Romancière et essayiste, Claire Gallois publie depuis plus d'un an, sur le site du Point, des chroniques impertinentes et éclairantes sur l'actualité. Elles sont placées sous l'ère politique du « Moi Président », la fameuse anaphore de François Hollande, qui a pu laisser croire que changer de chef d'État ferait changer de destin. Malheureusement l'espoir a vite été déçu, et il a suffi de découvrir le portrait officiel du Président, tel un Playmobil oublié sur la pelouse du Palais, pour mesurer le début d'une ère « moyenne ». Au fil de ses chroniques, l'auteur évoque des gens qui ne sont preneurs ni de la droite ni de la gauche. Ils se lèvent, ils se battent, que ce soit pour l'incroyable avancée du mariage pour tous, la tragédie de Florange, les mensonges courageux de Cahuzac à seule fin d'épargner d'autres menteurs, le surprenant retournement de l'Église catholique qui, avec son nouveau Pape, symbolise l'ouverture de cette religion à tous les pays. le dialogue incessant se nourrit des nombreux commentaires. Il démontre la stupéfiante démocratie du web.

Moi Président - Chroniques d'une crise de confiance

Quand elle y réfléchit, son existence n'a rien d'extraordinaire : Odile est une bourgeoise d'un modèle courant. Petite provinciale longtemps solitaire, elle a fini par épouser un médecin qui aurait pu être son père. Il avait déjà deux fillettes, une jolie demeure de campagne assez délabrée, un bel appartement... L'avenir est tout tracé. Qu'elle ait rencontré le fascinant Vieux Monsieur au fin fond des Indes, quand elle y était infirmière, n'est pas si banal, mais ensuite le rôle d'Odile ressemble à celui de beaucoup d'autres : les enfants à élever, puis à caser, plus ou moins bien, les amis à recevoir, la Faisanderie ruineuse qu'il faut entretenir comme on peut, et maintenant ce vieillard à soigner, que la mort guette. Du fond de son lit, il n'a sans doute pas tort de répéter en bougonnant que " la vie n'est pas un roman ". Mais celle d'Odile est pourtant singulière par sa plénitude ordonnée, ce courage à poursuivre la tâche, à lutter vaille que vaille contre les rides, le poids, le temps. La puissance, la vérité du personnage imaginé par Claire Gallois tient à la densité d'un roman nourri d'expérience, d'observations, de détails saisis sur le vif. Toute femme s'y reconnaît un peu, surprise en ses secrets, tandis que l'humour acide, le ton parfois gavroche de l'auteur - c'est sa façon d'être pudique - colorent de désinvolture sa vision très originale des êtres, des enfants, de l'amour. Claire Gallois trouve ici la plénitude d'un talent qui ne doit rien à personne. Son style est une voix. Sa voix. Nette, mais qui garde toujours un souvenir de tendresse derrière le sourire des dents serrées.

La vie n'est pas un roman

La nuit derniere quand j'etais jeune

Ce livre, c’est un peu comme un secret que je vais dire à tout le monde. L’histoire d’un engagement que j’ai pris enfant et que je n’ai jamais oublié. Nous sommes dans les années quarante. J’ai six ans et je n’ai jamais vu ma mère. Un dimanche de juillet, elle arrive dans une belle Citroën noire et m’emporte en dix minutes. Ma nourrice court dans la poussière blanche soulevée par la voiture et jette son tablier noir sur sa tête. Je grimpe contre la lunette arrière et je lui dis en moi-même : Je te retrouverai, je te le jure. »

Et si tu n'existais pas

Elle vit avec son amant, un homme marié. Elle découvre qu'il n'a pas vraiment rompu avec sa femme. Sans le vouloir, il rouvre ainsi la blessure qui, depuis toujours, la marque dans sa chair : la peur de trahir et d'être trahie. Cette douleur, il lui faut en trouver l'origine, au-delà même de la déception amoureuse. Commence alors la quête impossible, sans cesse contrariée, d'une trahison primitive, dont elle retrouve la trace multipliée à l'infini. Si chacun trahit ce qu'il aime, si notre vie n'est que mensonges, pourquoi écrire, sinon pour tenter lucidement de réduire la part de comédie ? C'est peut-être la beauté singulière de ce roman que de plonger ainsi, les yeux ouverts, dans la violence des passions, pour en extraire l'essence volatile.

Trahisons sincères - Occasion

Ce roman est un Discours de réception à l'Académie Française, mais un discours d'un genre bien particulier. Insolent. Brusque. Emouvant. Féroce. Au dénouement inattendu. La narratrice, reçue sous la Coupole en sa qualité d'écrivain de sexe féminin, en profite pour passer en revue les épisodes d'une vie. C'est l'heure du bilan, celui de régler les comptes, celui des révisions déchirantes, le moment où l'on se fiche de l'impudeur. Claire Gallois ne rate pas ses cibles. Les hommes ? « Plus on avance en âge et plus le lit devient un endroit très dangereux.J'ai toujours apprécié de dormir seule et ces temps-ci, je suis comblée. » Sa place légitime dans le monde ? « Depuis que dans un passé qui remonte à l'enfance, ma mère m'a demandé : « pourquoi n'es-tu pas morte à la place de ta sour ? », j'ai toujours eu un doute. » L'institution ? « Les femmes que vous consentez à accueillir sous la Coupole sont choisies à une première condition : à savoir ne pas afficher leur sexe davantage que les anges. » S'il y a de l'autobiographique ici, la mort d'une sour à dix-huit ans dans la chaleur d'un jour d'été, un grand-père rescapé de la première guerre, un voyage d'initiation en Europe de l'Est, un amant erratique et bohème, tout le talent de Claire Gallois tient à la liberté cinglante avec laquelle elle assemble le réel et l'imaginaire, le grave et le frivole ; le discours devient une méditation sur le temps et la vanité, qui commence comme une blague et s'achève la larme à l'oil.

L'empreinte des choses cassées

Christine n'aurait jamais dû rencontrer Victor ni s'attacher à lui. D'amitié ? D'amour ? Ces nuances-là ont-elles encore un sens quand deux êtres sont englués dans la malédiction de s'aimer à contre-temps, à contre-nature ?... Dix ans durant, Victor a ri aux histoires que lui contait Christine. Mais ils se sont aussi heurtés à cette absurdité : pourquoi le coeur et la tête aiment-ils celui ou celle que le corps devrait leur interdire ? Sur les subtiles, mystérieuses et déchirantes relations entre un homosexuel et une femme, voici un récit audacieux et tendre. Rieuse, agressive, émue, jouant au passage avec quelques comparses - le plus savoureux étant Achille Largo, le pétaradant homme à femmes dont Christine a fait son amant sérieux -, Claire Gallois compose un audacieux chant d'amour. Celui qu'on ose chantonner pour soi seul, à mi-voix, lèvres closes, quand on roule sous la neige dans une silencieuse voiture grise à l'arrière de laquelle est allongé, dans son cercueil, celui qui désormais ne se dérobera plus.

L'homme de peine

A six ans l'auteur ne connaît pas sa mère, et pour cause?: elle a été élevée par «?Yaya?», au fin fond de la campagne creusoise. Des jours lumineux de bonheur et de tendresse. Et puis tout d'un coup sa mère vient la rechercher sans explications, sans lui donner le temps de dire au revoir à sa chère nourrice, pour la projeter dans Paris au sein d'une famille bourgeoise et glaciale où l'enfant se sent étrangère. Une seule promesse lui permet de tenir : un jour elle retrouvera «Yaya».

En bord de ville, « une colline plantée de maisons blanches, de gazon, de peupliers ». Et dans ce décor fait pour l'harmonie, la tendresse, une jeune femme, Frédéric, son mari, et Jérémie. C'est un petit garçon, fabriqué parmi les îles grecques, et qui a tout changé dans cette vie à deux, où l'on est soudain trois. La maison, le jardin, les voisins, l'amour ne sont plus les mêmes parce qu'il est là, comme s'il avait toujours été là..., parce qu'il est joie, jouet, miracle et merveille. Mais quel insidieux mystère a troublé cet hymne à la perfection ? Que signifient ces chiffres qui n'ont pas de sens ? À quoi riment ces crises de larmes inexplicables, cette famille qui reparaît, ces visages qui se ratatinent, cette faille ? Pourquoi faut-il faire « comme si » on était-heureux, au plein soleil du bonheur ? Drôle de nuit qui descend sur une passion totale, si grande qu'elle ne pouvait peut-être pas durer. À petits mots qui mordent, à petites touches qui griffent, Claire Gallois décrit et détruit la plus belle des histoires d'amour, dans un style d'une déchirante désinvolture. Est-ce l'émotion, la pudeur, ou la secrète hantise qui se tapit chez tous ceux qui ont un enfant ? On est peu à peu grignoté, rongé, blessé par ce roman qui commençait comme une ronde ou une comptine. Cruel sans avoir l'air d'y prêter garde, presque frivole dans le désespoir insidieux, il amuse, il étonne, il dérange, et soudain vous glace. La vie est coutumière de ces chauds et froids, mais peu de romans savent en fixer ainsi l'étrange passage, le point d'équilibre, quand le monde bascule. D'un mot, d'un rien, qui n'est jamais dit. À moins que tout ceci ne soit qu'un rêve d'écrivain, saisi au vol et cousu de fil blanc. Mais avec les écrivains, les vrais, le sait-on jamais ?

Jérémie la nuit

Cinquante ans est un âge très dangereux - et pas pour les raisons qu'on raconte. C'est l'ultime chance de comprendre quelque chose à sa vie. Pour une femme, cet âge est encore plus grave que pour un homme. La société actuelle l'exécute sans bruit si elle ne demeure pas désirable. Trop vieille pour être jeune, trop jeune pour être vieille, il lui faut d'urgence dresser un bilan de ce qui l'a construite jusque-là, et d'abord ses amours : les hommes, les enfants, les parents. "Dis-moi qui tu as aimé, je te dirai qui tu es". Après, seulement, elle pourra affronter l'exil où va la reléguer la fin du désir des hommes. Après, seulement, elle pourra se tenir debout, droite, seule face à sa liberté.

Les heures dangereuses

L'une pèse la moitié de l'autre. Quel est le poids réel ou imaginaire des kilos dans la vie amoureuse, familiale, professionnelle, sociale ? Christiane Collange, 82 kg, et Claire Gallois, 42 kg, se posent sans concession les questions qui obsèdent tant de femmes - et tant d'hommes - dans une société qui confond trop souvent l'être et le paraître. Leurs réponses sincères et imprévues confirment qu'il ne s'agit pas d'un mince problème.

La grosse et la maigre

Un jour d'été, sur une étroite route de campagne, une jeune femme prénommée Claire, qui se balade à vélo, est tuée par un automobiliste. Pour sa petite sœur, qui la connaissait peu, cette mort devient présence. "J'ai commencé à aimer Claire, un dimanche, en juillet." Comme si cette disparition libérait un dialogue, une complicité, un savoir. "Dépêche-toi de grandir, que je te raconte", glisse Claire à sa cadette, qui n'a plus besoin des mots de la vraie vie pour l'entendre. Claire s'est-elle ainsi évadée de la bourgeoisie qui l'emprisonnait? A-t-elle décidé d'aller vivre ailleurs? Ce roman autobiographique n'a rien de triste. Sa liberté, sa fantaisie le protègent du tragique et des pesanteurs du deuil. "Claire est vivante jusqu'au plus oublié de moi-même."

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