Elle disait: c’est le pain et de son lit étroit le garçon répondait: merci et la porteuse lisse et noire déposait la livre à la porte en bas se crispait un jardinet sans fleurs d’elle à lui il n’y eut jamais que ces paroles sans aigreur et qui montaient parmi tant d’autres dans les matins blancs échangées pour la vie des corps par le monde.