Emily Dickinson
Emily Dickinson, née le 10 décembre 1830 à Amherst dans le Massachusetts et morte le 15 mai 1886 dans la même ville, est une poétesse américaine. Issue d'une famille aisée ayant des liens communautaires forts, elle a vécu une vie introvertie et recluse. Après avoir étudié dans sa jeunesse, durant sept ans à l'académie d’Amherst, elle vit un moment au séminaire féminin du mont Holyoke, avant de retourner dans la maison familiale à Amherst. Considérée comme une excentrique par le voisinage, elle est réputée pour son penchant pour les vêtements blancs et pour sa répugnance à recevoir des visites, voire plus tard à sortir de sa chambre. La plupart de ses amitiés sont donc entretenues par correspondance. Bien qu’elle ait écrit presque mille huit cents poèmes, moins d’une douzaine ont été publiés de son vivant. En outre, ceux-ci ont été généralement modifiés par les éditeurs afin de se conformer aux règles poétiques de l’époque. Les poèmes de Dickinson sont en effet uniques pour leur époque : ils sont constitués de vers très courts, n’ont pas de titres et utilisent fréquemment des rimes imparfaites et des majuscules ainsi qu'une ponctuation non-conventionnelle. Un grand nombre de ses poèmes traitent de la mort et de l’immortalité, des sujets également récurrents dans sa correspondance avec ses proches. Même si la plupart de ses connaissances devaient savoir qu’Emily Dickinson écrivait, l’étendue de son œuvre n'est connue qu’après sa mort, en 1886, quand Lavinia, sa plus jeune sœur, découvre sa cachette de poèmes. Son premier recueil posthume est ainsi publié en 1890 par des relations personnelles, Thomas Wentworth Higginson et Mabel Loomis Todd, qui en altèrent fortement le contenu. Ce n’est qu’avec l’édition de Thomas H. Johnson en 1955, Les Poèmes d’Emily Dickinson (The Poems of Emily Dickinson), que paraît pour la première fois un recueil complet et pratiquement intact de ses écrits. Malgré des critiques défavorables et un grand scepticisme vis-à-vis de ses capacités littéraires de la fin du XIXe siècle au début du XXe siècle, les critiques anglo-saxons considèrent à présent Emily Dickinson comme une poétesse américaine majeure,.
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@emilyDickinson
Si fier qu'elle devait mourir, cela nous a fait honte que ce que nous chérissons, si inconnu de son désir semblait. Si satisfait d'aller là où aucun de nous ne devrait être, immédiatement, cette angoisse se pencha presque à la jalousie.
@emilyDickinson
L'araignée en tant qu'artiste n'a jamais été employée - bien que son mérite dépassant soit librement certifié.
@emilyDickinson
Nous devons faire attention à ce que nous disons. Aucun oiseau reprend son œuf.
@emilyDickinson
Vous m'avez laissé des limites de la douleur, comme la mer, entre l'éternité et le temps, votre conscience et moi.
@emilyDickinson
Cela pourrait être plus solitaire sans la solitude - je suis tellement habitué à mon sort - peut-être que l'autre - la paix - interrompait l'obscurité - et fouetterait la petite pièce - trop rares - par cubes - pour contenir le sacrement - de lui - je suis Pas habitué à espérer - il pourrait s'immiscer - son doux défilé - Blaspheme the Place - ordonné à la souffrance - il pourrait être plus facile d'échouer - avec des terres en vue - que du gain - ma péninsule bleue - à périr - de délice -
@emilyDickinson
La voir est une image - l'entendre est une mélodie - la connaître une intempérance aussi innocente que juin - pour la connaître pas-affection - pour la posséder pour une amie une chaleur aussi près que si le soleil brillait dans votre Main.
@emilyDickinson
C'était une manière calme - il m'a demandé si j'étais à lui - je n'ai fait aucune réponse de la langue mais la réponse des yeux - puis il m'a permis de me porter avant ce bruit mortel avec rapidité, comme des chariots et de la distance, des roues. Ce monde a chuté comme des hectares des pieds de l'un qui se penche du ballon sur une rue éther. Le golfe derrière ne l'était pas, les continents étaient nouveaux - l'éternité était due. Aucune saisons n'a été pour nous - ce n'était ni nuit ni matin - mais le lever du soleil s'est arrêté sur l'endroit et s'est fixé à l'aube.
@emilyDickinson
Nous ne savons jamais à quelle hauteur nous sommes jusqu'à ce que nous soyons appelés à monter. Ensuite, si nous sommes vrais pour former nos statistiques, touchez le ciel.
@emilyDickinson
Pour vénérer les jours simples qui conduisent les saisons, mais pour se rappeler que de vous ou moi, ils peuvent prendre le peu de la mortalité appelée mortalité!
@emilyDickinson
La solitude que l'on n'ose pas sonner - et aussi tôt supposerait comme dans sa grenaille de grenage pour déterminer la taille - la solitude dont la pire alarme est de peur qu'elle ne soit vue - et périt avant lui pour un examen minutieux - l'horreur ne pas être étudié - mais contourné dans l'obscurité - avec la conscience suspendue - et être sous location - je me crains ceci - est la solitude - le fabricant de l'âme ses cavernes et ses couloirs illuminent - ou scellé
@emilyDickinson
Lorsque tout ce qui a coché s'est arrêté et que l'espace regarde, tout autour, ou Grisly Frosts, les premiers matins d'automne, abrogent le sol de battement.
@emilyDickinson
L'amour est comme le broyeur de rose sauvage; Amitié comme le houx. Le houx est sombre lorsque le broyeur rose fleurit, mais lequel fleurira le plus constamment? La rose sauvage est douce au printemps, ses fleurs d'été parfutent l'air; Pourtant, attendez que l'hiver revienne et qui appellera la foire du braveur sauvage? Ensuite, méprisant le sortant de rose maintenant, et parez-vous de l'éclat de Holly, que, lorsque décembre, la brûlure de ton front, il peut toujours laisser ta guirlande verte.
@emilyDickinson
Le temps est court et plein, comme une robe hors de vue -.
@emilyDickinson
J'ai un frère et une soeur; Ma mère ne se soucie pas de la réflexion, et du père, trop occupé avec ses mémoires pour remarquer ce que nous faisons. Il m'achète de nombreux livres, mais me supplie de ne pas les lire, car il craint qu'ils jogdons l'esprit.
@emilyDickinson
Ma foi est plus grande que les collines - donc quand les collines se décomposent - ma foi doit prendre la roue violette pour montrer le soleil le chemin - c'est d'abord qu'il monte sur la palette - puis - sur la colline - puis à l'étranger du monde il Allez faire sa volonté d'or - et si ses pieds jaunes devraient manquer - l'oiseau ne se pose pas - les fleurs allaient dormir sur leurs tiges - aucune cloche n'a de paradis - comment oser-je, par conséquent, une foi dont si vaste dépend - de peur Le firmament devrait échouer pour moi - le rivet dans les bandes
@emilyDickinson
L'amour est comme le broyeur de rose sauvage; Amitié comme le houx. Le houx est sombre lorsque le broyeur rose fleurit, mais lequel fleurira le plus constamment? La rose sauvage est douce au printemps, ses fleurs d'été parfutent l'air; Pourtant, attendez que l'hiver revienne et qui appellera la foire du braveur sauvage? Ensuite, méprisant le sortant de rose maintenant, et parez-vous de l'éclat de Holly, que, lorsque décembre, la brûlure de ton front, il peut toujours laisser ta guirlande verte.
@emilyDickinson
Le présentment est cette ombre longue sur la pelouse que les Soleil se déroulent; l'avis de l'herbe surpris de l'obscurité est sur le point de passer.
@emilyDickinson
Aucune vie ne peut être décédée - la care-plus la plus faible le même concours Wend ses wayas qui exaltaient ici -
@emilyDickinson
Quelle angoisse était la plus totale - alors - de périr, ou de vivre?
@emilyDickinson
Dans une telle vie en porcelaine, on aime être sûr que tout n'est pas de peur que l'on ne tombe sur ses espoirs dans un tas de vaisselle cassée.
@emilyDickinson
La vie que nous avons est très grande.La vie que nous la verrons, nous le savons, parce que c'est l'infini, mais quand tout l'espace a été connu et que toute domination a montré que le plus petit cœur humain le réalise à aucun.
@emilyDickinson
C'est l'heure de la plomb - se souvenir, si elle est surcloyée, en tant que personnes glaciales, se souvient de la stupeur de neige - puis de la stupeur - alors le lâcher prise ---
@emilyDickinson
L'amour est fait lorsque les amour ont commencé, disent les sages, mais que les sages ont-ils connu?
@emilyDickinson
Ma vie s'est clôturée deux fois avant sa fermeture; il reste encore à voir l'immortalité me dévoiler le troisième événement, si énorme, si désespéré à concevoir, comme ceux qui sont deux fois.
@emilyDickinson
Le ministre a prêché aujourd'hui la mort et le jugement, et ce qui allait devenir ceux qui se sont comportés mal - et cela m'a fait peur. Il a prêché un sermon si horrible que je ne pensais pas que je devrais jamais vous revoir jusqu'au jour du jugement. Le sujet de la perdition semblait lui faire plaisir en quelque sorte.
@emilyDickinson
La solitude que l'on n'ose pas sonner - et aussi tôt supposerait comme dans sa grenaille de grenage pour déterminer la taille - la solitude dont la pire alarme est de peur qu'elle ne soit vue - et périt avant lui pour un examen minutieux - l'horreur ne pas être étudié - mais contourné dans l'obscurité - avec la conscience suspendue - et être sous location - je me crains ceci - est la solitude - le fabricant de l'âme ses cavernes et ses couloirs illuminent - ou scellé
@emilyDickinson
Nuits sauvages - Nuits sauvages! Étais-je avec toi les nuits sauvages devraient être notre luxe! Futile - les vents - à un cœur dans le port - fait avec la boussole - fait avec le graphique! Airon à Eden - Ah, la mer! Pourrais-je mèner - ce soir - en toi!
@emilyDickinson
Ils disent que «la maison est là où se trouve le cœur». Je pense que c'est là que se trouve la maison et les bâtiments adjacents.
@emilyDickinson
J'ai un frère et une soeur; Ma mère ne se soucie pas de la réflexion, et du père, trop occupé avec ses mémoires pour remarquer ce que nous faisons. Il m'achète de nombreux livres, mais me supplie de ne pas les lire, car il craint qu'ils jogdons l'esprit.
@emilyDickinson
Je peindrais un portrait qui apporterait les larmes, si je toivas pour cela, et la scène devrait être - la solitude, et les figures - la solitude - et les lumières et les nuances, chacune une solitude.