Portrait de l'artiste en déshabillé de soie

Je me suis fait chier toute la journee. Les heures s'enfuient sans m'apporter le minimum vital. Les jours passent sans que je puisse toucher la profondeur terrible et superbe de la vie. Je vis pour rien, pire qu'un chien. Pourtant, j'aime. Je ne dirai pas qui ni quoi pour l'instant. Cependant je ne dois pas aimer assez pour etre pres du coeur des choses. Je pressens l'essentiel et il m'echappe j'ai soif, mon ame, mon ame a soif. Je reve encore de la mer, du vent de la mer, des etendues lunaires laissees par la maree. Je reve encore de retrouvailles emouvantes, de pleurs de joie et de fetes. Je reve encore d'elle, qui m'echappe comme une truite. Je suis un feu sans cesse recouvert par la terre, ou l'eau. Je brule en vain et si je me suis retranche dans l'appartement de Georges, au vingtieme etage, seul pour le temps qu'il faudra, c'est par depit, par rage, par soif de voir le fond, le haut, de voir je ne sais quoi. J'ai decroche le telephone, j'ai decroche les tableaux, les photos, j'ai jete les cigarettes dans le vide-ordure, vide le vin dans l'evier, je traque une nudite que je dois confondre, a tord ou a raison, avec la virginite. Naturellement personne ne sait que je suis la.

Antonio

Les papes font des bulles, Brigitte Fontaine aussi : un recueil déjanté de visions sur notre époque. 

« Messieurs-dames, prenez place si vous en trouvez.
Cet ouvrage de dame est consacré à l'intronisation des nouveaux temps modernes, de la nouvelle condition humaine, à la vie entre la naissance et la mort, à l'autre également, aux tics cliniques programmés plouc-chics, à l'éthique, au fantôme des idéologies antiques, au fric et à ses envoûtements, bref toutes ces sortes de choses auxquelles on ne comprend rien. Cet ouvrage est donc consacré à rien.
Il est brodé à la main par une michetonneuse planétaire jamais devenue adulte, par une vulgaire lumpen SDF, une femme de lettres bretonne fière de l'être.
On l'appelle Bridinette mais en vrai elle s'appelle Brigitte et c'est une créature vénale appartenant à la Mafia des trafiquants de Vérité ; mais comme il n'y en a pas, elle n'a pas un rond.
Cet ouvrage n'est pas un manifeste terroriste. »

Paroles d'Evangile

Du coq à l'âne, il n'y a qu'un pas. Dans un cour sincère, l'amour entre et sort comme le vent. Nous aimons mieux crever plutôt que vivre. Les chefs d'État, ça doit bien les faire rire. Quand une tarte est en train, ne posez pas de questions. Si vous ne comprenez plus rien à rien, pensez à autre chose. Les arbres s'arrangent toujours pour faire quelque chose de beau. Si vous croyez que les femmes sont moins bêtes que les hommes, vous n'êtes pas encore au bout de vos peines. Mais, quand même, ça se tire. Personne n'est personne. S'il n'y a pas de tarte en train, faites-en une ou alors taisez-vous. Si vous pensez avoir enfin trouvé la solution, eh bien, une bonne nuit de sommeil et il n'y paraît plus. La porte du ciel est plus large que l'univers, mais avec tous ces sacs, on ne peut pas passer. Néanmoins, je ne vous cache pas que ceci est déconcertant pour un grand public. Tout est un reflet de tout. Dans un cour sincère, l'amour entre et sort comme il veut. B. F.

Madelon - Alchimie et prêt-à-porter

Rien ; colère noire

Immobilisée depuis plusieurs mois en raison d'une blessure à la colonne vertébrale, Brigitte Fontaine écrit. Elle convoque les "dieux" de la poésie, ceux de son panthéon personnel, sur lequel règne Arthur Rimbaud, qu'elle vénère depuis toujours. Elle s'adresse à Arthur dans un poème fleuve, qui reprend l'ordonnancement d'une composition musicale ; Prélude, Adagio et gloria, Leçon de ténèbres et Fugue. Fontaine en appelle à la suprématie de la poésie sur la grisaille des vies ordinaires, dans un style échevelé, et baroque. Elle prouve, si besoin est, qu'elle est d'abord et avant tout un poète.

chute et ravissement

Genre humain

Roman qui raconte les aventures de la belle Judith, héroïne fantasque tout droit sortie d'un film d'Almodovar.

Portrait de l'artiste en déshabillé de soie

Plus de livres de Brigitte Fontaine

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques