John Donne
@johnDonne
Rempli de son amour, puis-je être plutôt devenu fou avec beaucoup de cœur, que l'idiot sans aucun.
John Donne
John Donne, né le 22 janvier 1572 à Londres et mort au même lieu le 31 mars 1631, est un poète et prédicateur anglais du règne de Jacques Ier, considéré comme le chef de file de la poésie métaphysique. Son œuvre, d'une grande variété, comprend des poèmes d'amour, des sonnets religieux, des traductions du latin, des épigrammes, des élégies, des chansons et des sermons.
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Rempli de son amour, puis-je être plutôt devenu fou avec beaucoup de cœur, que l'idiot sans aucun.
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Plus que des baisers, les lettres mélangent les âmes.
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Les Psaumes prédigent ce que moi, ce que tout va faire et souffrir et dire.
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Toute notre vie n'est qu'une sortie vers le lieu du supplice, vers la mort.
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Je compte toute cette partie de ma vie perdue que je ne passais pas en communion avec Dieu ou dans le bien.
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Doute sagement; d'une manière étrange de se tenir debout, n'est pas de s'éloigner; Dormir ou mal courir, c'est.
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Organise du vieux fou, un soleil indiscipliné, pourquoi vous parais-tu ainsi à travers les fenêtres et à travers les rideaux nous appellent? Doit-il à tes mouvements les saisons des amateurs?
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Le sommeil est le baume le plus facile de Pain, et les bureaux de la mort de la douleur, sauf pour tuer.
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Mais je ne fais rien sur moi-même, et pourtant je suis mon propre bourreau.
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Combien de fois nous allons dans des comédies, à Masques, dans des endroits de la grande et noble complexe, non même à l'église pour voir l'entreprise.
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Alors que les États subsistent en partie en empêchant leurs faiblesses d'être connues, c'est le calme des familles d'avoir leur chancellerie et leur parlement au sein des portes, et de composer et de déterminer toutes les différences émergentes.
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L'alcool festif conduit parfois à un excès d'honnêteté.
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Celui qui désire imprimer un livre devrait beaucoup plus désir, d'être un livre.
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Je me demande, par mon troth, qu'est-ce que toi et moi avons fait, jusqu'à ce que nous aimions?
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Les jeunes hommes ne réparent pas leur vue en utilisant des lunettes de vieillards.
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L'idiot laïque de la nature, je t'ai appris à aimer.
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Au paradis, c'est toujours l'automne.
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O Seigneur, ne nous souffre jamais de penser que nous pouvons rester à côté de nous-mêmes et ne pas avoir besoin de toi.
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Nous nous mourons d'amour si nous n'en pouvons vivre.
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Nos défauts ne sont pas vus, mais devant nous; Ni l'un ni l'autre ne se sentait, mais seulement dans la punition.
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Je n'appelle pas cette virginité une vertu, qui réside dans l'intégrité du corps; Beaucoup moins si cela est dans le but de le garder perpétuellement: car alors c'est un vice le plus inhumain. - mais j'appelle cette virginité une vertu qui est disposée et désireuse de se rendre à des termes honnêtes et légaux, alors que la raison exige; Et jusque-là, est conservé avec une modeste chasteté du corps et de l'esprit.
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Aucun homme n'est une île, complet en soi-même ; chaque être humain est une partie du continent, une partie du tout.
@johnDonne
Dieu n'offre aucun homme le réconfort, le faux confort de l'athéisme: il ne permettra pas à un athée prétensible le pouvoir de se flatter, jusqu'à présent, de penser sérieusement qu'il n'y a pas de Dieu.
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Commémoration de John Donne, prêtre, poète, 1631, il était le mot qui l'a dit; Il a pris le pain et l'a freiné; Et ce que ce mot a fait, je crois, et le prendre.
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Je n'aime pas un homme, sauf que je déteste ses vices, parce que ces vices sont les ennemis et la destruction de cet ami que j'aime.
@johnDonne
L'amour, tout pareil, aucune saison ne connaît ni le climat, ni les heures, les jours, les mois, qui sont les chiffons du temps.
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Et quand un tourbillon soufflera la poussière du cimetière dans l'église, et que l'homme balaiera la poussière de l'église dans le cimetière, qui entreprendra de tamiser à nouveau ces poussières et de prononcer : C'est le patricien, c'est la fleur noble, et c'est le yeomanly, c'est le son plébéien.
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Et la nouvelle Philosophie met tout en doute, l'élément feu est tout à fait éteint ; le soleil est perdu, et la terre, et aucun esprit d'homme ne peut bien lui indiquer où le chercher.
@johnDonne
Je me demande par mon troth, qu'est-ce que tu, et je l'ai fait, jusqu'à ce que nous aimions? N'étions-nous pas sevrés jusque-là? Mais aspiré sur les plaisirs des pays, enfantins? Ou reniflé nous dans la tanière des sept dormeurs?
@johnDonne
ne demandez pas pour qui sonne la cloche ; ça sonne pour toi