Un jour d'été, l'époux, l'ami depuis plus de cinquante ans, se perd et ne retrouve plus la sente qu'il a tracée dans les montagnes de Corse. C'est le début, à travers la maladie, d'un isolement et d'un silence qui l'excluent peu à peu de toute vie. La femme raconte ses appels de nuit chez les pompiers, le service d'urgence de l'hôpital où les médecins le soignent du mieux qu'ils savent et où errent entre les brancards des grands malades, les excités, les clochards, les rejetés de partout. Au long de ce récit si pudique et si sincère, Françoise Xenakis exprime une infinie tendresse, une immense compassion pour tous ces meurtris. Grâce à ses mots -aigus et son humour inébranlable, on rit, on s'énerve, on est outré, attendri, bouleversé. Un chant d'amour offert à l'homme malade, mais aussi à ces médecins et infirmiers qui, dans le ventre de cet hôpital hors d'âge, s'usent, jours après nuits, à sauver le patient qui souffre, à sourire à un trop perdu...

Regarde, nos chemins se sont fermés

Lorsque Mary s'avance vers l'autel pour rejoindre son futur époux, elle refuse de voir que Grace, sa soeur cadette, a un petit ventre tout gonflé. En sortant de l'église elle doit se rendre à l'évidence : sa soeur est enceinte des oeuvres de son mari. « Désolée, mais ça ne se fait pas. » Nous sommes en 1880 et dans l'Irlande ultra-catholique, on ne badine pas avec la religion et les sacrements. Pour éviter le scandale, les familles décident d'envoyer Mary en Russie remplacer sa soeur comme gouvernante, tandis que Grace s'exilera en Angleterre avec le futur papa en jurant de ne plus remettre les pieds au village. Les deux soeurs, alors, vont prendre des chemins opposés. L'aînée mènera une vie brillante, deviendra comtesse, vivra une passion avec Raspoutine et héritera d'une immense fortune ; la seconde se réfugiera dans la misère et les innombrables fausses couches, jusqu'au jour où leurs destins se croiseront quarante ans plus tard...

Désolée, mais ça ne se fait pas

Mouche-toi, cleopatre ***

Elle Lui Dirait Dans L'île

Pendant plus de quarante-cinq ans, chaque été, Françoise Xenakis a vécu un enfer. Iannis, son mari, ne délaissait la musique que pour sa seconde passion, le kayak en haute mer. Mais pas seul. En famille. Afin que " son bonheur soit complet ", disait-il. Tout le temps et par tous les temps, ramer, ramer à longueur de journée. Et quand, enfin, une crique, apparaissait à l'horizon, il fallait qu'elle soit déserte pour que femme et enfant puissent se prélasser au soleil. Sinon, lannis Xenakis remettait son fier esquif à flots, et vogue la galère. Qu'importe si, dans la manoeuvre, le bébé prenait l'eau en même temps que le barda familial. Il faut dire que le maître avait été champion olympique de la catégorie.Bref, Françoise Xenakis, qui aimait inconditionnellement son immense musicien de mari, le haïssait chaque été.Une écriture iconoclaste, un ton gouailleur que l'on retrouve toujours avec bonheur. Une histoire vraie devenue un grand classique.

Moi j'aime pas la mer

Le temps usé

En écho à Françoise Xenakis, Moustaki, déjà, chantait l'homme de Nazareth. " Voilà c'que c'est, mon vieux Joseph, que d'avoir pris la plus jolie parmi les filles de Galilée... ". Sublime, en effet, ce Joseph ! Parce que le petit, qui a tant fait parler de lui par la suite, il était plutôt turbulent ! " Ton fils finira mal ! " ne cessait de répéter Joseph...
Sublime aussi, Denis Thatcher. Car avec son job de Premier Ministre, elle ne devait pas être drôle tous les jours, Maggie. Et M. Meyerson, vous connaissez ? Mais si, voyons ! Le mari de Golda Meir...
Hommage irrévérencieux mais attendri, rendu ici aux époux de légitimes célèbres. Sort peu enviable ! La vraie galère ! Mais si les hommes doivent parfois ramer, n'est-ce pas parce que les femmes ont dû bien souvent jouer les sous-marins, voire pirater leurs avant-postes ?

Chéri, tu viens pour la photo - Occasion

Eh oui, il y avait une Mme Freud ! Une gracieuse et sereine bourgeoise mais que son instinct et quelques "images" d'enfance avaient instruite très tôt de ces choses que son cher Sigi peinerait tant à découvrir...Et Mme Marx, vous connaissez? Elle s'appelait Jenny von Westphalen, et c'était une jolie baronne. Dans l'ombre du génial et coléreux prophète, l'attendait une vie écrasée par la plus noire misère.Et Xanthippe, la femme-enfant de Socrate, était-elle vraiment la méchanceté même? Et Adèle Hugo étaitelle réellement aussi sotte?Dans ces biographies semi-imaginaires et pimentées d'érotisme, Françoise Xenakis a voulu sauver de la médisance ou de l'oubli ces femmes qui toutes ont vécu un amour hors du commun. Mais qu'il est dur parfois d'être l'épouse d'un grand homme!

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