Emily Dickinson
@emilyDickinson
J'imagine donc que j'appartiens et je suis libre.
Emily Dickinson
Emily Dickinson, née le 10 décembre 1830 à Amherst dans le Massachusetts et morte le 15 mai 1886 dans la même ville, est une poétesse américaine. Issue d'une famille aisée ayant des liens communautaires forts, elle a vécu une vie introvertie et recluse. Après avoir étudié dans sa jeunesse, durant sept ans à l'académie d’Amherst, elle vit un moment au séminaire féminin du mont Holyoke, avant de retourner dans la maison familiale à Amherst. Considérée comme une excentrique par le voisinage, elle est réputée pour son penchant pour les vêtements blancs et pour sa répugnance à recevoir des visites, voire plus tard à sortir de sa chambre. La plupart de ses amitiés sont donc entretenues par correspondance. Bien qu’elle ait écrit presque mille huit cents poèmes, moins d’une douzaine ont été publiés de son vivant. En outre, ceux-ci ont été généralement modifiés par les éditeurs afin de se conformer aux règles poétiques de l’époque. Les poèmes de Dickinson sont en effet uniques pour leur époque : ils sont constitués de vers très courts, n’ont pas de titres et utilisent fréquemment des rimes imparfaites et des majuscules ainsi qu'une ponctuation non-conventionnelle. Un grand nombre de ses poèmes traitent de la mort et de l’immortalité, des sujets également récurrents dans sa correspondance avec ses proches. Même si la plupart de ses connaissances devaient savoir qu’Emily Dickinson écrivait, l’étendue de son œuvre n'est connue qu’après sa mort, en 1886, quand Lavinia, sa plus jeune sœur, découvre sa cachette de poèmes. Son premier recueil posthume est ainsi publié en 1890 par des relations personnelles, Thomas Wentworth Higginson et Mabel Loomis Todd, qui en altèrent fortement le contenu. Ce n’est qu’avec l’édition de Thomas H. Johnson en 1955, Les Poèmes d’Emily Dickinson (The Poems of Emily Dickinson), que paraît pour la première fois un recueil complet et pratiquement intact de ses écrits. Malgré des critiques défavorables et un grand scepticisme vis-à-vis de ses capacités littéraires de la fin du XIXe siècle au début du XXe siècle, les critiques anglo-saxons considèrent à présent Emily Dickinson comme une poétesse américaine majeure,.
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J'imagine donc que j'appartiens et je suis libre.
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Le cœur demande le plaisir - d'abord - et alors - Excuse de la douleur
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L'amour est son propre sauvetage; Car nous, dans notre suprémain, ne sont que ses emblèmes tremblants.
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Le dernier de l'été est un délice-déterré par Retrospect.
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Nous ne savons jamais que nous allons quand nous allons - nous plaisantons et fermons la porte-sort qui nous abrite les boulons - et nous ne nous accostons plus.
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Vous le trouverez - quand vous essayez de mourir, plus vous vous souviendrez de se souvenir, comme vous ne pouvez pas vous épargner.
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L'existence a des livres maîtrisés. Aujourd'hui, j'ai tué un champignon.
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Ibriate of Air Am I, et Debauchee of Dew, sous le choc, à travers les jours d'été sans fin, des auberges de bleu fondu.
@emilyDickinson
L'âme doit toujours être entrouverte, que si le ciel s'enquiert, il ne sera pas obligé d'attendre, ou de l'y être troublant. Partez, avant que l'hôte ne fasse glisser le boulon sur la porte, pour chercher l'invité accompli, - son visiteur ne plus.
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Je n'ai jamais vu de mème; Je n'ai jamais vu la mer.
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Fearless - les toiles d'araignée se balancent du plafond - une femme au foyer indolente - dans des marguerites --Lain!
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... Et puis je les ai entendus soulever une boîte, Et grincer sur mon âme Avec ces mêmes bottes de plomb, encore une fois, Puis l'espace a commencé à sonner.
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Mourir est une nuit sauvage et une nouvelle route.
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Nous ne transformons pas avec des années mais plus récents chaque jour.
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Pourquoi devrions-nous censurer Othello lorsque l'amant des critères dit: "Tu n'auras pas d'autres dieux devant moi"?
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Une mer douce entourait la maison Une mer d'air d'été Et montait et descendait les planches magiques Qui naviguaient sans souci - Car le capitaine était le papillon, le timonier l'abeille et tout un univers pour l'équipage ravi.
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Beaucoup de folie est un sens divine, à un œil exigeant.
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D'autres courtoisies ont été - une autre avec une courtoisie peut être - nous nous félicitons à la partie de la chevalerie.
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[Une mère est une personne vers qui l'on se précipite lorsque l'on est troublé.
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La nature est ce que nous savonsSans avoir l'art de l'exprimer.
@emilyDickinson
AMPLE faire ce lit. Faites ce lit avec admiration ; Attendez-y jusqu'à ce que le jugement se brise Excellent et juste. Sois son matelas droit, sois son oreiller rond ; Qu'aucun bruit jaune du lever du soleil n'interrompe ce sol.
@emilyDickinson
Posséder est passé l'instant; Nous réalisons la joie, satisfait de l'immortalité, était une anomalie.
@emilyDickinson
Le paradis est jusqu'à présent de l'esprit qui était l'esprit dissous - le site de celui-ci par l'architecte n'a pas pu être prouvé.
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Le comportement est ce qu'un homme fait, pas ce qu'il pense, ressent ou croit.
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Un cerf blessé bondit le plus haut, j'ai entendu dire le chasseur ; Ce n'est que l'extase de la mort, Et puis le frein est immobile. La roche frappée qui jaillit, L'acier piétiné qui jaillit, Une joue est toujours plus rouge Là où l'agitation pique La joie est courrier d'angoisse, Dans lequel son bras prudent De peur que quelqu'un espionne le sang Et, tu es blessé s'exclame.
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Je ne peux pas vivre avec toi, ce serait la vie, et la vie est là-bas derrière l'étagère
@emilyDickinson
Donc, au lieu d'arriver au paradis, enfin - je pars, tout au long.
@emilyDickinson
AMPLE faire ce lit. Faites ce lit avec admiration ; Attendez-y jusqu'à ce que le jugement se brise Excellent et juste. Sois son matelas droit, sois son oreiller rond ; Qu'aucun bruit jaune du lever du soleil n'interrompe ce sol.
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Portrait, le monde se propage de chaque côté, pas plus loin que le cœur est large.
@emilyDickinson
Au nom de l'abeille et du papillon et de la brise, amen!