L'odyssée inconnue

N'être pour naître

L'histoire du monde (de ses conquêtes, folies, légendes, énigmes) peut-elle tenir en quelques pages ? Tout n'est-il pas dans le langage, ample respiration à la mesure du lointain, ou mot de passe des complices de la Métamorphose ? N'est-il pas simple comme l'aurore, et compliqué comme les plis de la rose ? Faut-il refouler le cri de la colère, de la stupeur ? refuser l'hymne du chour des multitudes, et le souffle des lèvres qui avouent dans leur sommeil ? Comment traduire la parole des arbres, des montagnes, des océans ? la musique des constellations ? Où est la différence ? Qui entend ce qui se dit entre le verbe et l'esprit, entre les âmes et les corps, les morts et les vivants ? Une seule saison pour répondre.

La saison du monde

L'inconnu, au fond de toi que tu regardes, te regarder, il te garde car il est toi, tu ne le vois jamais. Tu sais qu'il est là, mais qui c'est ? Il parle à mi-voix, quand il s'est tu. Jean Mambrino

Grâce

Cette danse improvise le jeu sacré semblable à une marche divinement légère au sein des flammes où le corps se transfigure en feu qui ruisselle, pour remplir la nouvelle chair d'une rosée plus fraîche que l'haleine soufflant des rives de l'éternité. Jean Mambrino.

Comme un souffle de rosée bruissant

Il faut abriter chaque mot dans le poème, le rossignol, le muid, l'amarante, l'aurore, et encore le sang, la sanie, le blasphème, les parcelles d'arc-en-ciel, au soir de la vie. Seul ce qu'on appelle poésie peut tisser le fil qui relie le divers à l'unité.
Jean Mambrino

L'odyssée inconnue

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