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Soldat et paysan

Venu assez tard à la poésie personnelle, à travers la traduction et la chanson, Francis Ruaux se confirme avec ce quatrième recueil, et se dégage des influences qui l'avaient, jusqu'ici, marqué. Sa poésie, directe et franche, reste cependant encore, sur certains points, naïve. Il ne cherche pas à tricher. C'est d'un cour simple, et d'une plume sans artifice, qu'il cherche à nous toucher. S'il nous émeut, c'est qu'il est ému. Ici, comme dans ses précédents recueils, il montre le souci du rythme et de l'image poétique, le sens profond de l'intériorité. Si l'amour tient une grande place dans la poésie de Francis Ruaux, qu'il soit présent à fleur de poèmes, ou que ceux-ci aient été construits sous son impulsion sans qu'il soit nommé, toutes les ressources, tous les aspects de la nature, lui servent d'harmoniques, permettant à l'auteur de nous faire éprouver ce plaisir indéfini qui permet de reconnaître la vraie poésie.

Courants

La vie asservissant l'homme et par lui asservie, la vie insolite et quotidienne, telle est la fête dont Maurice Flandre projette ici les ombres et les lumières, parmi lesquelles il promène son rêve de poète et ses déceptions d'homme, semblable aux hommes, parmi les hommes, dans un monde sapé par les rats. Ombre se mouvant parmi les ombres, il chante l'espoir en croyant chanter la désespérance. Anxieux d'amour - et d'amours - il s'attache à l'illusion et poursuit les illusions, lancé sur la pente du souvenir, à la recherche du temps perdu : inextinguible est ton avide anxiété d'amour. Pour que tu puisses, sans mourir, rêver le temps perdu, tu n'es pas anéanti par le seul souvenir. Rien ne meurt, oh miracle, toi qui vas mourir, voilà que t'est offert - en consolation - l'éternité de tout ce que tu aimes, déclare-t-il à l'homme, ce frère-ennemi qui n'est autre que lui-même. Rêve et réalité ne sont-ils qu'une angoissante dualité ! L'homme peut-il se faire comprendre à l'aide des mots et le pouvoir de nommer n'est-il pas un leurre ? « Fabricator mundi », le poète se crée un monde à base de rêve, mais ses rêves sont issus de la réalité et y retournent, comme lui-même n'est que poussière et retournera en poussière : il arrive un temps où les métamorphoses ne s'imaginent plus ; il arrive un temps où il n'y a plus de métamorphoses ; debout devant un mur, on ne peut alors choisir. Il arrive un temps où même les mots qui nient, élèvent des récifs infranchissables et barbares. Alors, tout devient écueil, où notre âme a-t-elle toujours regard sur l'éternel ? Obsédé par des problèmes insolubles pour l'homme, le poète conscient s'offre écartelé, la tête dans les nuages et les pieds dans la fange.

La fête servile

Est-ce conscience de la vanité de tout effort d'expression, ou excès de modestie, qui a poussé ce jeune poète, dont nous avions déjà apprécié les poèmes de "À travers moi", à dissimuler ces poèmes en prose, dans lesquels il se continue ? Claude Cagnasso est conscient de la solitude de l'homme dans le tourbillon des joies et des peines, des renoncements et des passions qui déferlent sur lui, de son impossibilité de communiquer avec la vie, cette chimère dont les ongles d'acier s'incrustent dans sa fragile poitrine, et son cri : Rêvez, explorateurs ! rêvez, navigateurs ! rêve, poète, et meurs ! a un accent prophétique.

Broderies, 1960-1962

Le rosier d'amour a trouvé un terreau fertile dans le cour de Colette Ondry, et ses surgeons robustes l'ont déchiré de leurs épines. Il saigne maintenant des poèmes. Chirurgien et patiente à la fois, elle ausculte ce cour qui saigne, cherchant à en arracher le mal, ou se complaisant dans sa souffrance. Ainsi, la peur du vertige ne fait qu'accroître l'attrait de l'abîme. Colette Ondry se met en scène, posant les questions, et se donnant les réponses. Elle évoque aussi ce « Toi », dont la présence et l'absence l'affolent au même titre. Elle invoque l'amour, bouffée de soleil qui inonde le monde, ou glorieuse amertume d'un jour trop clair. Elle confond, dans une même ardeur, ses déceptions et ses aspirations. Elle prend la vie à témoin, l'humanité et la nature. Elle accuse, et elle excuse en même temps. Elle condamne et elle absout. Tout en elle est ardeur et déchirement, exigence enflammée et offrande tendue vers la plénitude d'un amour avec lequel elle se confondrait.

Épines au cœur

Le soin de trouver des paroles nuit beaucoup au mouvement du cour, a-t-on écrit à d'autres propos. Rien n'est plus vrai, peut-être, lorsqu'il s'agit, en dehors de la poésie, de parler de la poésie, de présenter des poèmes, ces témoignages, selon Baudelaire, d'une sensibilité irritée, d'une postulation des nerfs, d'une nature exilée dans l'imparfait, et qui voudrait s'emparer immédiatement, sur cette Terre-même, d'un paradis révélé. Cherchant à remonter aux sources de la poésie pure, on a beaucoup parlé de miracle de la poésie, de mystère de la poésie, de mysticisme de la poésie. Il y a, en effet, dans toute poésie, voire la plus rationnelle, quelque chose d'ineffable, qui provient de ce qu'Henri Brémont appelait : l'action transformante et unifiante d'une réalité mystérieuse, étroitement unie à ceci ou à cela. Cet enchantement obscur, indépendant du sens, cette musique conductrice, cette incantation qui fait le poète avant les idées ou les sentiments qu'il exprime, se trouvent dans le premier recueil de Christian Moncelet : La Rose-Christ et le lépreux, mais n'en font pas, pour autant, un poète malgré lui. Christian Moncelet sait aussi trouver, dans ceci ou dans cela, les idées ou les sentiments ; la confirmation de dons dont il est conscient et, même dans ses moments les plus heureux - et ils sont assez nombreux pour que les citer conduise à l'abus - il semble demeurer le maître de ses pouvoirs d'incantation, nourrissant son langage de cette substance émotive qui illumine les mots.

La Rose-Christ et le lépreux - Ou Demain, la Pentecôte

Sur le mode d'une comptine qui donne son titre à l'ensemble, ce recueil de Philippe Guittard s'ouvre sur un appel à une liberté impossible. L'homme est prisonnier de l'ennui et il a perdu le pouvoir de se libérer. Il se termine sur un engagement qui, dans les temps où nous vivons, prend une force particulière, quel que soit le sens qu'on lui donne. Poète éveillé à tout ce qui l'entoure, il chante, en d'autres pages, les réalités de la ville, introduisant dans le paysage les accents d'une philosophie personnelle. Pour lui, tout vit, tout a une âme, tout chante, tout parle, se réjouit ou s'endeuille : il n'est rien qui ne participe. Cette philosophie ne va pas sans quelque ironie assez amère, sans quelque pointe d'humour sombre. Philippe Guittard est poète, non par la réussite des recherches verbales ou par l'art de l'abstraction, mais par la simplicité des sentiments qu'il exprime et de la forme qu'il donne à leur expression, simplicité qui « touche » juste où il faut : il a sorti le crayon de sa poche, de son cahier il a pris une feuille, il a posé sur sa main une pauvre caboche, et c'est avec des larmes qu'il a rempli la page. Un tel poète, on le comprend, ne peut demeurer insensible à la mort, et celle-ci sert de thème d'inspiration à certains poèmes : c'est toi et puis c'est moi, c'est tous les autres. Avec toi avec moi, elle se vautre. Cette légèreté de ton cache une profondeur d'âme, que l'on retrouve, accentuée, dans d'autres poèmes de Philippe Guittard, encore inédits, qui augurent en faveur de ses prochains recueils, quand la maturité aura fait son ouvre.

Am-stram-gram

Que Marie-Noëlle Clöes souhaite que riment les soleils et les villes, ce qui est bien plus ambitieux que de vouloir faire rimer les mots, ou même le rêve avec la raison, ou qu'elle entende le ciel chanter ces mêmes refrains éternels que sont les chansons des blés, qu'elle évoque la feuille qui tombe, rougie comme un début d'amour, s'attarde au souvenir d'un petit bistrot de solitude, ou d'un ange qui a perdu ses ailes, sa ceinture et ses amours, et provoque - pour se défendre d'aimer - mille démons, mille sorcières, mille baisers, mille chimères, les refrains et les rengaines des comptines de son enfance semblent ressurgir de son inconscient, pour donner le ton à ses poèmes. Mais ces comptines n'ont plus la naïveté sans apprêt des rondes qu'elles scandaient, le poète a ensorcelé son enjeu et les premières atteintes de la vie en ont adultéré l'innocence : ce sont des comptines pour grandes personnes, dans l'âme desquelles les mots sont des passants mystérieux, dont le sourire équivoque évoque tout ce qui est à jamais perdu, comme tout ce qui pourrait être encore gagné et ne le sera peut-être jamais.

Comptines de la peine d'aimer

Arlette Movet prend place dans la chaîne des poètes, qui se demandent ce qui est rêve et ce qui est réalité, si nos souvenirs sont bien réels, ou si nous les transposons inconsciemment par la grâce d'une sorte de transsubstantiation. Elle transpose ses souvenirs en rêves, et ses rêves en poèmes. Elle donne des couleurs à l'abstrait : pour elle, la solitude et le silence sont oranges, l'agonie est multicolore. Mais aussi, elle projette ses rêves dans la réalité. Les personnages fictifs lui sont aussi réels que ceux de chair, et elle s'adresse à Maldoror - ou évoque Dargelos - comme des frères dans l'intimité quotidienne desquels elle aurait vécu sa vie, ou une autre vie. Tout comme la littérature, la musique imprègne fortement son inspiration ; les sons lui sont aussi palpables que les odeurs, et l'ineffable a pour elle un goût précis. Elle donne l'impression de vivre dans une rupture du temps, sur la tranche d'un miroir, dont l'envers et l'endroit reflètent - à volonté - des images identiques et cependant dissemblables, dans un monde où le créé et l'incréé se confondent, dans un éclairage savamment réglé par le poète.

Transparence

Poète fantasque, mélancolique, tantôt ironique et tantôt candide, Jean Caber évoque, en une poésie quotidienne ou sublunaire, les problèmes communs à tous ceux qui sont atteints de l'intense et toujours mystérieux mal de vivre. Son inquiétude, jamais assouvie, est dispensatrice d'émotion, mais elle n'émeut, semble-t-il, que dans la mesure où le poète respecte son premier jet. Une tristesse latente se dégage de ce chant d'amour et de désespoir, compose un état d'âme qui situe l'auteur dans une sphère réservée, irréelle, et cependant accessible à l'humain, où il évolue sans logique apparente, exprimant tout le débordement intérieur que l'adolescence éprouve en face de la Beauté, de la Nature et de la Mort, facettes d'un amour tour à tour exil et paradis. Ciselé au gré de l'exigence intérieure, son vers n'obéit aux règles d'aucune métrique formelle. Si l'accent en est, parfois, dur et rocailleux, parfois fluide et coulant, si les images qui naissent du rapprochement des mots ou des idées, ne sont jamais précieuses, qu'elles soient originales ou banales, acceptées ou provoquées, mais toujours naturelles, chacun de ces poèmes qui s'enchaînent sonne plein, et frappe par sa sincérité sans apprêt.

Le clown et le sémaphore

Connaître des objets extérieurs est une contradiction ; il n'est pas donné à l'homme de sortir de lui-même, dit quelque part Lichtenbeig dans ses Cahiers. Tout romancier, tout conteur, tout écrivain qui essaie de décrire des objets, des êtres ou des sentiments qui lui sont extérieurs, de sentir pour les autres, s'enferme donc dans cette contradiction. Il ne peut s'en sortir que par l'humour C'est donc de l'humour, un humour objectif, et poussé suffisamment au noir pour donner à penser, qu'use Yves Darèce pour créer le monde dans lequel se meuvent les marionnettes auxquelles il donne vie. Dans la nouvelle qui donne son titre à l'ensemble : l'Engrenage, s'il s'identifie au Destin et se veut le deus ex-machina de l'absurde condition dans laquelle se trouve placé l'aiguilleur Bardon, prétexte à un conflit dans lequel il n'a aucune part, on sent que l'auteur n'est dupe, ni de son imagination, ni de la philosophie qui s'en dégage. S'il cultive l'insolite, c'est uniquement pour son plaisir et pour sa satisfaction personnelle. Que nous y trouvions un autre plaisir et matière à éveiller notre imagination et à étayer notre conception de la philosophie est une autre histoire. Mais où, peut-être, il manifeste le mieux qu'il a su démasquer la nature au point précis où elle voulait se jouer de lui, c'est, plus encore, dans les pochades ou les aphorismes dont il a complété son recueil. Jean Poilvet le Guenn.

L'engrenage

Prophèmes tragiques - Avec 2 poèmes-préfaces de Jean Poilvet Le Guenn et André Cando

Pour Claude Cagnasso, le poète est un prisme décomposant la poésie qui, sans son intermédiaire, serait insaisissable et la rend préhensible et palpable. C'est à travers lui, qu'elle trouve à la fois son rythme et sa musique, comme son éclairage et sa configuration. Le poète est la cuve magnétique, où rêve et vie versent ensemble les éléments de la poésie, pour qu'ils s'y transforment en un seul poème clair. Disque sensible, que les images imprègnent, ou cage, où s'agglutinent les sons, le film se révèle à travers lui, dans le laboratoire de son âme et de sa chair, avant qu'il n'en livre l'unité au public, comme une rose sur un mur au premier rayon du soleil. Pour Claude Cagnasso encore : Un poète est semblable à une fleur ouverte, aux pétales de nacre et de verre fragile, qui se ferme et se meurt pour peu qu'on la respire. C'est aussi une voix, c'est un cri, c'est une conscience en alarme, car l'homme moderne est condamné à n'être plus que : L'homme qui fut poète et n'a plus de génie. Souhaitons que le souci justifié de Claude Cagnasso d'être de sa génération, ne lui fasse pas tuer, en l'homme qu'il n'est pas encore, le poète qu'il est déjà.

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