Roman qui raconte les aventures de la belle Judith, héroïne fantasque tout droit sortie d'un film d'Almodovar.

Travellings

Les papes font des bulles, Brigitte Fontaine aussi.« Messieurs-dames, prenez place si vous en trouvez.Cet ouvrage de dame est consacré à l’intronisation des nouveaux temps modernes, de la nouvelle condition humaine, à la vie entre la naissance et la mort, à l’autre également, aux tics cliniques programmés plouc-chics, à l’éthique, au fantôme des idéologies antiques, au fric et à ses envoûtements, bref toutes ces sortes de choses auxquelles on ne comprend rien. Cet ouvrage est donc consacré à rien.Il est brodé à la main par une michetonneuse planétaire jamais devenue adulte, par une vulgaire lumpen SDF, une femme de lettres bretonne fière de l’être.On l’appelle Bridinette mais en vrai elle s’appelle Brigitte et c’est une créature vénale appartenant à la Mafia des trafiquants de Vérité ; mais comme il n’y en a pas, elle n’a pas un rond.Cet ouvrage n’est pas un manifeste terroriste. »

Paroles d'évangile

«Tous les temps et tous les univers. Le Nord, le Sud, les galaxies givrées lointaines, le sable et la neige, les ruelles puantes, les avenues spacieuses, le début des printemps, les renaissances, les décadences, les ruines et les broussailles, les dômes luisants, les minarets, les porches écroulés, la liberté, la loi et la contrainte, les terreurs, les souffrances humaines, la détresse animale, la foi, la gnose et l'ignorance, l'insouciance, l'inconscience, le rire, les hospices peut-être, les caniveaux, les banquises, les villes de la nuit, les villes de l'astre ardent, les odeurs fines ou les fumées des sardines, on pourrait continuer tout le jour, toute la vie, tout, tout vous dis-je, tout ce qui est oublié, tout ce qui est à inventer, à découvrir, à venir, à revenir, à maudire et à bénir, à blâmer, à louer ; tout, les apparences et l'unique, le début et la fin, pas de début pas de fin, l'infini intérieur, extérieur, oh que cela fait peur, oui tout fait peur et tout est amour...»

La Bête curieuse

L'inconciliabule

Les papes font des bulles, Brigitte Fontaine aussi : un recueil déjanté de visions sur notre époque. 

« Messieurs-dames, prenez place si vous en trouvez.
Cet ouvrage de dame est consacré à l'intronisation des nouveaux temps modernes, de la nouvelle condition humaine, à la vie entre la naissance et la mort, à l'autre également, aux tics cliniques programmés plouc-chics, à l'éthique, au fantôme des idéologies antiques, au fric et à ses envoûtements, bref toutes ces sortes de choses auxquelles on ne comprend rien. Cet ouvrage est donc consacré à rien.
Il est brodé à la main par une michetonneuse planétaire jamais devenue adulte, par une vulgaire lumpen SDF, une femme de lettres bretonne fière de l'être.
On l'appelle Bridinette mais en vrai elle s'appelle Brigitte et c'est une créature vénale appartenant à la Mafia des trafiquants de Vérité ; mais comme il n'y en a pas, elle n'a pas un rond.
Cet ouvrage n'est pas un manifeste terroriste. »

Paroles d'Evangile

Paso doble

Attends-moi sous l'obélisque

Parmi les nombreux sujets qui nourrissent l'oeuvre de Brigitte Fontaine. on retiendra plus particulièrement l'amour baroque des paradoxes. le goût (les oxymores. la conscience joyeuse ou inquiète du phénomène de la vie. la peur féroce de la mort, la tension entre l'intérieur et l'extérieur, la colère contre les séparations de toutes sortes, le rejet de la violence patriarcale sous toutes ses formes, la haine des aliénations imposées au none de la morale, de l'ordre ou de l'économie. l'espérance mystique mais aussi un audacieux sens du cornique où l'autodérision tient une place de choix. Ce livre présente une véritable anthologie de textes choisis par l'auteure elle-même. qui a souhaité glisser au fil des pages quelques poèmes inédits.

Mot pour mot

Pas la peine de se forcer.
Les autres s'en chargent. Ils sont là pour ça. Moi j'ai assez à faire avec tous ces inconciliables qui m'embrassent ou qui me battent. Si quelqu'un connaît un remède, qu'il traverse les murs, qu'il vienne vers moi. Mais le seul remède est en moi, celui qui traverse les murs parce qu'il est déjà là. Je n'en peux plus. Que les masques tombent en poussière, que le jour se lève enfin. Je paierai ce qu'il faut.
Pas la peine de s'inquiéter pour moi, d'ailleurs qui peut s'offrir ça ?

Ignatio l'ange noir qui fuit dans le soir, Ignatio fils de la nuit empoisonnée de rhum et de mégots de Havanes. Elle a fait espérer et souffrir Ignatio qui abandonne ses toros, il souffrira et attendra la corrida (...). Sur ces entrefaits, on entendit le hoquet d'un moteur pétaradant, et c'était le cadi d'urgence sur un scooter couvert à trois places et contenant les deux témoins. (...) Après quoi ils se mirent à l'oeuvre pour le mariage et celui-ci achevé, ils se précipitèrent de manière assez mal élevée sur les liqueurs parfumées...» Une fulgurance du verbe doublée d'une force poétique peu commune au service d'une histoire d'amour et de souffrance. Un texte à l'écriture rare agrémenté des dessins aux traits sensibles de Richard Laillier.

Un vitrail de plus - Suivi de La Reine du Mardi gras

La limonade bleue

Immobilisée depuis plusieurs mois en raison d'une blessure à la colonne vertébrale, Brigitte Fontaine écrit. Elle convoque les «dieux» de la poésie, ceux de son panthéon personnel, sur lequel règne Arthur Rimbaud, qu'elle vénère depuis toujours. Elle s'adresse à Arthur dans un poème fleuve, qui reprend l'ordonnancement d'une composition musicale ; Prélude, Adagio et gloria, Leçon de ténèbres et Fugue.
Fontaine en appelle à la suprématie de la poésie sur la grisaille des vies ordinaires, dans un style échevelé, et baroque. Elle prouve, si besoin est, qu'elle est d'abord et avant tout un poète.

Chute et ravissement

Je ne comprends pas la raison Je ne comprends que la passion

Vers luisants

« Je me suis fait chier toute la journée. Les heures s'enfuient sans m'apporter le minimum vital. Les jours passent sans que je puisse toucher la profondeur terrible et superbe de la vie.
Je vis pour rien, pire qu'un chien. Pourtant, j'aime. Je ne dirai pas qui ni quoi pour l'instant. Cependant je ne dois pas aimer assez pour être près du coeur des choses.
Je pressens l'essentiel et il m'échappe ; j'ai soif, mon âme, mon âme a soif.
Je rêve encore de la mer, du vent de la mer, des étendues lunaires laissées par la marée. Je rêve encore de retrouvailles émouvantes, de pleurs de joie et de fêtes. Je rêve encore d'elle, qui m'échappe comme une truite.
Je suis un feu sans cesse recouvert par la terre, ou l'eau. Je brûle en vain et si je me suis retranché dans l'appartement de Georges, au vingtième étage, seul pour le temps qu'il faudra, c'est par dépit, par rage, par soif de voir le fond, le haut, de voir je ne sais quoi.
J'ai décroché le téléphone, j'ai décroché les tableaux, les photos, j'ai jeté les cigarettes dans le vide-ordure, vidé le vin dans l'évier, je traque une nudité que je dois confondre, à tord ou à raison, avec la virginité.
Naturellement personne ne sait que je suis là. »

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