Jean Follain
Jean Follain, né le 29 août 1903 à Canisy et mort accidentellement le 10 mars 1971 à Paris, est un écrivain et poète français. Son œuvre est l'une de celles qui ont le plus contribué à l'avènement d'une poésie nouvelle, dégagée de l'empreinte du surréalisme. Dès ses premiers écrits, il est habité par la volonté de « réconcilier la parole poétique et le monde des choses les plus simples, les plus quotidiennes ».
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@jeanFollain
Le pain Elle disait: c’est le pain et de son lit étroit le garçon répondait: merci et la porteuse lisse et noire déposait la livre à la porte en bas se crispait un jardinet sans fleurs d’elle à lui il n’y eut jamais que ces paroles sans aigreur et qui montaient parmi tant d’autres dans les matins blancs échangées pour la vie des corps par le monde.@jeanFollain
Les hangars de la plaine Des corbeaux attendent pâture au-dessus de la plaine ombres et reflets sur les toits se défont. Ici même il y a des années avec circonspection deux mains prodiguaient l’amour à l’homme noueux dont la vie a passé. Les grands hangars ne recueillent plus rien que bois mort, poussière, parfois un oiseau sanglant à plumage bleu.@jeanFollain
Au pays Ils avaient décidé de s’en aller au pays où la même vieille femme tricote sur le chemin où la mère secoue un peu l’enfant lui disant à la fin des fins te tairas-tu, te tairas-tu ? Puis dans le jeu à son amie la fillette redit tu brûles et l’autre cherche si longtemps si tard – ô longue vie – que bientôt les feuilles sont noires.@jeanFollain
Des hommes Au milieu d'un grand luminaire on voyait discuter des hommes en proie à la grande peur d'autres pleuraient , on trouvait aussi les amants de la secrète beauté ils gagnaient les anciens faubourgs et rejoignaient leurs compagnes marchant pieds nus sur les planchers de bois blanc pour ne pas réveiller.@jeanFollain
Exil Le soir ils écoutent la même musique à peine gaie un visage se montre à un tournant du monde habité les roses éclosent une cloche a tinté sous les nuées devant l’entrée à piliers. Un homme assis répète à tout venant dans son velours gris montrant les sillons à ses mains moi vivant personne ne touchera à mes chiens amis.@jeanFollain
L'assiette Quand tombe des mains de la servante la pâle assiette ronde de la couleur des nuées il en faut ramasser les débris, tandis que frémit le lustre dans la salle à manger des maîtres et que la vieille école ânonne une mythologie incertaine dont on entend quand le vent cesse nommer tous les faux dieux.