Des corbeaux attendent pâture au-dessus de la plaine ombres et reflets sur les toits se défont. Ici même il y a des années avec circonspection deux mains prodiguaient l’amour à l’homme noueux dont la vie a passé. Les grands hangars ne recueillent plus rien que bois mort, poussière, parfois un oiseau sanglant à plumage bleu.