L'or du forsythia 

Il faudra bien revenir un jour 

quand la force de nos bras 

aura chu dans les seaux 

quand nos jambes seront de laine 

et le sol plus mouvant que les eaux 

quand l'oreille bourdonnera 

comme un nid de frelons 

frappé par l'orage et que l'oil 

cherchera l'aube en plein midi 

il faudra revenir ici calmement 

et s'asseoir au milieu de soi 

pour voir le monde alentour 

comme l'or du forsythia

Pain perdu

Si l'oeuvre d'un poète présente toujours une certaine continuité de ton et d'inspiration, elle est parfois traversée par des poèmes venus d'ailleurs et si inattendus que le poète ne les reconnaît pas tout de suite et les laisse donc mûrir dans ses carnets. Un jour vient où il se prend à relire ces textes, à soigner celui-ci à qui manquait un pied ou cet autre qui manquait d'oreille, puis il organise l'ensemble selon ses thèmes de prédilection : les voyages, les saisons, les enfants, l'amour, la mort, bref tout ce qui fait le quotidien d'un homme sensible au temps qui passe. Ainsi recueillis, ces poèmes vont couvrir à pas de géant plus de quarante ans d'écriture, en mélangeant les tours et les formes les plus diverses. Loin de compromettre l'équilibre du recueil, ils le renforcent et l'intègrent dans le mouvement de l'oeuvre en cours, avec son fond de nostalgie et d'émerveillements, comme la moirure d'une rivière en automne.

«Parce que, tout de même, un homme, c'est bien autre chose que le petit tas de secrets qu'on a cent fois dit. Bien autre chose, en deçà et au-delà de l'histoire qui le concerne, comme un pays sans frontière, et l'horizon ne tient la longe qu'aux yeux.C'est un pays rêvé quand on ne rêvait pas encore, et c'est le rêve d'un pays qui vous mène quand tout dort, quand on est soi-même endormi. Au réveil, ça vous colle à la peau. Ça vous remplit et ça vous vide tout à tour. La plénitude et le manque, systole, diastole, flux, reflux, qui font aller l'homme comme la mer, d'un bord à l'autre de lui-même.Parce qu'un poète, c'est toujours un pays qui marche, dressé comme une forêt, et traînant dans sa langue une terre d'exil, un paradis d'échos.»Guy Goffette.

Verlaine d'ardoise et de pluie

« Mais regardant cet homme au milieu des rires et des chansons, comme un chêne dans son feuillage ; ce danseur crucifié à côté de la piste, (.) ce père que j'ai craint comme l'orage et que j'ai fui pour ne pas avoir à le détester, je me dis qu'il y a pire douleur que tous les arbres de la forêt abattus, tous les massacres en images, c'est de voir un homme en silence, qui pleure. »   Nous retrouvons Simon, le narrateur de Un été autour du cou, précédent roman de Guy Goffette. Devenu un homme, il raconte les relations complexes qu'il a eues avec son père tout au long de sa vie. « Geronimo » était un homme rude, exigeant, incapable d'exprimer son affection, et pourtant admiré de son fils, qui aura attendu en vain un geste, un mot capable de lui donner confiance. La personnalité de ce père silencieux, communiste, plâtrier puis entrepreneur, mais aussi catholique, dur à la tâche, reste à contre-jour, comme si le narrateur ne pouvait voir en lui qu'une ombre en voie d'effacement. Le récit cependant ne sombre pas dans la mélancolie ou les regrets, il reste léger, un peu à distance. C'est un texte touchant, délicat, magnifiquement écrit et composé.

Géronimo a mal au dos

Un Eté autour du cou

Il en est des femmes comme des îles : on ne les aborde jamais aussi facilement qu'en rêve.
A marée haute, protégées par les embruns, elles se rient de nos tentatives, jouent les dévotes ou les catins dans les salons, les cuisines ou les trains de nuit. A marée basse, elles vous détournent comme rien un écrivain de sa phrase, un voyeur de sa fenêtre, un collégien de ses devoirs. Insaisissables, on ne les touche qu'en fermant les yeux. Elles sont toujours l'ombre qui fait trébucher nos pas, la lumière qui confond nos routes.
Guy Goffette.

Presqu'elles

De Lichte Last Van Een Zomer

Au départ, il y a ces bonheurs de lecture qu'on ne peut garder pour soi seul. Un enthousiasme si grand qu'il passe tout de suite dans le stylo et enflamme les notes, articles, chroniques, préfaces qu'on écrit sur des livres, des auteurs connus ou non qui vous ont fait respirer autrement. Confiés au fil des jours à des revues plus ou moins spécialisées, des journaux, des livres ou faisant cavalier seul, ces textes disparaissent à l'arrivée au fond d'une bibliothèque, d'un débarras, d'une cave. Empoussiérés, perdus et c'est misère. Jusqu'au jour où le coeur qui n'a pas perdu de son allant se souvient et décide de réunir les meilleurs à la bonne franquette, c'est-à-dire, au mépris de toute hiérarchie, dans une voiture - ce volume - pour une bonne promenade au grand air. Avec l'espoir de redonner à chacun ses couleurs, sa vitalité et, si possible, quelques lecteurs de plus.
G. G.

Les cahiers de la NRF : la mémoire du coeur ; chroniques littéraires, 1987-2012

Album Claudel

On renonce, à propos de Guy Goffette, à parler de cette «poésie du quotidien» qui tombe trop souvent dans les complaisances du prosaïsme. Et pourtant voici des poèmes dont la source est dans l'instant et l'immédiat, même s'ils ont quelquefois cheminé d'abord dans la mémoire. Mais, en se gardant également des facilités du merveilleux et de l'enthousiasme lyrique, ils ouvrent, entre «la pâte des jours» et la lumière d'une «promesse oubliée», entre la nostalgie et la réalité du temps, les chemins d'une réconciliation éphémère. Cependant renouvelable puisqu'elle tient à la justesse des mots et de leur mouvement, maîtrisés dans la seule mesure où la poésie est ce qui se dérobe à toute intention de maîtrise, pour dire vrai.

La vie promise

« Le couvreur prit Simon par les épaules et, s'agenouillant, le regarda bien en face Dis-moi, petit, c'est elle ? Qu'est-ce qu'elle t'a fait, qu'est-ce qu'elle a fait pour te mettre dans cet état-là ? Bon sang, réponds-moi, gamin. Simon se dégagea, essuya ses larmes du plat de la main et, droit dans les yeux, lui rendit son regard. Sans ciller.Le couvreur secouait la tête de gauche à droite en répétant Bon Dieu, c'est pas vrai que ça l'a repris, c'est pas vrai. »

Un été autour du cou

Assieds-toi, mon âme Et puis un jour arrive et le bonheur est là comme la mer au pied de la mer, on touche la fenêtre, le bois, pour apaiser ce sang qu'on croyait disparu avec le vieux cheval qui ruminait l'azur, et le cri vert de l'herbe sous l'étouffoir glacé ; on touche à ce qui n'est pas encore, ce qui viendra : la vie promise, mais on a trop de jambes, trop de bras et le coeur fait des noeuds - assieds-toi donc mon âme, assieds-toi, laisse l'enfant de tes rides, l'enfant perdu défaire le filet du pauvre pêcheur d'eau.

Le pêcheur d'eau

«Dès l'aube tout est dit : les pas que nous ferons, l'herbe en porte déjà la trace, et nos paroles, la brume en use le tranchant sur le sein des collines, l'échine bleue de la rivière les tuiles cassées par le gel et sur les trois notes inlassables du merle dans le cerisier qui émerge. Tout est dit, mais le plus dur nous reste : trouver la juste dédicace.» Guy Goffette.

L'adieu aux lisières

Guy Goffette est un poète et écrivain belge né le 18 avril 1947,à Jamoigne.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Guy_Goffette

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