La vie asservissant l'homme et par lui asservie, la vie insolite et quotidienne, telle est la fête dont Maurice Flandre projette ici les ombres et les lumières, parmi lesquelles il promène son rêve de poète et ses déceptions d'homme, semblable aux hommes, parmi les hommes, dans un monde sapé par les rats. Ombre se mouvant parmi les ombres, il chante l'espoir en croyant chanter la désespérance. Anxieux d'amour - et d'amours - il s'attache à l'illusion et poursuit les illusions, lancé sur la pente du souvenir, à la recherche du temps perdu : inextinguible est ton avide anxiété d'amour. Pour que tu puisses, sans mourir, rêver le temps perdu, tu n'es pas anéanti par le seul souvenir. Rien ne meurt, oh miracle, toi qui vas mourir, voilà que t'est offert - en consolation - l'éternité de tout ce que tu aimes, déclare-t-il à l'homme, ce frère-ennemi qui n'est autre que lui-même. Rêve et réalité ne sont-ils qu'une angoissante dualité ! L'homme peut-il se faire comprendre à l'aide des mots et le pouvoir de nommer n'est-il pas un leurre ? « Fabricator mundi », le poète se crée un monde à base de rêve, mais ses rêves sont issus de la réalité et y retournent, comme lui-même n'est que poussière et retournera en poussière : il arrive un temps où les métamorphoses ne s'imaginent plus ; il arrive un temps où il n'y a plus de métamorphoses ; debout devant un mur, on ne peut alors choisir. Il arrive un temps où même les mots qui nient, élèvent des récifs infranchissables et barbares. Alors, tout devient écueil, où notre âme a-t-elle toujours regard sur l'éternel ? Obsédé par des problèmes insolubles pour l'homme, le poète conscient s'offre écartelé, la tête dans les nuages et les pieds dans la fange.

La fête servile

La poésie de Claude Malois est faite de nuances, qui vont de l'acceptation à la révolte, et du désir au renoncement. C'est un poète lucide, qui crie l'angoisse d'une existence et d'une condition qui sont nôtres, avec des mots qui portent comme un jet de pierre. La vie lui pèse et l'exalte ; mais ce sont les autres qui lui sont étrangers, et elle ne se sent elle-même étrangère que lorsqu'elle se fond en eux, lorsqu'elle devient elle-même « les autres ». Claude Malois possède un sens aigu de l'observation, un don de la formule qui fait voir. Sa phrase, souvent colorée, cueille aux tournants de sa pensée des images qu'elle nous impose. Qu'elle emprunte à l'innombrable fonds de la poésie contemporaine, n'enlève rien à son originalité et sa voix, parfois ironique, vibre avec un accent personnel et sincère.

Ombres nues

À vingt ans, Jean-Marc Bordier, rejoint déjà les grands poètes de la province française, et inscrit son nom dans la lignée d'un René-Guy Cadou, entre ceux d'Alain-Fournier et de Patrice de la Tour du Pin. Je ne doute pas qu'il suffise qu'il se tourne vers eux en leur disant : « Je suis des vôtres » pour que ses aînés du groupe de Rochefort ne l'accueillent en leur école buissonnière. La nature sans fioritures et sans vaine parure, le grand rêve de l'amitié en attendant la consécration de l'amour, l'attirance de la nuit : antichambre de la mort, la vie que nous tenons comme une lumière entre nos mains, tels sont les thèmes où se complait son inspiration : "Je suis de la race des arbres, car je prends ma force de la terre, et je grandis de l'eau des sources, pour vivre les bras grands ouverts, et je parle le langage des feuilles, je dis tout l'espoir que je regarde, et tout l'amour que je sens naître en moi de grandes ailes de lumière." L'écriture de Jean-Marc Bordier est d'une grande simplicité, sans être cependant impersonnelle ; s'il emploie les mots de tous, il sait leur donner, quand il faut, un sens particulier. À mi-chemin d'un modernisme excessif et d'un classicisme dépassé, il s'est forgé un outil bien à lui sur l'enclume de l'expérience poétique du siècle, où rimes et allitérations soutiennent à point le rythme, pour donner toute leur force aux images, toute son ampleur au message, toute leur valeur aux mots. Voilà un jeune poète à suivre. Espérons qu'il ne nous décevra pas.

Une lumière entre les mains

Venu assez tard à la poésie personnelle, à travers la traduction et la chanson, Francis Ruaux se confirme avec ce quatrième recueil, et se dégage des influences qui l'avaient, jusqu'ici, marqué. Sa poésie, directe et franche, reste cependant encore, sur certains points, naïve. Il ne cherche pas à tricher. C'est d'un cour simple, et d'une plume sans artifice, qu'il cherche à nous toucher. S'il nous émeut, c'est qu'il est ému. Ici, comme dans ses précédents recueils, il montre le souci du rythme et de l'image poétique, le sens profond de l'intériorité. Si l'amour tient une grande place dans la poésie de Francis Ruaux, qu'il soit présent à fleur de poèmes, ou que ceux-ci aient été construits sous son impulsion sans qu'il soit nommé, toutes les ressources, tous les aspects de la nature, lui servent d'harmoniques, permettant à l'auteur de nous faire éprouver ce plaisir indéfini qui permet de reconnaître la vraie poésie.

Courants

Est-ce conscience de la vanité de tout effort d'expression, ou excès de modestie, qui a poussé ce jeune poète, dont nous avions déjà apprécié les poèmes de "À travers moi", à dissimuler ces poèmes en prose, dans lesquels il se continue ? Claude Cagnasso est conscient de la solitude de l'homme dans le tourbillon des joies et des peines, des renoncements et des passions qui déferlent sur lui, de son impossibilité de communiquer avec la vie, cette chimère dont les ongles d'acier s'incrustent dans sa fragile poitrine, et son cri : Rêvez, explorateurs ! rêvez, navigateurs ! rêve, poète, et meurs ! a un accent prophétique.

Broderies, 1960-1962

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Soldat et paysan

Poète déraciné, à la recherche d'un impossible dépaysement où se fixe Erick Pessiot, transforme son exil en patrie, et en formule le langage à travers des poèmes-affiches, bariolés de couleurs de rêve, ou hachés de traits cruellement réalistes. Le langage de la poésie lui est le cérémonial solennel, et irrespectueux, d'une quotidienne passion de vivre, qui lui permet d'exprimer à la fois sa volonté de dépassement, et une certaine sexualité au travers de laquelle transparait l'éternel féminin dans toute sa pureté, et toute sa grandeur. Prisonnier évadé, cherchant sa voie entre les écueils décevants du passé et ceux, pressentis, de l'avenir, il conjure leurs tentations conjuguées par l'exortisme de la parole, le seul présent qu'il s'accorde, plaçant sa libération dans un monde où le mouvement perpétuel de la vie anime les matériaux bruts dont il s'empare. Son style, d'un lyrisme violent, assaille le lecteur comme un mascaret, bousculant sa sensibilité, et l'entraîne dans un fracas de catastrophe, pour l'oublier ensuite dans quelque calme baie. Révolté conscient et maître de sa révolte, son chant s'élève aux hauteurs d'un cri de mouette, retombe jusqu'au frôlement de soie d'un corps duveteux contre le flot, et reprend avec le mouvement inlassable et heurté de la mer.

Printemps fougueux

Prophèmes tragiques - Avec 2 poèmes-préfaces de Jean Poilvet Le Guenn et André Cando

Sur le mode d'une comptine qui donne son titre à l'ensemble, ce recueil de Philippe Guittard s'ouvre sur un appel à une liberté impossible. L'homme est prisonnier de l'ennui et il a perdu le pouvoir de se libérer. Il se termine sur un engagement qui, dans les temps où nous vivons, prend une force particulière, quel que soit le sens qu'on lui donne. Poète éveillé à tout ce qui l'entoure, il chante, en d'autres pages, les réalités de la ville, introduisant dans le paysage les accents d'une philosophie personnelle. Pour lui, tout vit, tout a une âme, tout chante, tout parle, se réjouit ou s'endeuille : il n'est rien qui ne participe. Cette philosophie ne va pas sans quelque ironie assez amère, sans quelque pointe d'humour sombre. Philippe Guittard est poète, non par la réussite des recherches verbales ou par l'art de l'abstraction, mais par la simplicité des sentiments qu'il exprime et de la forme qu'il donne à leur expression, simplicité qui « touche » juste où il faut : il a sorti le crayon de sa poche, de son cahier il a pris une feuille, il a posé sur sa main une pauvre caboche, et c'est avec des larmes qu'il a rempli la page. Un tel poète, on le comprend, ne peut demeurer insensible à la mort, et celle-ci sert de thème d'inspiration à certains poèmes : c'est toi et puis c'est moi, c'est tous les autres. Avec toi avec moi, elle se vautre. Cette légèreté de ton cache une profondeur d'âme, que l'on retrouve, accentuée, dans d'autres poèmes de Philippe Guittard, encore inédits, qui augurent en faveur de ses prochains recueils, quand la maturité aura fait son ouvre.

Am-stram-gram

Que Marie-Noëlle Clöes souhaite que riment les soleils et les villes, ce qui est bien plus ambitieux que de vouloir faire rimer les mots, ou même le rêve avec la raison, ou qu'elle entende le ciel chanter ces mêmes refrains éternels que sont les chansons des blés, qu'elle évoque la feuille qui tombe, rougie comme un début d'amour, s'attarde au souvenir d'un petit bistrot de solitude, ou d'un ange qui a perdu ses ailes, sa ceinture et ses amours, et provoque - pour se défendre d'aimer - mille démons, mille sorcières, mille baisers, mille chimères, les refrains et les rengaines des comptines de son enfance semblent ressurgir de son inconscient, pour donner le ton à ses poèmes. Mais ces comptines n'ont plus la naïveté sans apprêt des rondes qu'elles scandaient, le poète a ensorcelé son enjeu et les premières atteintes de la vie en ont adultéré l'innocence : ce sont des comptines pour grandes personnes, dans l'âme desquelles les mots sont des passants mystérieux, dont le sourire équivoque évoque tout ce qui est à jamais perdu, comme tout ce qui pourrait être encore gagné et ne le sera peut-être jamais.

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