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Anne Sexton

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Anne Sexton, de son vrai nom Anne Gray Harvey, née le 9 novembre 1928 et morte le 4 octobre 1974, est une écrivaine et poétesse américaine.

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    @anneSexton

    Je n'étais assis que dans mon étude blanche avec les horribles mots noirs qui me poussaient.

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    Voleur! - Comment avez-vous rampé, rampant seul dans la mort, je voulais tellement mal et pendant si longtemps.

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    Et dans la maison on fourre des cendres dans mon mariage, la fureur lèche les murs, la vaisselle craque sur les étagères, un étrangleur a besoin de ma gorge, la fille a cessé de manger quoi que ce soit.

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    Soudain, je ne suis pas la moitié de la Girli. Il y a une ombre suspendue sur moi. . . De moi à vous de mon diable électrique.

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    Ici à l'hôpital, je dis, ce n'est pas mon corps, pas mon corps.

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    Ces instants avant qu'un poème ne vienne, lorsque la conscience accrue vous survient, et vous réalisez qu'un poème y est enterré quelque part, vous vous préparez. Je cours, vous savez, en quelque sorte sauter dans la maison, merveilleuse Elation. C’est comme si je pouvais voler.

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    Il y a tout Joyin: dans les cheveux que je brosse chaque matin, dans la serviette de canon, nouvellement lavée, avec laquelle je me frotte chaque matin.

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    Je déchire les plumes des oreillers, en attendant, en attendant que papa vienne chez moi et me fout si plein de notre enfant infecté que je devienne invisible, mais marié, enfin.

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    Pourquoi toutes ces poupées tombent-elles du ciel? Y a-t-il eu un père? Ou les planètes ont-elles coupé des trous dans leur NETSANT Laissez notre enfance, ou sommes-nous les poupées elles-mêmes, nées mais jamais nourries?

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    Peut-être que, bien que mon Heartis un chaton de beurre, je le fais exploser comme un Zeppelin.

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    Mes yeux, ces salopes, ces putes, ne joueraient plus.

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    La dépression est ennuyeuse, je pense et je ferais mieux de faire de la soupe et d'allumer la grotte.

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    Aujourd'hui est fait d'hier, chaque fois que je vole des rites que je ne connais pas, en attendant les perdants, comme si du sel ou de l'argent ou même une luxure nous garderait calme et nous prouver enfin entièrement.

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    La folie est une perte de temps. Cela ne crée rien.

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    C'était ma première poupée que l'eau est allée et que l'eau est sortie de la part de la gamme que c'était la couche que je trait la saleté et Mymother me déteste pour ça

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    Tous ceux qui aiment ont menti.

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    Les femmes racontent le temps par le corps. Ils sont comme des horloges. Ils sont toujours attachés à la terre, écoutant ses petits bruits d'animaux.

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    L'avenir est un brouillard qui traîne encore au-dessus de la mer, un bateau qui flotte à la maison ou non.

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    Les poissons sont nus. Les poissons sont toujours éveillés. Ils sont la couleur des vieilles cuillères et des caramels.

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    J'ai écrit des trucs sérieux au lycée; Cependant, je n'avais été exposé à aucun des principaux poètes, pas même les mineurs ... Je n'ai lu que Sara Teasdale.

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    Qu'il y ait un paradis pour que l'homme puisse survivre à ses herbes.

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    Certaines femmes épousent des maisons.

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    La poésie est ma vie, mon cachet postal, mes mains, ma cuisine, mon visage.

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    Je veux embrasser Dieu sur son nez et le regarder éteindre et vous aussi, pas de manque de respect.

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    Aujourd'hui, la vie s'est ouverte en moi comme un œuf.

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    Une fois que j'étais belle. Maintenant, je suis moi-même, comptant cette rangée et cette rangée de mocassins attendant l'étagère silencieuse.

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    Je suis dans mon esprit, je suis enfermé dans la mauvaise maison.

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    Le corps est sacrément difficile à tuer.

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    Vous voyez, nous vivons dans une climat et ne sont pas autorisés à s'embrasser dans la streeto, j'ai inventé une chanson qui n'était pas vraie. J'ai fait une chanson intitulée Mariage.

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    @anneSexton

    Un baiser au creux du genou est un papillon de nuit sur une moustiquaire...

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