjour. Mais pour ce bonjour, il faut du génie. OU un coeur sincère.

Rien ; colère noire

Du VRAI Brigitte Fontaine ! Brigitte Fontaine nous parle de sa vie confinée, et c'est quelque chose... ! Dans "sa carapace de confiserie à deux étages", petit nom qu'elle donne à son appartement au coeur de l'île Saint-Louis, à Paris, Brigitte Fontaine livre un texte aussi puissant que poétique sur la vieillesse et la sensation d'être confinée dans son propre corps. Lire Fruits confits, c'est plonger dans l'univers fantasque et dans l'intimité de cette artiste performeuse aux multiples facettes.

Les fruits confits - Suivi de La vieille prodige

«Roman d’aventures ordinaires et extraordinaires, dans le Très-Haut encore, le Très-Bas encore et le mitan, des temps et des univers, L’onyx rose est une chimère. Écrit par la lumpen B.C.B.G. de la littérature, la lanterne rouge du Tour de France et d’ailleurs, le serpent noir luisant ressuscité des morts, Brigitte Fontaine, chantre et écrivain, pas vaine, tragicomique, le poison de vie, le pouët-pouët qui se la pète, qui vous souhaite bon voyage, bonne année et qui vous embrasse, bande de ploucs comme elle, à tire-d’aile et à tire larigot allegro!» Brigitte Fontaine

L'onyx rose

L'inconciliabule

Du coq à l'âne, il n'y a qu'un pas. Dans un cour sincère, l'amour entre et sort comme le vent. Nous aimons mieux crever plutôt que vivre. Les chefs d'État, ça doit bien les faire rire. Quand une tarte est en train, ne posez pas de questions. Si vous ne comprenez plus rien à rien, pensez à autre chose. Les arbres s'arrangent toujours pour faire quelque chose de beau. Si vous croyez que les femmes sont moins bêtes que les hommes, vous n'êtes pas encore au bout de vos peines. Mais, quand même, ça se tire. Personne n'est personne. S'il n'y a pas de tarte en train, faites-en une ou alors taisez-vous. Si vous pensez avoir enfin trouvé la solution, eh bien, une bonne nuit de sommeil et il n'y paraît plus. La porte du ciel est plus large que l'univers, mais avec tous ces sacs, on ne peut pas passer. Néanmoins, je ne vous cache pas que ceci est déconcertant pour un grand public. Tout est un reflet de tout. Dans un cour sincère, l'amour entre et sort comme il veut. B. F.

Madelon - Alchimie et prêt-à-porter

« Je me suis fait chier toute la journée. Les heures s'enfuient sans m'apporter le minimum vital. Les jours passent sans que je puisse toucher la profondeur terrible et superbe de la vie.
Je vis pour rien, pire qu'un chien. Pourtant, j'aime. Je ne dirai pas qui ni quoi pour l'instant. Cependant je ne dois pas aimer assez pour être près du coeur des choses.
Je pressens l'essentiel et il m'échappe ; j'ai soif, mon âme, mon âme a soif.
Je rêve encore de la mer, du vent de la mer, des étendues lunaires laissées par la marée. Je rêve encore de retrouvailles émouvantes, de pleurs de joie et de fêtes. Je rêve encore d'elle, qui m'échappe comme une truite.
Je suis un feu sans cesse recouvert par la terre, ou l'eau. Je brûle en vain et si je me suis retranché dans l'appartement de Georges, au vingtième étage, seul pour le temps qu'il faudra, c'est par dépit, par rage, par soif de voir le fond, le haut, de voir je ne sais quoi.
J'ai décroché le téléphone, j'ai décroché les tableaux, les photos, j'ai jeté les cigarettes dans le vide-ordure, vidé le vin dans l'évier, je traque une nudité que je dois confondre, à tord ou à raison, avec la virginité.
Naturellement personne ne sait que je suis là. »

Travellings

Résumé

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Critiques

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