Albert Cohen
@albertCohen
Pleurer sa mère, c'est pleurer son enfance. J'ai été un enfant, je ne le suis plus et je n'en reviens pas.
Albert Cohen
Albert Cohen, né le 16 août 1895 à Corfou et mort le 17 octobre 1981 à Genève, est un écrivain, dramaturge et poète suisse romand dont l'œuvre est fortement influencée par ses racines juives. D'abord diplomate, militant sioniste jusqu'en 1944, il publie son premier roman en 1930, mais ce n'est qu'en 1968 qu'il connaît la consécration littéraire avec Belle du Seigneur.
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Pleurer sa mère, c'est pleurer son enfance. J'ai été un enfant, je ne le suis plus et je n'en reviens pas.
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Dans la glace je me regarde et, si âgé que je sois, je considère l'enfant de ma mère, l'enfant que je suis en secret, l'enfant que je serai toujours.
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Quand les gens posent pour une photographie, ils sourient, ils sont bons, leur âme est endimanchée. C'est agréable de les regarder, on a le meilleur d'eux.
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Pourquoi quand il y a un masculin et un féminin l'adjectif doit être masculin c'est pas juste pourquoi est-ce qu'on pourrait pas dire que la mer et le lac sont belles ?
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Chaque homme est seul et tous se fichent de tous et nos douleurs sont une île déserte.
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Oui, les mots, ma patrie, les mots, ça console et ça venge.
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O curieuses pâleurs de mes amours défuntes.
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Le monde était tracé à la règle et Sir George était perpendiculaire au monde.
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L'homme orgueilleux seul croit qu'il vivra toujours.
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Ma souffrance est ma vengeance contre moi-même.
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Le terrible des morts, c'est leurs gestes de vie dans notre mémoire. Car alors, ils vivent atrocement et nous n'y comprenons plus rien.
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Les souvenirs, cette terrible vie qui n'est pas de la vie et qui fait mal.
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Jurer est une chose, tenir parole est une deuxième chose.
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Quel plaisir de marcher sur ce bicarbonate ( en parlant de la neige) qui te mouille les souliers ?
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Mon amour, s'entendait-elle murmurer. Vous voyez, mon chéri, disait-elle alors à l'absent, vous voyez, même quand je ne pense pas à vous, en moi ça pense à vous.
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La joconde a une tête de femme de ménage, je ne comprends pas pourquoi on fait tant de chichis pour cette bonne femme.
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Baiser, cette soudure de deux tubes digestifs.
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Edentés ou non, forts ou faibles, jeunes ou vieux, nos mères nous aiment. Et plus nous sommes faibles et plus elles nous aiment. Amour de nos mères, à nul autre pareil.
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En vérité, il y a deux amours, le vrai pour les bien-aimés, et le faux pour les autres, l'amour dit du prochain. Ah, comme ils aiment peu et comme ils se contentent de peu, les aimants du prochain.
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Avoir de la douleur, c'est vivre, c'est en être, c'est y être encore.
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Combien nous pouvons faire souffrir ceux qui nous aiment et quel affreux pouvoir de mal nous avons sur eux.
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Les génies savent que le génie c'est la ténacité, les crétins croient que c'est un don.
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Amours de nos mères, à nul autre pareil.
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L'amour du prochain réclame des poètes qui savent donner leur unique manteau.
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On a eu la gentille pensée de lui mettre dessus une lourde dalle de marbre, un presse-mort, pour être bien sûr qu'elle ne s'en ira pas.
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Nous sommes le monstre d'humanité car nous avons déclaré combat à la nature.
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On prétend que les rêves ont une valeur prémonitoire !
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La regardant dormir, il conjugua silencieusement le verbe faire l'amour au passé, au présent et, hélas ! Au futur.
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Amour de ma mère, à nul autre pareil. L'amour de ma mère est immortel. Pleurer sa mère, c'est pleurer son enfance. J'ai été un enfant, je ne le suis plus et je n'en reviens pas.
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Le malheur est le père du bonheur de demain.