Saison du monde

Le palimpseste - ou les dialogues du desir

L'odyssée inconnue

L'inconnu, au fond de toi que tu regardes, te regarder, il te garde car il est toi, tu ne le vois jamais. Tu sais qu'il est là, mais qui c'est ? Il parle à mi-voix, quand il s'est tu. Jean Mambrino

Grâce

Le Chiffre de la nuit

Cette danse improvise le jeu sacré semblable à une marche divinement légère au sein des flammes où le corps se transfigure en feu qui ruisselle, pour remplir la nouvelle chair d'une rosée plus fraîche que l'haleine soufflant des rives de l'éternité. Jean Mambrino.

Comme un souffle de rosée bruissant

Casser les soleils

Le centre à l'écart

Chroniqueur littéraire de la revue Etudes mais surtout poète, Jean Mambrino, à peu près seul de son espèce, a pendant des années évoqué non en critique mais en âme sensible les livres qu'il aimait et eux seuls, loin de toute mode et de toute urgence : en prenant son temps - le temps du rêve.
Transposant le vœu de Joubert (" Ecrire après un long repos de l'âme, et comme on se souvient "), il invite ici à une sorte de lecture qui tirerait, comme un miel, ses hautes voluptés du recueillement, de la solitude habitée. Une lecture, on le verra, qui parle sinon à tous en tout cas à beaucoup, dans la mesure où elle s'abreuve aux sources les plus claires.
Il propose ici une soixantaine de ces proses chacune consacrée à un grand et beau livre de littérature paru au cours des trente dernière années : de René Char à Henry Miller, de Bradbury à Borges, de Pa-kin à Kawabata, de Gracq à Jünger, de Michaux à Duras, de Ritsos à Umberto Saba... Une sorte de bibliothèque idéale de l'époque.
Claude Roy, parti avant d'avoir eu le temps de rédiger une préface à ce recueil, parlait de la découverte d'une forme d'écriture " schubertienne ". apte à réconcilier en nous réflexion et émotion.
Un livre " compagnon de route " pour tous ceux qui consentent encore à placer la littérature au centre de la vie.

Lire Comme On Se Souvient. Livres Pour Eclairer La Solitude

N'être pour naître

L'histoire du monde (de ses conquêtes, folies, légendes, énigmes) peut-elle tenir en quelques pages ? Tout n'est-il pas dans le langage, ample respiration à la mesure du lointain, ou mot de passe des complices de la Métamorphose ? N'est-il pas simple comme l'aurore, et compliqué comme les plis de la rose ? Faut-il refouler le cri de la colère, de la stupeur ? refuser l'hymne du chour des multitudes, et le souffle des lèvres qui avouent dans leur sommeil ? Comment traduire la parole des arbres, des montagnes, des océans ? la musique des constellations ? Où est la différence ? Qui entend ce qui se dit entre le verbe et l'esprit, entre les âmes et les corps, les morts et les vivants ? Une seule saison pour répondre.

La saison du monde

Après Le Chant profond (José Corti, 1985), Lire comme on se souvient (Phébus, 2000), Jean Mambrino déverse une fois de plus sa hotte de liseur impénitent, pour le plus haut régal de ceux qui savent que les livres - en tout cas les meilleurs d'entre eux - sont d'incomparables amplificateurs du simple bonheur d'exister. Seul Bachelard avant lui aurait su composer, quasi musicalement parlant, une " suite " aimantée par une si intime empathie: en une succession de brefs chapitres, Mambrino nous convie à revisiter une vingtaine d'écrivains du siècle qui vient de s'achever, de Proust à Follain, de Strindberg à Canetti ; et plutôt que d'analyser leur singularité, il nous invite à retrouver le chemin de leur rêverie intime, éclairant leur oeuvre " de l'intérieur " par le jeu d'une méditation songeuse enrichie de surprenantes citations. De quoi vous faire courir toutes affaires cessantes à la plus proche librairie acheter les dix, les cent livres que vous venez de découvrir dans ces pages (car vous n'avez pas tout, lu !), lesquels vous paraissent dès lors aussi indispensables que le pain et le vin.

La patrie de l'âme

L'histoire du monde (de ses conquêtes, folies, légendes, énigmes) peut-elle tenir en quelques pages ? Tout n'est-il pas dans le langage, ample respiration à la mesure du lointain, ou mot de passe des complices de la Métamorphose ? N'est-il pas simple comme l'aurore, et compliqué comme les plis de la rose ? Faut-il refouler le cri de la colère, de la stupeur ? refuser l'hymne du choeur des multitudes, et le souffle des lèvres qui avouent dans leur sommeil ? Comment traduire la parole des arbres, des montagnes, des océans ? la musique des constellations ? Où est la différence ? Qui entend ce qui se dit entre le verbe et l'esprit, entre les âmes et les corps, les morts et les vivants ? Une seule saison pour répondre.