Il n'y a pas une, mais plusieurs Italie s, que dévoilent les 18 auteurs de ce recueil. Bella Italia fait voyager, traverser les Alpes et le temps pour se retrouver dans les souvenirs de ceux qui la présentent. Partageant avec nous des anecdotes plus ou moins lointaines, chacun livre son Italie, tellement différente et si semblable à chaque fois.
Une version du Grand Tour revisité, du Nord au Sud et d'Est en Ouest, qui présente de manière personnelle et originale les merveilles italiennes, de l'Art sous toutes ses formes à la langue, en passant par la cuisine.

Bella Italia

Le constat de Philippe Vilain n’est pas flatteur : la littérature française contemporaine est en proie au désenchantement. Quelles sont les raisons de ces écrits consensuels et dociles, qu’ils soient sociologiques ou narcissiques ? L’abandon de la recherche du style est sans conteste la première. Qui se soucie de l’écriture, de la forme ?À travers une relecture des écrivains les plus contemporains, Philippe Vilain révèle tout un mouvement de délégitimation de la notion d’idéal esthétique et s’interroge sur la place et la fonction de la littérature aujourd’hui.

La littérature sans idéal

C'est l'histoire qu'un homme qui joue. Pourquoi joue-t-il ? Paul gagne convenablement sa vie, il a une femme belle et intelligente qui reussit dans son metier. Il n'a qu'une passion: les matches de football en ligne. Il calcule, il pronostique, il parie, il gagne, il perd. Sara souffre. Paul promet d'arreter. Il recommence. Ment. Croit a ses mensonges. Recommence. Et toujours en se donnant les justifications les plus habiles, les plus specieuses, les plus mensongeres. Avec la finesse psychologique qu'on lui connait, la delicatesse dans l'approche des sentiments violents, Philippe Vilain fait dans Une idee de l'enfer le portrait d'une passion, le portrait d'un couple. C'est avec sa vie que le joueur joue.

Une idée de l'enfer

C’est l’histoire qu’un homme qui joue. Pourquoi joue-t-il ? Paul gagne convenablement sa vie, il a une femme belle et intelligente qui réussit dans son métier. Il n’a qu’une passion : les matches de football en ligne. Il calcule, il pronostique, il parie, il gagne, il perd. Sara souffre. Paul promet d’arrêter. Il recommence. Ment. Croit à ses mensonges. Recommence. Et toujours en se donnant les justifications les plus habiles, les plus spécieuses, les plus mensongères.

Arrogance. Je n'ai jamais cesse d'aimer ce nom aux sonorites douces qui s'associent d'emblee pour moi a celles d'elegance, comme pour m'inviter a songer que l'insolence et le mepris signent, au fond, une certaine distinction de l'esprit.

Éloge de l'arrogance

Narcisse, c'est l'écrivain d'autofiction d'aujourd'hui. On lui reproche son impudeur, son égocentrisme, son amoralisme. En autant de chapitres qui reprennent ces accusations, Philippe Vilain leur fait un sort. Rappelant les origines du genre, de saint Augustin à Montaigne, il montre que le reproche d'égocentrisme fait à ce qui ne s'appelait pas encore " autofiction " a toujours existé, et a toujours été faux. Loin de chercher à promouvoir son " moi " dans une entreprise publicitaire, l'écrivain d'autofiction vise au contraire à une leçon plus générale. Narcisse, ce n'est pas seulement moi, Narcisse, c'est nous. Ne se plaçant pas uniquement sur le terrain théorique, Philippe Vilain évoque sa relation avec Annie Ernaux, qui a elle-même écrit un livre sur le sujet. Une expérience devenant des livres successifs, n'est-ce pas l'objet même de l'autofiction ? Le livre se conclut par un long et passionnant entretien avec Serge Doubrovsky.

Défense de Narcisse

Quatrième de couverture:«Les volets de la chambre étaient déjà fermés, les rideaux tirés, le lit impeccable. Des fleurs sur la table de nuit. Elle m'a dit de me déshabiller. Elle a enlevé sa veste de tailleur et a fait glisser sa jupe le long de ses jambes. Je me suis retrouvé tout nu devant elle, petit garçon laissant volontairement pendre mes mains tremblantes pour protéger mon sexe de son regard qui semblait me transpercer. J'éprouvais à la fois un désir irrépressible de lui faire l'amour et de la répulsion en découvrant son ventre, ses cuisses ceinturées par l'armature du porte-jarretelles, cette partie du corps affriolée de soie, ces dessous que, dans l'embrasure d'une porte mal fermée, j'avais parfois, malgré moi, entrevus sur le corps de ma mère.»

Ses oeuvres

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