Jack London
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L'alcool dit la vérité, mais sa vérité n'est pas normale.
Jack London
Auteur
Jack London, né John Griffith Chaney le 12 janvier 1876 à San Francisco et mort le 22 novembre 1916 à Glen Ellen, Californie,,,,, est un écrivain américain dont les thèmes de prédilection sont l'aventure et la nature sauvage. Il est l'auteur de L'Appel de la forêt et d'autres romans célèbres (Croc-Blanc, Le Talon de fer), dont certains (Martin Eden, Le Cabaret de la dernière chance) autobiographiques, ainsi que plus de deux cents nouvelles (dont cent soixante-quinze publiées de son vivant). Bien que cet aspect-là de son œuvre soit généralement négligé, il a tiré aussi de ses lectures et de sa propre vie de misère l’inspiration pour de nombreux ouvrages très engagés.
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Citations
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Cette expression d'abandon et de reddition, de confiance absolue, il a réservé au maître seul.
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La pierre que les constructeurs ont rejeté.
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Quant à moi, vous vous demandez pourquoi je suis socialiste. Je te le dirai. C'est parce que le socialisme est inévitable ; parce que le système actuel pourri et irrationnel ne peut pas durer ; car le jour est passé pour ton homme à cheval. Les esclaves ne le supporteront pas. Ils sont trop nombreux et, bon gré mal gré, ils entraîneront le cavalier potentiel avant qu'il ne monte à califourchon. Vous ne pouvez pas vous en éloigner et vous devrez avaler toute la moralité des esclaves. Ce n'est pas un beau gâchis, je l'admets. Mais ça brasse et tu dois l'avaler.
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Il y a une extase qui marque le sommet de la vie, et au-delà de laquelle la vie ne peut pas augmenter. Et tel est le paradoxe de la vie, cette extase vient quand on est le plus vivant, et il s'agit d'un oubli total que l'on est vivant. Cette extase, cet oubli de la vie, vient à l'artiste, se rattrape et sortait de lui-même dans une feuille de flamme; Il s'agit du soldat, de la guerre, dans un champ frappé et refusant le quart; Et il est venu à Buck, menant le peloton, sonnant le vieux loup-loup, s'efforçant après la nourriture qui était vivante et qui s'est enfui rapidement devant lui à travers le clair de lune.
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La gale est un traître de son Dieu, de sa mère et de sa classe.
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San Francisco est parti. Il ne reste rien d'autre que des souvenirs.
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Des femmes stupides, et toutes sont stupides, pensent que la première victoire de l'homme la victoire finale. Ensuite, ils s'installent et grossissent, rassisaient, et morts et le cœur brisé. Hélas, ils sont tellement stupides. Mais vous, petite femme-femme avec votre première victoire, vous devez faire de votre vie d'amour une chaîne sans fin de victoires. Chaque jour, vous devez gagner à nouveau votre homme. Et quand vous avez remporté la dernière victoire, quand vous ne pouvez plus trouver à gagner, alors met Love. Finis est écrit et votre homme erre dans des jardins étranges.
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Je n'écris pas dans un autre but que d'ajouter à la beauté qui m'appartient désormais. J'écris un livre sans autre raison que d'ajouter trois ou quatre cents hectares à mon magnifique domaine.
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L'homme accorde rarement une évaluation appropriée sur sa femme, du moins pas avant d'eux.
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Quand, par les nuits encore froides, il a pointé son nez sur une étoile et hurlé long et loup, c'était ses ancêtres, morte et poussière, pointant le nez à l'étoile et hurlant à travers les siècles et à travers lui. Et ses cadences étaient leurs cadences, les cadences qui exprimaient leur malheur et quelle était le sens de l'immobilité, et du froid et de l'obscurité.
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L'effet de la civilisation est d'imposer le droit humain à l'environnement jusqu'à ce qu'il devienne une machine dans sa régularité. L'homologation est éliminée, l'inévitable est prévu. On n'est même pas fait mouillé par la pluie ni froide par le gel; Alors que la mort, au lieu de traquer les horribles et accidentelles, devient un concours préérarré, se déplaçant le long d'une rainure bien huilée vers le coffre-fort de la famille, où les charnières sont empêchées de rouiller et la poussière de l'air est balayée continuellement.
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Tout peut s'en aller à vau-l'eau dans ce monde, sauf l'amour. L'amour ne peut pas faiblir. S'il trébuche en chemin et s'effondre comme une chiffe, c'est que ce n'était pas de l'amour.
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Lumières des tourbières, vapeurs de mysticisme, accents psychiques, orgies de l'âme, gémissements parmi les ombres, gnosticismes étranges, voiles et tissus de mots, subjectivismes bavards, tâtonnements et blasphèmes, fantasmes ontologiques... c'est l'étoffe, les fantasmes de l'espoir, qui remplit vos étagères de livres. Regardez-les, tous les spectres tristes des fous tristes et des rebelles passionnés, vos Schopenhauer, vos Strindberg, vos Tolstoï et Nietzsche. Venir. Votre verre est vide. Remplissez et oubliez.
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La bonne fonction de l'homme est de vivre, de ne pas exister. Je ne perdrai pas mes journées à essayer de les prolonger. J'utiliserai mon temps.
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Le jeu de la vie est bon, bien que toute la vie puisse être blessée et bien que toutes les vies perdent le jeu à la fin.
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Je préfère être des cendres que de la poussière.
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J'écris à rien d'autre que d'ajouter à la beauté qui m'appartient maintenant.
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Les plus belles histoires commencent toujours par des naufrages.
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La race humaine est condamnée à s'enfoncer de plus en plus loin dans la nuit primitive avant de commencer sa montée sanglante vers le haut jusqu'à la civilisation.
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Il n'y a qu'une seule façon de commencer, et c'est de commencer; Et commencez par un travail acharné et de la patience, préparée à toute la déception.
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Le sauvage s'attarda toujours en lui et le loup en lui a simplement dormi.
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Le problème avec lui était qu'il était sans imagination. Il était rapide et alerte dans les choses de la vie, mais seulement dans les choses, et pas dans les significations. Cinquante degrés en dessous de zéro signifiaient quatre-vingt-gorgés de gel. Un tel fait l'a impressionné comme étant froid et inconfortable, et c'était tout. Cela ne l'a pas conduit à méditer sur sa fragilité en tant que créature de température, et sur la fragilité de l'homme en général, capable de vivre seulement dans certaines limites étroites de la chaleur et du froid; Et à partir de là, cela ne l'a pas conduit au champ conjectural de l'immortalité et de la place de l'homme dans l'univers.
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J'étais jaloux; Par conséquent, j'ai adoré.
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Darn la roue du monde! Pourquoi doit-il continuellement se retourner? Où se trouve la marche arrière?
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La grande tâche demandée de l'homme est la reproduction. Il est exhorté par la passion à effectuer cette tâche. La passion, travaillant à travers l'imagination, produit l'amour. La passion est le facteur impulsant, l'imagination le facteur inquiétant; Et la perturbation de la passion par l'imagination produit l'amour.
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L'amour ne peut pas être paisible ou contenu. C'est une agitation, une insatisfaction. Je peux accorder un amour durable tout comme je peux accorder une insatisfaction durable; Mais l'amour durable ne peut pas être associé à la possession, car l'amour est la douleur, le désir et la possession est la servitude et l'épanouissement.
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L'homme est un flux d'états de conscience, un flux de pensées passant, à chaque pensée d'un autre moi, une myriade de pensées, une myriade de moi, un devenant continu mais jamais, une volonté de vol de fantômes dans les fantômes .
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Dans une population saturée, la vie est toujours bon marché.
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Il y a, en général, deux types de buveurs. Il y a l'homme que nous connaissons tous, stupide, inimaginatif, dont le cerveau est mordu de façon numérique par des asticots engourdis; qui marche généreusement avec des jambes largement répandues et provisoires, tombe fréquemment dans la gouttière, et qui voit, à l'extrémité de son extase, des souris bleues et des éléphants roses .... l'autre type de buveur a l'imagination, la vision. Même lorsque le plus agréablement se fait taper, il marche droit et naturellement, ne titube jamais ni ne tombe, et sait exactement où il est et ce qu'il fait. Ce n'est pas son corps mais son cerveau ivre.