D’Istanbul à Paris, de 1910 à aujourd’hui, une femme traverse les épreuves de la Grande Catastrophe et de l’exil.Prénom : Victoria.Signe distinctif : le profil de médaille d’une héroïne bravant les fantômes du génocide.

Arménienne

D'Istanbul à Paris, de 1910 à aujourd'hui, une femme traverse  les épreuves de la Grande Catastrophe et de l'exil.
Prénom : 
Victoria. Signe distinctif : le profil de médaille d'une héroïne  bravant les fantômes d'un pays où "des lambeaux de tissus  ondulent par grands plis dans un désert lointain, une prison à  ciel ouvert". Avec l'énergie d'une écriture qui rassemble les  fragments d'une vie, les aimantent pour ainsi dire, Martin  Melkonian libère de l'anonymat une figure attachante. 
Quelqu'un d'inoubliable.
Il serre au plus près les rares archives  qu'il a en sa possession, crève les poches de silence et comble  les lacunes. Un mausolée est dressé. Celui du territoire perdu,  de l'origine enfouie, de l'Arménie intérieure. Victoria qui  passe. Victoria des traces. Victoria qui reste. Victoria des  coeurs.

"Crue, l'envie. Cru, le meurtre. Crue, l'angoisse. Cru, le peuplement des rêves. Crue, la coulée des encres. Crue maintenant la répétition. Rythme barbare, cru aussi. Et la peur de l'autre, crue. Le désir d'y mordre, cru. Mais cuit le sentiment. Cuite l'écriture, craquelée et cuite. Les douleurs cuites aussi. Cuite la suffisance impossible. Et la morale, cuite. Cuit celui qui garde le fou. Cuite, la dignité, Ô le respect de l'autre, cuit. La caresse cuite, archicuite. Le baiser cuit, archicuit. Mais ni crues ni cuites tes lèvres avancées - offertes - où les matières du monde hésitent, indéterminées".

De la boulimie et de la privation - Ou Le magasin des troubles

Des colonnes de déportés. Un observateur s'approche. Il semble à la recherche d'une personne qu'il aurait connue. Il a beau fouiller du regard, il n'appréhende qu'un mirage désastreux : celui du génocide des Arméniens de l'Empire ottoman, en 1915-1916. Faim, soif, sévices transforment les humains en spectres porteurs de haillons. En quatre langues succédant au français, Martin Melkonian nous donne à lire l'évocation hypnotique d'une longue marche exterminatrice. Le verrou ethnique alors saute : un deuil universel est commémoré.

Arménie noire, Arménie blanche

Monsieur Cristal - Journal 1977-1982

Trois récits. Trois postures existentielles, mais une même quête éperdue de l'autre. L'autre affaibli, raréfié, écrasé par l'époque. Alors comment ranimer la flamme des commencements ? Comment vivre en homme dans un monde qui anéantit l'humain ? Comment boire à la source antique de l'être ? Comment retrouver la voie simple ? Les questions vraies ? Orchestrées par une écriture amoureuse du détail qui frappe, les récits s'entraînent mutuellement, les personnages entrent en dialogue...

Le camériste et autres récits

La rupture n'est pas seulement amoureuse. Il n'y a pas qu'une façon de la vivre. On peut rompre avec l'amant, l'ami, son pays, son métier, son milieu, son existence. On peut quitter ou être quitté. Reste que la vie ose encore et toujours continuer, malgré les ruptures. Malgré ces moments qui nous renvoient à nos faiblesses et à nos envies, à nos doutes et à nos choix. Malgré ces moments qui nous renvoient à nous-mêmes. Rompre, c'est donc apprendre. Les voix de cet ouvrage s'élèvent sur le registre d'un possible " après ". Des paroles, des intimités, des témoignages sont ici partagés. Pour montrer la rupture dans sa sagesse et sa grandeur. Afin de grandir à chaque rupture. Cet ouvrage a été dirigé par Véronique Chauveau et Martin Melkonian.

Ruptures - Moments de vérité

Se jeter : se mériter. Mériter le vivant en soi. Pénétrer justement, par l'entremise du silence ménagé autour de soi, dans cette zone de silence en soi depuis les origines. Zone antipode, froide s'il en est, ou encore désertique. Parcourir. Et admettre, en essayant de maîtriser l'imprudence d'une pareille équipée, que l'intérieur passe par l'extérieur, et inversement ; que la zone de silence passe par Istanbul et qu'ainsi Istanbul remue les origines.

Le Clairparlant. Journal 1997-1998

Loin du ritz

Martin Melkonian recueille la voix de Mallarmé, étouffée sous la cendre de l'érudition et le souci de mettre en valeur le travail du chercheur : le critique Jean-Pierre Richard qui a publié aux éditions du Seuil, en 1961, Pour un tombeau d'Anatole. C'est pourquoi il a été impossible, pour beaucoup, d'entendre jusqu'ici le souffle et la souffrance du père qui promet à son fils, mort à huit ans, l'éternité en termes d'Alliance. Martin Melkonian s'offre comme une chambre d'écho au texte désarticulé qui longtemps l'habite. Il relève le défi de rendre à cette parole enfouie son champ naturel, défi qui méritait déjà que figurent en regard le nom des deux hommes. Martin Melkonian dit tout dans "les mots-sanglots" derrière lesquels il s'efface comme jamais encore. L'effarement qui nait de ce contact de voix prépare à l'accueil dans le plus total dépouillement. Pour des raisons aux antipodes de celles évoquées plus haut, -fiction de l'absence- dérange, asphyxie. L'horrible part consentie à l'inouï nous assourdirait-elle à ce point ? et jusques à quand, encore ? MBH

Fiction de l'absence

Il y a des pulsions, des sensations, des pensées, il y a des amours, il y a des voyages, il y a la pression sociale, il y a la solitude, il y a quelques nuits, des dates et des dates piquées à l'abandon dans les pages, il y a l'échange amical, il y a la tentation de juger et de s'enfermer, il y a la volonté de se transformer, il y a l'appel de la maison lointaine, de la campagne, de la mer, du Mont-Saint-Michel, il y a la mort d'une mère. Tout cela se touche sans se rejoindre, à l'image du réel où, à cause du désir qui nous meut, nous faisons chacun l'expérience du manque. L'écriture du journal intime ne comble évidemment pas ce manque majeur et générique. Il n'en demeure pas moins qu'elle se découvre responsable d'une vérité restituée signe après signe. C'est un acte toujours ouvert. Un acte extime.

Les mots pour jouir - Occasion

"C'est en pèlerin photographe que Pierre Crié a pris un temps refuge au mont Kailash. Le mont Kailash se situe au sud-ouest du Tibet. L'Indus, le Brahmapoutre et
le Karnali y prennent leur source. Les Tibétains accordent un pouvoir occulte aux montagnes. Par diverses
pratiques, entrant en communication avec elles, ils les rendent sensibles à leurs existences successives. Il en va de même pour les lacs dont ils sont environnés. Une montagne ou un lac peut incarner le réceptacle spirituel et
religieux d'un individu, d'une famille, sinon de la nation entière. Les pèlerins font leurs ablutions dans des bénitiers naturels : les lacs de purification. A certaines haltes de leur long périple, ils suspendent des pierres à
des pitons rocheux au moyen d'écharpes en soie ou en mousseline, exposant leurs péchés au vent glacé du pardon. Ils en constituent aussi des tas pyramidaux : ce sont des cairns recouverts de drapeaux de prière multicolores. La pierre et l'eau sont sacrées, parce que le site lui-même est sacré. Les herbes médicinales que les pèlerins y cueillent ont, à leurs yeux, un pouvoir de guérison accru. Il en est qui sollicitent le corps de la montagne en suçant des glaçons et en portant à leur bouche de la poussière de roche. La Cène s'ouvre." M.M.

Pèlerinages tibétains - Le goût du sacré

Des journées de silence ont construit sur le papier, brindille poétique après brindille poétique, un lieu d'observation, pas vraiment un refuge le nid bien cousu d'un "résident aux confins" . Rien de fermé. Une quête pluridimensionnelle. La révélation d'une couleur secrète. Secrète, secrétée. D'une couleur filigranée. Dans ce recueil, la quête se confond avec l'enquête. Tant il est vrai que, livre après livre, Martin Melkonian conduit ses lecteurs quelque part.

Résident aux confins

" J'ai apprivoisé les couleurs et réveillé les sensations tactiles inscrites dans la mémoire d'un fils de tailleur ; rêvé sur les bruits d'une langue maternelle perdue, l'arménien, et sur un environnement parental plus ou moins exclusif, plus ou moins encombré. J'ai découvert ainsi Constantinople et le Caucase sans y avoir mis les pieds. Ensuite j'ai interrogé l'amour d'un adolescent pour son père alité, un étrange et doux témoin de la mort hospitalière, dans les années soixante, à Paris. C'est finalement en agençant ces diverses miniatures d'un âge prélittéraire que je suis parvenu à déterminer l'origine de mon écriture : avant qu'elle ne m'enveloppe, ne me protège, ne fasse force d'univers. " Martin Melkonian, tout en explorant le territoire de ses origines, se considère d'abord comme un vieil habitant de la rue du Faubourg-Saint-Martin. C'est dans un dixième arrondissement parisien jadis populaire - qu'il ne cesse de traverser en mémoire et auquel il demeure profondément attaché - qu'il reconquiert son véritable espace natal.

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