Bruce Chatwin
@bruceChatwin
La vraie maison de l'homme n'est pas une maison, mais la route, et cette vie elle-même est un voyage à marcher à pied.
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Bruce Charles Chatwin, né à Sheffield le 13 mai 1940 et mort à Nice le 18 janvier 1989, est un écrivain britannique, auteur notamment de récits de voyages.
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La vraie maison de l'homme n'est pas une maison, mais la route, et cette vie elle-même est un voyage à marcher à pied.
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Lorsque les gens commencent à parler de l'inhumanité de l'homme à l'homme, cela signifie qu'ils n'ont pas vraiment marché assez loin.
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Au fur et à mesure, vous collectez littéralement des endroits. J'en ai marre d'aller dans des endroits; Je ne vais plus.
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Un voyage est un fragment de l'Enfer.
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Si tel était ainsi; Si le désert était «chez lui»; Si nos instincts étaient forgés dans le désert; Pour survivre aux rigueurs du désert - il est alors plus facile de comprendre pourquoi les pâturages plus verts nous parviennent; Pourquoi les biens nous épuisent et pourquoi l'homme imaginaire de Pascal a trouvé ses logements confortables une prison.
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La série habituelle des livres pour enfants m'a laissé froid, et à l'âge de six ans, j'ai décidé d'écrire mon propre livre. J'ai géré la première ligne, «Je suis une hirondelle». Puis j'ai levé les yeux et demandé: «Comment épelez-vous les fils téléphoniques?
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Le mieux est de marcher. Car la vie est une traversée du désert.
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Perdre un passeport était le moindre des inquiétudes. Perdre un cahier était une catastrophe.
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J'ai grimpé un chemin et du sommet a regardé le courant vers le Chili. Je pouvais voir la rivière, scintillant et glissant à travers les falaises blanches osseuses avec des bandes de culture d'émeraude de chaque côté. Loin des falaises se trouvait le désert. Il n'y avait pas d'autre son que le vent, le tourbillonnant à travers les épines et le siffler à travers l'herbe morte, et aucun autre signe de vie sauf un faucon, et un scarabée noir se relâchant sur des pierres blanches.