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Louise Ackermann

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Poésies

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    À Alfred de Musset Un poète est parti ; sur sa tombe fermée Pas un chant, pas un mot dans cette langue aimée Dont la douceur divine ici-bas l’enivrait. Seul, un pauvre arbre triste à la pâle verdure, Le saule qu’il rêvait, au vent du soir, murmure Sur son ombre éplorée un tendre et long regret. Ce n’est pas de l’oubli ; nous répétons encore, Poëte de l’amour, ces chants que fit éclore Dans ton âme éperdue un éternel tourment, Et le Temps sans pitié qui brise de son aile Bien des lauriers, le Temps d’une grâce nouvelle Couronne en s’éloignant ton souvenir charmant. Tu fus l’enfant choyé du siècle. Tes caprices Nous trouvaient indulgents. Nous étions les complices De tes jeunes écarts; tu pouvais tout oser. De la Muse pour toi nous savions les tendresses, Et nos regards charmés ont compté ses caresses. De son premier sourire à son dernier baiser. Parmi nous maint poète à la bouche inspirée Avait déjà rouvert une source sacrée; Oui, d’autres nous avaient de leurs chants abreuvés. Mais le cri qui saisit le cœur et le remue, Mais ces accents profonds qui d’une lèvre émue Vont à l’âme de tous, toi seul les as trouvés. Au concert de nos pleurs ta voix s’était mêlée. Entre nous, fils souffrants d’une époque troublée, Le doute et la douleur formaient comme un lien. Ta lyre en nous touchant nous était douce et chère ; Dans le chantre divin nous sentions tous un frère ; C’est le sang de nos cœurs qui courait dans le tien. Rien n’arrêtait ta plainte, et ton âme blessée La laissait échapper navrante et cadencée. Tandis que vers le ciel qui se voile et se clôt De la foule montait une rumeur confuse, Fier et beau, tu jetais, jeune amant de la Muse, A travers tous ces bruits ton immortel sanglot. Lorsque le rossignol, dans la saison brûlante De l’amour et des fleurs, sur la branche tremblante Se pose pour chanter son mal cher et secret. Rien n’arrête l’essor de sa plainte infinie, Et de son gosier frêle un long jet d’harmonie S’élance et se répand au sein de la forêt. La voix mélodieuse enchante au loin l’espace…. Mais soudain tout se tait ; le voyageur qui passe Sous la feuille des bois sent un frisson courir. De l’oiseau qu’entraînait une ivresse imprudente L’âme s’est envolée avec la note ardente ; Hélas ! chanter ainsi c’était vouloir mourir !

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    À une artiste Puisque les plus heureux ont des douleurs sans nombre, Puisque le sol est froid, puisque les cieux sont lourds, Puisque l’homme ici-bas promène son cœur sombre Parmi les vains regrets et les courtes amours, Que faire de la vie ? Ô notre âme immortelle, Où jeter tes désirs et tes élans secrets ? Tu voudrais posséder, mais ici tout chancelle ; Tu veux aimer toujours, mais la tombe est si près ! Le meilleur est encore en quelque étude austère De s’enfermer, ainsi qu’en un monde enchanté, Et dans l’art bien aimé de contempler sur terre, Sous un de ses aspects, l’éternelle beauté. Artiste au front serein, vous l’avez su comprendre, Vous qu’entre tous les arts le plus doux captiva, Qui l’entourez de foi, de culte, d’amour tendre, Lorsque la foi, le culte et l’amour, tout s’en va. Ah ! tandis que pour nous, qui tombons de faiblesse Et manquons de flambeau dans l’ombre de nos jours, Chaque pas à sa ronce où notre pied se blesse, Dans votre frais sentier marchez, marchez toujours. Marchez ! pour que le ciel vous aime et vous sourie, Pour y songer vous-même avec un saint plaisir, Et tromper, le cœur plein de votre idolâtrie, L’éternelle douleur et l’immense désir.

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    In memoriam (I) J'aime à changer de cieux, de climat, de lumière. Oiseau d'une saison, je fuis avec l'été, Et mon vol inconstant va du rivage austère Au rivage enchanté. Mais qu'à jamais le vent bien loin du bord m'emporte Où j'ai dans d'autres temps suivi des pas chéris, Et qu'aujourd'hui déjà ma félicité morte Jonche de ses débris ! Combien ce lieu m'a plu ! non pas que j'eusse encore Vu le ciel y briller sous un soleil pâli ; L'amour qui dans mon âme enfin venait d'éclore L'avait seul embelli. Hélas ! avec l'amour ont disparu ses charmes ; Et sous ces grands sapins, au bord des lacs brumeux, Je verrais se lever comme un fantôme en larmes L'ombre des jours heureux. Oui, pour moi tout est plein sur cette froide plage De la présence chère et du regard aimé, Plein de la voix connue et de la douce image Dont j'eus le cœur charmé. Comment pourrais-je encor, désolée et pieuse, Par les mêmes sentiers traîner ce cœur meurtri, Seule où nous étions deux, triste où j'étais joyeuse, Pleurante où j'ai souri ? Painswick, Glocestershire, août 1850.

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    Élan mystique Alors j’avais quinze ans. Au sein des nuits sans voiles, Je m’arrêtais pour voir voyager les étoiles Et contemplais trembler, à l’horizon lointain, Des flots où leur clarté jouait jusqu’au matin. Un immense besoin de divine harmonie M’entraînait malgré moi vers la sphère infinie, Tant il est vrai qu’ici cet autre astre immortel, L’âme, gravite aussi vers un centre éternel. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Mais, tandis-que la nuit marchait au fond des cieux, Des pensers me venaient, graves, silencieux, D’avenir large et beau, de grande destinée, D’amour à naître encor, de mission donnée, Vague image, pour moi, pareille aux flots lointains De la brume où nageaient mes regards incertains. — Aujourd’hui tout est su ; la destinée austère N’a plus devant mes yeux d’ombre ni de mystère, Et la vie, avant même un lustre révolu, Garde à peine un feuillet qui n’ait pas été lu. Humble et fragile enfant, cachant en moi ma flamme, J’ai tout interrogé dans les choses de l’âme. L’amour, d’abord. Jamais, le cœur endolori, Je n’ai dit ce beau nom sans en avoir souri. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Puis j’ai soudé la gloire, autre rêve enchanté, Dans l’être d’un moment instinct d’éternité ! Mais pour moi sur la terre, où l’âme s’est ternie, Tout s’imprégnait d’un goût d’amertume infinie. Alors, vers le Seigneur me retournant d’effroi, Comme un enfant en pleurs, j’osai crier : « Prends-moi ! Prends-moi, car j’ai besoin, par delà toute chose, D’un grand et saint espoir où mon cœur se repose, D’une idée où mon âme, à qui l’avenir ment, S’enferme et trouve enfin un terme à son tourment. » Paris, 1832.

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    Adieux a la Poésie Mes pleurs sont à moi, nul au monde Ne les a comptés ni reçus ; Pas un œil étranger qui sonde Les désespoirs que j'ai conçus. L'être qui souffre est un mystère Parmi ses frères ici-bas ; Il faut qu'il aille solitaire S'asseoir aux portes du trépas. J'irai seule et brisant ma lyre, Souffrant mes maux sans les chanter ; Car je sentirais à les dire Plus de douleur qu'à les porter. Paris, 1835.

    il y a 6 mois

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    @louiseAckermann

    Aux femmes S'il arrivait un jour, en quelque lieu sur terre, Qu'une entre vous vraiment comprit sa tâche austère ; Si, dans le sentier rude avançant lentement, Cette âme s'arrêtait à quelque dévoûment ; Si c'était la bonté sous les cieux descendue, Vers les infortunés la main toujours tendue ; Si l'époux et l'enfant à ce cœur ont puisé ; Si l'espoir de plusieurs sur elle est déposé ; Femmes, enviez-la ! Tandis que dans la foule Votre vie inutile en vains plaisirs s'écoule Et que votre cœur flotte, au hasard entraîné, Elle a sa foi, son but et son labeur donné. Enviez-la ! Qu'il souffre ou combatte, c'est Elle Que l'homme à son secours incessamment appelle, Sa joie et son espoir, son rayon sous les cieux, Qu'il pressentait de l'âme et qu'il cherchait des yeux, La colombe au cou blanc qu'un vent du ciel ramène Vers cette arche en danger de la famille humaine, Qui, des saintes hauteurs en ce morne séjour, Pour branche d'olivier a rapporté l'amour.

    il y a 6 mois

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    @louiseAckermann

    Bel astre voyageur À La Comète de 1861 Bel astre voyageur, hôte qui nous arrives Des profondeurs du ciel et qu’on n’attendait pas, Où vas-tu ? Quel dessein pousse vers nous tes pas ? Toi qui vogues au large en cette mer sans rives, Sur ta route, aussi loin que ton regard atteint, N’as-tu vu comme ici que douleurs et misères ? Dans ces mondes épars, dis ! avons-nous des frères ? T’ont-ils chargé pour nous de leur salut lointain ? Ah ! quand tu reviendras, peut-être de la terre L’homme aura disparu. Du fond de ce séjour Si son œil ne doit pas contempler ton retour, Si ce globe épuisé s’est éteint solitaire, Dans l’espace infini poursuivant ton chemin, Du moins jette au passage, astre errant et rapide, Un regard de pitié sur le théâtre vide De tant de maux soufferts et du labeur humain.

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

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    Daphné À Éva Callimaki-Catargi Lorsque le dieu du jour, plein d’amoureuse audace, Dédaignant tout à coup l’Olympe et ses plaisirs, Sans char, la lyre en main, s’élançait sur la trace De la nymphe de ses désirs, Celle-ci, jusqu’au bout insensible et rétive, Le laissa s’égarer en des sentiers ingrats ; Puis, quand il la saisit, la jeune fugitive Se change en laurier dans ses bras. Un sort pareil attend ici-bas le génie : En l’Idéal qui fuit l’artiste a mis sa foi. Heureux qui voit de loin, dans l’arène infinie, Courir son rêve devant soi ! Car il faut, d’un élan qu’aucun refus n’arrête, Poursuivre aussi Daphné, quand ce serait en vain, Pour sentir à son tour s’agiter sur sa tête Les rameaux du laurier divin.

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

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    De la lumière ! Quand le vieux Gœthe un jour cria : « De la lumière ! » Contre l’obscurité luttant avec effort, Ah ! Lui du moins déjà sentait sur sa paupière Peser le voile de la mort. Nous, pour le proférer ce même cri terrible, Nous avons devancé les affres du trépas ; Notre œil perçoit encore, oui ! Mais, supplice horrible ! C’est notre esprit qui ne voit pas. Il tâtonne au hasard depuis des jours sans nombre, A chaque pas qu’il fait forcé de s’arrêter ; Et, bien loin de percer cet épais réseau d’ombre, Il peut à peine l’écarter. Parfois son désespoir confine à la démence. Il s’agite, il s’égare au sein de l’Inconnu, Tout prêt à se jeter, dans son angoisse immense, Sur le premier flambeau venu. La Foi lui tend le sien en lui disant : « J’éclaire ! Tu trouveras en moi la fin de tes tourments. » Mais lui, la repoussant du geste avec colère, A déjà répondu : « Tu mens ! » « Ton prétendu flambeau n’a jamais sur la terre Apporté qu’un surcroît d’ombre et de cécité ; Mais réponds-nous d’abord : est-ce avec ton mystère Que tu feras de la clarté ? » La Science à son tour s’avance et nous appelle. Ce ne sont entre nous que veilles et labeurs. Eh bien ! Tous nos efforts à sa torche immortelle N’ont arraché que les lueurs. Sans doute elle a rendu nos ombres moins funèbres ; Un peu de jour s’est fait où ses rayons portaient ; Mais son pouvoir ne va qu’à chasser des ténèbres Les fantômes qui les hantaient. Et l’homme est là, devant une obscurité vide, Sans guide désormais, et tout au désespoir De n’avoir pu forcer, en sa poursuite avide, L’Invisible à se laisser voir. Rien ne le guérira du mal qui le possède ; Dans son âme et son sang il est enraciné, Et le rêve divin de la lumière obsède A jamais cet aveugle-né. Qu’on ne lui parle pas de quitter sa torture. S’il en souffre, il en vit ; c’est là son élément ; Et vous n’obtiendrez pas de cette créature Qu’elle renonce à son tourment. De la lumière donc ! Bien que ce mot n’exprime Qu’un désir sans espoir qui va s’exaspérant. A force d’être en vain poussé, ce cri sublime Devient de plus en plus navrant. Et, quand il s’éteindra, le vieux Soleil lui-même Frissonnera d’horreur dans son obscurité, En l’entendant sortir, comme un adieu suprême, Des lèvres de l’Humanité.

    il y a 6 mois

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    @louiseAckermann

    Deux vers d'Alcée Quel était ton désir et ta crainte secrète ? Quoi ! le vœu de ton cœur, ta Muse trop discrète Rougit-elle de l'exprimer ? Alcée, on reconnaît l'amour à ce langage. Sapho feint vainement que ton discours l'outrage, Sapho sait que tu vas l'aimer. Tu l'entendais chanter, tu la voyais sourire, La fille de Lesbos, Sapho qui sur sa lyre Répandit sa grâce et ses feux. Sa voix te trouble, Alcée, et son regard t'enflamme Tandis que ses accents pénétraient dans ton âme, Sa beauté ravissait tes yeux. Que devint ton amour ? L'heure qui le vit naître L'a-t-elle vu mourir ? Vénus ailleurs peut-être Emporta tes vœux fugitifs. Mais le parfum du cœur jamais ne s'évapore ; Même après deux mille ans je le respire encore Dans deux vers émus et craintifs.

    il y a 6 mois

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    @louiseAckermann

    Endymion Endymion s’endort sur le mont solitaire, Lui que Phœbé la nuit visite avec mystère, Qu’elle adore en secret, un enfant, un pasteur. Il est timide et fier, il est discret comme elle ; Un charme grave au choix d’une amante immortelle A désigné son front rêveur. C’est lui qu’elle cherchait sur la vaste bruyère Quand, sortant du nuage où tremblait sa lumière, Elle jetait au loin un regard calme et pur, Quand elle abandonnait jusqu’à son dernier voile, Tandis qu’à ses côtés une pensive étoile Scintillait dans l’éther obscur. Phœbé ! le vallon, les bois et la colline Dorment enveloppés dans ta pâleur divine ; A peine au pied des monts flotte un léger brouillard. Si l’air a des soupirs, ils ne sont point sensibles ; Le lac dans le lointain berce ses eaux paisibles Qui s’argentent sous ton regard. Non, ton amour n’a pas cette ardeur qui consume. Si quelquefois, le soir, quand ton flambeau s’allume. Ton amant te contemple avant de s’endormir. Nul éclat qui l’aveugle, aucun feu qui l’embrase ; Rien ne trouble sa paix ni son heureuse extase ; Tu l’éclairés sans l’éblouir. Tu n’as pour le baiser que ton rayon timide, Qui vers lui mollement glisse dans l’air humide, Et sur sa lèvre pâle expire sans témoin. Jamais le beau pasteur, objet de ta tendresse, Ne te rendra, Phœbé, ta furtive caresse. Qu’il reçoit, mais qu’il ne sent point. Il va dormir ainsi sous la voûte étoilée Jusqu’à l’heure où la nuit, frissonnante et voilée. Disparaîtra des cieux t’entraînant sur ses pas. Peut-être en s’éveillant te verra-t-il encore Qui, t’effaçant devant les rougeurs de l’aurore, Dans ta fuite lui souriras.

    il y a 6 mois

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    Hébé Les yeux baissés, rougissante et candide, Vers leur banquet quand Hébé s’avançait, Les Dieux charmés tendaient leur coupe vide, Et de nectar l’enfant la remplissait. Nous tous aussi, quand passe la Jeunesse, Nous lui tendons notre coupe à l’envi. Quel est le vin qu’y verse la déesse ? Nous l’ignorons; il enivre et ravit. Ayant souri dans sa grâce immortelle, Hébé s’éloigne ; on la rappelle en vain. Longtemps encor sur la route éternelle, Notre œil en pleurs suit l’échanson divin

    il y a 6 mois

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    La belle au bois dormant Une princesse, au fond des bois, A dormi cent ans autrefois, Oui, cent beaux ans, tout d’une traite. L’enfant, dans sa fraîche retraite, Laissait courir le temps léger. Tout sommeillait à l’entour d’elle : La brise n’eût pas de son aile Fait la moindre feuille bouger ; Le flot dormait sur le rivage ; L’oiseau, perdu dans le feuillage, Était sans voix et sans ébats ; Sur sa tige fragile et verte La rose restait entr’ouverte : Cent printemps ne l’effeuillaient pas ! Le charme eût duré, je m’assure, À jamais, sans le fils du roi. Il pénétra dans cet endroit, Et découvrit par aventure Le trésor que Dieu lui gardait. Un baiser, bien vite, il dépose Sur la bouche qui, demi-close, Depuis un siècle l’attendait. La dame, confuse et vermeille, À cet inconnu qui l’éveille Sourit dans son étonnement. Ô surprise toujours la même ! Sourire ému ! Baiser charmant ! L’amour est l’éveilleur suprême, L’âme, la Belle au bois dormant.

    il y a 6 mois

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    La coupe du roi de hulé Au vieux roi de Thulé sa maîtresse fidèle Avait fait en mourant don d’une coupe d’or, Unique souvenir qu’elle lui laissait d’elle, Cher et dernier trésor. Dans ce vase, présent d’une main adorée, Le pauvre amant dès lors but à chaque festin. La liqueur en passant par la coupe sacrée Prenait un goût divin. Et quand il y portait une lèvre attendrie, Débordant de son cœur et voilant son regard, Une larme humectait la paupière flétrie Du noble et doux vieillard. Il donna tous ses biens, sentant sa fin prochaine, Hormis toi, gage aimé de ses amours éteints ; Mais il n’attendit point que la Mort inhumaine T’arrachât de ses mains. Comme pour emporter une dernière ivresse. Il te vida d’un trait, étouffant ses sanglots, Puis, de son bras tremblant surmontant la faiblesse» Te lança dans les flots. D’un regard déjà trouble il te vit sous les ondes T’enfoncer lentement pour ne plus remonter : C’était tout le passé que dans les eaux profondes Il venait de jeter. Et son cœur, abîmé dans ses regrets suprêmes, Subit sans la sentir l’atteinte du trépas. En sa douleur ses yeux qui s’étaient clos d’eux-mêmes Ne se rouvrirent pas. Coupe des souvenirs, qu’une liqueur brûlante Sous notre lèvre avide emplissait jusqu’au bord, Qu’en nos derniers banquets d’une main défaillante Nous soulevons encor, Vase qui conservais la saveur immortelle De tout ce qui nous fit rêver, souffrir, aimer. L’œil qui t’a vu plonger sous la vague éternelle N’a plus qu’à se fermer.

    il y a 6 mois

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    @louiseAckermann

    La guerre A la mémoire de son neveu, le Lieutenant Victor Fabrègue, tué à Gravelotte I Du fer, du feu, du sang ! C’est Elle ! C’est la Guerre ! Debout, le bras levé, superbe en sa colère, Animant le combat d’un geste souverain. Aux éclats de sa voix s’ébranlent les armées; Autour d’elle traçant des lignes enflammées, Les canons ont ouvert leurs entrailles d’airain Partout chars, cavaliers, chevaux, masse mouvante ! En ce flux et reflux, sur cette mer vivante, À son appel ardent l’Épouvante s’abat. Sous sa main qui frémit, en ses desseins féroces, Pour aider et fournir aux massacres atroces Toute matière est arme, et tout homme soldat. Puis, quand elle a repu ses yeux et ses oreilles De spectacles navrants, de rumeurs sans pareilles, Quand un peuple agonise en son tombeau couché, Pâle sous ses lauriers, l’âme d’orgueil remplie, Devant l’œuvre achevée et la tache accomplie Triomphante elle crie à la Mort: bien fauché ! Oui, bien fauché ! vraiment la récolte est superbe; Pas un sillon qui n’ait des cadavres pour gerbe. Les plus beaux, les plus forts sont les premiers frappés. Sur son sein dévasté qui saigne et qui frissonne L’Humanité, semblable au champ que l’on moissonne, Contemple avec douleur tous ces épis coupés. Hélas ! au gré du vent et sous sa douce haleine Ils ondulaient au loin, des coteaux à la plaine, Sur la tige encor verte attendant leur saison. Le soleil leur versait ses rayons magnifiques; Riches de leur trésor, sous les cieux pacifiques, Ils auraient pu mûrir pour une autre moisson. II Si vivre c’est lutter, à l’humaine énergie Pourquoi n’ouvrir jamais qu’une arène rougie ? Pour un prix moins sanglant que les morts que voilà L’homme ne pourrait-il concourir et combattre ? Manque-t-il d’ennemis qu’il serait beau d’abattre ? Le malheureux ! il cherche, et la Misère est là ! Qu’il lui crie: À nous deux ! et que sa main virile S’acharne sans merci contre ce flanc stérile Qu’il s’agit avant tout d’atteindre et de percer. À leur tour, le front haut, l’lgnorance et le Vice, L’un sur l’autre appuyé, l’attendent dans la lice; Qu’il y descende donc, et pour les terrasser. À la lutte entraînez les nations entières. Délivrance partout ! effaçant les frontières, Unissez vos élans et tendez-vous la main. Dans les rangs ennemis et vers un but unique, Pour faire avec succès sa trouée héroïque, Certes, ce n’est pas trop de tout l’effort humain. L’heure semblait propice, et le penseur candide Croyait, dans le lointain d’une aurore splendide, Voir de la Paix déjà poindre le front tremblant. On respirait. Soudain, la trompette à la bouche, Guerre, tu reparais, plus âpre, plus farouche, Écrasant le Progrès sous ton talon sanglant. C’est à qui le premier, aveuglé de furie, Se précipitera vers l’immense tuerie. À mort ! point de quartier ! l’emporter ou périr ! Cet inconnu qui vient des champs ou de la forge Est un frère; il fallait l’embrasser on l’égorge. Quoi ! lever pour frapper des bras faits pour s’ouvrir ! Les hameaux, les cités s’écroulent dans les flammes. Les pierres ont souffert, mais que dire des âmes ? Près des pères les fils gisent inanimés. Le Deuil sombre est assis devant les foyers vides, Car ces monceaux de morts inertes et livides Essaient des cœurs aimants et des êtres aimés. Affaiblis et ployant sous la tâche infinie Recommence, Travail ! rallume-toi, Génie ! Le fruit de vos labeurs est broyé, dispersé. Mais quoi ! tous ces trésors ne formaient qu’un domaine: C’était le bien commun de la famille humaine. Se ruiner soi-même, ah ! c’est être insensé ! Guerre, au seul souvenir des maux que tu déchaînes, Fermente au fond des cœurs le vieux levain des haines; Dans le limon laissé par tes flots ravageurs Des germes sont semés de rancune et de rage, Et le vaincu n’a plus, dévorant son outrage, Qu’un désir, qu’un espoir: enfanter des vengeurs. Ainsi le genre humain, à force de revanches, Arbre découronné, verra mourir ses branches. Adieu, printemps futurs ! adieu, soleils nouveaux ! En ce tronc mutilé la sève est impossible. Plus d’ombre, plus de fleurs, et ta hache inflexible, Pour mieux frapper les fruits, a tranché les rameaux. III Non, ce n’est point à nous, penseur et chantre austère, De nier les grandeurs de la mort volontaire. D’un élan généreux il est beau d’y courir. Philosophes, savants, explorateurs, apôtres, Soldats de l’Idéal, ces héros sont les nôtres; Guerre, ils sauront sans toi trouver pour qui mourir. Mais à ce fer brutal qui frappe et qui mutile, Aux exploits destructeurs, au trépas inutile, Ferme dans mon horreur, toujours je dirai: Non ! O vous que l’Art enivre ou quelque noble envie, Qui, débordant d’amour, fleurissez pour la vie, On ose vous jeter en pâture au canon ! Liberté, Droit, Justice, affaire de mitraille ! Pour un lambeau d’État, pour un pan de muraille, Sans pitié, sans remords, un peuple est massacré. Mais il est innocent !- Qu’importe? On l’extermine. Pourtant la vie humaine est de source divine; n’y touchez pas; arrière ! un homme, c’est sacré ! Sous des vapeurs de poudre et de sang quand les astres Palissent indignés, parmi tant de désastres, Moi-même à la fureur me laissant emporter, Je ne distingue plus les bourreaux des victimes; Mon âme se soulève, et devant de tels crimes Je voudrais être foudre et pouvoir éclater. Du moins, te poursuivant jusqu’en pleine victoire, À travers tes lauriers, dans les bras de l’Histoire Qui, séduite, pourrait t’absoudre et te sacrer, O Guerre, Guerre impie, assassin qu’on encense, Je resterai, navrée et dans mon impuissance, Bouche pour te maudire et cœur pour t’exécrer. Paris, 8 février 1871

    il y a 6 mois

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    La jeunesse Prodigue de trésors et d’ivresse idolâtre, La Jeunesse a toujours fait comme Cléopâtre : Un pur et simple vin est trop froid pour son cœur ; Elle y jette un joyau, dans sa fougue imprudente. À peine a-t-elle, hélas ! touché la coupe ardente, Qu’il n’y reste plus rien, ni perle, ni liqueur.

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    La lampe d’Héro De son bonheur furtif lorsque malgré l’orage L’amant d’Héro courait s’enivrer loin du jour, Et dans la nuit tentait de gagner à la nage Le bord où l’attendait l’Amour, Une lampe envoyait, vigilante et fidèle , En ce péril vers lui son rayon vacillant; On eût dit dans les deux quelque étoile immortelle Qui dévoilait son front tremblant. La mer a beau mugir et heurter ses rivages. Les vents au sein des airs déchaîner leur effort, Lés oiseaux effrayés pousser des cris sauvages . En voyant approcher la Mort , Tant que du haut sommet de la tour solitaire Brille le signe aimé sur l’abîme en fureur, Il ne sentira point, le nageur téméraire, Défaillir son bras ni son cœur. Comme à l’heure sinistre où la mer en sa rage Menaçait d’engloutir cet enfant d’Abydos, Autour de nous dans l’ombre un éternel orage Fait gronder et bondir les flots. Remplissant l’air au loin de ses clameurs funèbres, Chaque vague en passant nous entr’ouvre un tombeau ; Dans les mêmes dangers et les mêmes ténèbres Nous avons le même flambeau. Le pâle et doux rayon tremble encor dans la brume. Le vent l’assaille en vain, vainement les flots sourds La dérobent parfois sous un voile d’écume, La clarté reparaît toujours. Et nous, les yeux levés vers la lueur lointaine. Nous fendons pleins d’espoir les vagues en courroux ; Au bord du gouffre ouvert la lumière incertaine Semble d’en haut veiller sur nous. O phare de l’Amour ! qui dans la nuit profonde Nous guides à travers les écueils d’ici-bas, Toi que nous voyons luire entre le ciel et l’onde. Lampe d’Héro, ne t’éteins pas !

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    La lyre d’Orphée Quand Orphée autrefois, frappé par les Bacchantes, Près de l’Hèbre tomba, sur les vagues sanglantes On vit longtemps encor sa lyre surnager. Le fleuve au loin chantait sous le fardeau léger. Le gai zéphyr s’émut; ses ailes amoureuses Baisaient les cordes d’or, et les vagues heureuses Comme pour l’arréter, d’un effort doux et vain S’empressaient à l’entour de l’instrument divin. Les récifs, les flots, le sable à son passage S’est revêtu de fleurs, et cet âpre rivage Voit soudain, pour toujours délivré des autans. Au toucher de la lyre accourir le Printemps. Ah! que nous sommes loin de ces temps de merveilles ! Les ondes, les rochers, les vents n’ont plus d’oreilles, Les cœurs même, les cœurs refusent de s’ouvrir. Et la lyre en passant ne fait plus rien fleurir.

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    La rose Quand la rose s'entr'ouvre, heureuse d'être belle, De son premier regard elle enchante autour d'elle Et le bosquet natal et les airs et le jour. Dès l'aube elle sourit ; la brise avec amour Sur le buisson la berce, et sa jeune aile errante Se charge en la touchant d'une odeur enivrante ; Confiante, la fleur livre à tous son trésor. Pour la mieux respirer en passant on s'incline ; Nous sommes déjà loin, mais la senteur divine Se répand sur nos pas et nous parfume encor.

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    Le cri Lorsque le passager, sur un vaisseau qui sombre, Entend autour de lui les vagues retentir, Qu’a perte de regard la mer immense et sombre Se soulève pour l’engloutir, Sans espoir de salut et quand le pont s’entr’ouvre, Parmi les mâts brisés, terrifié, meurtri, Il redresse son front hors du flot qui le couvre, Et pousse au large un dernier cri. Cri vain ! cri déchirant ! L’oiseau qui plane ou passe Au delà du nuage a frissonné d’horreur, Et les vents déchaînés hésitent dans l’espace A l’étouffer sous leur clameur. Comme ce voyager, en des mers inconnues, J’erre et vais disparaître au sein des flots hurlants ; Le gouffre est à mes pieds, sur ma tête les nues S’amoncellent, la foudre aux flancs. Les ondes et les cieux autour de leur victime Luttent d’acharnement, de bruit, d’obscurité ; En proie à ces conflits, mon vaisseau sur l’abîme Court sans boussole et démâté. Mais ce sont d’autres flots, c’est un bien autre orage Qui livre des combats dans les airs ténébreux ; La mer est plus profonde et surtout le naufrage Plus complet et plus désastreux. Jouet de l’ouragan qui l’emporte et le mène, Encombré de trésors et d’agrès submergés, Ce navire perdu, mais c’est la nef humaine, Et nous sommes les naufragés. L’équipage affolé manœuvre en vain dans l’ombre ; L’Épouvante est à bord, le Désespoir, le Deuil ; Assise au gouvernail, la Fatalité sombre Le dirige vers un écueil. Moi, que sans mon aveu l’aveugle Destinée Embarqua sur l’étrange et frêle bâtiment, Je ne veux pas non plus, muette et résignée, Subir mon engloutissement. Puisque, dans la stupeur des détresses suprêmes, Mes pâles compagnons restent silencieux, A ma voix d’enlever ces monceaux d’anathèmes Qui s’amassent contre les cieux. Afin qu’elle éclatât d’un jet plus énergique, J’ai, dans ma résistance à l’assaut des flots noirs, De tous les cœurs en moi, comme en un centre unique, Rassemblé tous les désespoirs. Qu’ils vibrant donc si fort, mes accents intrépides, Que ces mêmes cieux sourds en tressaillent surpris ; Les airs n’ont pas besoin, ni les vagues stupides, Pour frissonner d’avoir compris. Ah ! c’est un cri sacré que tout cri d’agonie ; Il proteste, il accuse au moment d’expirer. Eh bien ! ce cri d’angoisse et d’horreur infinie, Je l’ai jeté ; je puis sombrer !

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    Le déluge À Victor Hugo le vieux monde Dieu t’a dit : « Ne va pas plus loin, ô flot amer ! » Mais quoi ! tu m’engloutis ! Au secours, Dieu ! La mer Désobéit ! la mer envahit mon refuge ! LE FLOT Tu me crois la marée, et je suis le déluge. Épilogue de l’Année Terrible. Tu l’as dit : C’en est fait ; ni fuite ni refuge Devant l’assaut prochain et furibond des flots. Ils avancent toujours. C’est sur ce mot, Déluge, Poète de malheur, que ton livre s’est clos. Mais comment osa-t-il échapper à ta bouche ? Ah ! pour le prononcer, même au dernier moment, Il fallait ton audace et ton ardeur farouche, Tant il est plein d’horreur et d’épouvantement. Vous êtes avertis : c’est une fin de monde Que ces flux, ces rumeurs, ces agitations. Nous n’en sommes encor qu’aux menaces de l’onde, A demain les fureurs et les destructions. Déjà depuis longtemps, saisis de terreurs vagues, Nous regardions la mer qui soulevait son sein, Et nous nous demandions : « Que veulent donc ces vagues ? On dirait qu’elles ont quelque horrible dessein. » Tu viens de le trahir ce secret lamentable ; Grâce à toi, nous savons à quoi nous en tenir. Oui, le Déluge est là, terrible, inévitable ; Ce n’est pas l’appeler que de le voir venir. Pourtant, nous l’avouerons, si toutes les colères De ce vaste océan qui s’agite et qui bout, N’allaient qu’à renverser quelques tours séculaires Que nous nous étonnions de voir encor debout, Monuments que le temps désagrège ou corrode, Et qui nous inspiraient une secrète horreur : Obstacles au progrès, missel usé, vieux code, Où se réfugiaient l’injustice et l’erreur, Des autels délabrés, des trônes en décembre Qui nous rétrécissaient à dessein l’horizon, Et dont les débris seuls projetaient assez d’ombre Pour retarder longtemps l’humaine floraison, Nous aurions à la mer déjà crié : « Courage ! Courage ! L’œuvre est bon que ton onde accomplit. » Mais quoi ! ne renverser qu’un môle ou qu’un barrage ? Ce n’est pas pour si peu qu’elle sort de son lit. Ses flots, en s’élançant par-dessus toute cime, N’obéissent, hélas ! qu’à d’aveugles instincts. D’ailleurs, sachez-le bien, ces enfants de l’abîme, Pour venir de plus bas, n’en sont que plus hautains. Rien ne satisfera leur convoitise immense. Dire : « Abattez ceci, mais respectez cela, » N’amènerait en eux qu’un surcroît de démence ; On ne fait point sa part à cet Océan-là. Ce qu’il lui faut, c’est tout. Le même coup de houle Balaiera sous les yeux de l’homme épouvanté Le phare qui s’élève et le temple qui croule, Ce qui voilait le jour ou donnait la clarté, L’obscure sacristie et le laboratoire, Le droit nouveau, le droit divin et ses décrets, Le souterrain profond et le haut promontoire D’où nous avions déjà salué le Progrès. Tout cela ne fera qu’une ruine unique. Avenir et passé s’y vont amonceler. Oui, nous le proclamons, ton Déluge est inique : Il ne renversera qu’afin de niveler. Si nous devons bientôt, des bas-fonds en délire, Le voir s’avancer, fier de tant d’écroulements, Du moins nous n’aurons pas applaudi de la lyre Au triomphe futur d’ignobles éléments. Nous ne trouvons en nous que des accents funèbres, Depuis que nous savons l’affreux secret des flots. Nous voulions la lumière, ils feront les ténèbres ; Nous rêvions l’harmonie, et voici le chaos. Vieux monde, abîme-toi, disparais, noble arène Où jusqu’au bout l’Idée envoya ses lutteurs, Où le penseur lui-même, à sa voix souveraine, Pour combattre au besoin, descendait des hauteurs. Tu ne méritais pas, certe, un tel cataclysme, Toi si fertile encore, ô vieux sol enchanté ! D’où pour faire jaillir des sources d’héroïsme, Il suffisait d’un mot, Patrie ou Liberté ! Un océan fangeux va couvrir de ses lames Tes sillons où germaient de sublimes amours, Terrain cher et sacré, fait d’alluvions d’âmes, Et qui ne demandais qu’a t’exhausser toujours. Que penseront les cieux et que diront les astres, Quand leurs rayons en vain chercheront tes sommets, Et qu’ils assisteront d’en haut à tes désastres, Eux qui croyaient pouvoir te sourire à jamais ? De quel œil verront-ils, du fond des mers sans borne, A la place où jadis s’étalaient tes splendeurs, Émerger brusquement dans leur nudité morne, Des continents nouveaux sans verdure et sans fleurs ? Ah ! si l’attraction à la céleste voûte Par de fermes liens ne las attachait pas, Ils tomberaient du ciel ou changeraient de route, Plutôt que d’éclairer un pareil ici-bas. Nous que rien ne retient, nous, artistes qu’enivre L’Idéal qu’ardemment poursuit notre désir, Du moins nous n’aurons point la douleur de survivre Au monde où nous avions espéré le saisir. Nous serons les premiers que les vents et que l’onde Emporteront brisés en balayant nos bords. Dans les gouffres ouverts d’une mer furibonde, N’ayant pu les sauver, nous suivrons nos trésors. Après tout, quand viendra l’heure horrible et fatale. En plein déchaînement d’aveugles appétits, Sous ces flots gros de haine et de rage brutale, Les moins à plaindre encor seront les engloutis.

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    Le départ Il est donc vrai ? Je garde en quittant la patrie, Ô profonde douleur ! un cœur indifférent. Pas de regard aimé, pas d'image chérie, Dont mon œil au départ se détache en pleurant. Ainsi partent tous ceux que le désespoir sombre Dans quelque monde à part pousse à se renfermer, Qui, voyant l'homme faible et les jours remplis d'ombre, Ne se sont pas senti le courage d'aimer. Pourtant, Dieu m'est témoin, j'aurais voulu sur terre Rassembler tout mon cœur autour d'un grand amour, Joindre à quelque destin mon destin solitaire, Me donner sans regret, sans crainte, sans retour. Aussi ne croyez pas qu'avec indifférence Je contemple s'éteindre, au plus beau de mes jours, Des bonheurs d'ici-bas la riante espérance : Bien que le cœur soit mort, on en souffre toujours.

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    Le fantôme D’un souffle printanier l’air tout à coup s’embaume. Dans notre obscur lointain un spectre s’est dressé, Et nous reconnaissons notre propre fantôme Dans cette ombre qui sort des brumes du passé. Nous le suivons de loin, entraînés par un charme A travers les débris, à travers les détours, Retrouvant un sourire et souvent une larme Sur ce chemin semé de rêves et d’amours. Par quels champs oubliés et déjà voilés d’ombre Cette poursuite vaine un moment nous conduit Vers plus d’un mont désert, dans plus d’un vallon sombre, Le fantôme léger nous égare après lui. Les souvenirs dormants de la jeunesse éteinte S’éveillent sous ses pas d’un sommeil calme et doux ; Ils murmurent ensemble ou leur chant ou leur plainte. Dont les échos mourants arrivent jusqu’à nous. Et ces accents connus nous émeuvent encore. Mais à nos yeux bientôt la vision décroît ; Comme l’ombre d’Hamlet qui fuit et s’évapore, Le spectre disparaît en criant : Souviens-toi !

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    Le positivisme Il s’ouvre par-delà toute science humaine Un vide dont la Foi fut prompte à s’emparer. De cet abîme obscur elle a fait son domaine ; En s’y précipitant elle a cru l’éclairer. Eh bien ! nous t’expulsons de tes divins royaumes, Dominatrice ardente, et l’instant est venu Tu ne vas plus savoir où loger tes fantômes ; Nous fermons l’Inconnu. Mais ton triomphateur expiera ta défaite. L’homme déjà se trouble, et, vainqueur éperdu, Il se sent ruiné par sa propre conquête En te dépossédant nous avons tout perdu. Nous restons sans espoir, sans recours, sans asile, Tandis qu’obstinément le Désir qu’on exile Revient errer autour du gouffre défendu.

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    Les malheureux La trompette a sonné. Des tombes entr'ouvertes Les pâles habitants ont tout à coup frémi. Ils se lèvent, laissant ces demeures désertes Où dans l'ombre et la paix leur poussière a dormi. Quelques morts cependant sont restés immobiles ; Ils ont tout entendu, mais le divin clairon Ni l'ange qui les presse à ces derniers asiles Ne les arracheront. « Quoi ! renaître ! revoir le ciel et la lumière, Ces témoins d'un malheur qui n'est point oublié, Eux qui sur nos douleurs et sur notre misère Ont souri sans pitié ! Non, non ! Plutôt la Nuit, la Nuit sombre, éternelle ! Fille du vieux Chaos, garde-nous sous ton aile. Et toi, sœur du Sommeil, toi qui nous as bercés, Mort, ne nous livre pas ; contre ton sein fidèle Tiens-nous bien embrassés. Ah ! l'heure où tu parus est à jamais bénie ; Sur notre front meurtri que ton baiser fut doux ! Quand tout nous rejetait, le néant et la vie, Tes bras compatissants, ô notre unique amie ! Se sont ouverts pour nous. Nous arrivions à toi, venant d'un long voyage, Battus par tous les vents, haletants, harassés. L'Espérance elle-même, au plus fort de l'orage, Nous avait délaissés. Nous n'avions rencontré que désespoir et doute, Perdus parmi les flots d'un monde indifférent ; Où d'autres s'arrêtaient enchantés sur la route, Nous errions en pleurant. Près de nous la Jeunesse a passé, les mains vides, Sans nous avoir fêtés, sans nous avoir souri. Les sources de l'amour sous nos lèvres avides, Comme une eau fugitive, au printemps ont tari. Dans nos sentiers brûlés pas une fleur ouverte. Si, pour aider nos pas, quelque soutien chéri Parfois s'offrait à nous sur la route déserte, Lorsque nous les touchions, nos appuis se brisaient : Tout devenait roseau quand nos cœurs s'y posaient. Au gouffre que pour nous creusait la Destinée Une invisible main nous poussait acharnée. Comme un bourreau, craignant de nous voir échapper, À nos côtés marchait le Malheur inflexible. Nous portions une plaie à chaque endroit sensible, Et l'aveugle Hasard savait où nous frapper. Peut-être aurions-nous droit aux célestes délices ; Non ! ce n'est point à nous de redouter l'enfer, Car nos fautes n'ont pas mérité de supplices : Si nous avons failli, nous avons tant souffert ! Eh bien, nous renonçons même à cette espérance D'entrer dans ton royaume et de voir tes splendeurs, Seigneur ! nous refusons jusqu'à ta récompense, Et nous ne voulons pas du prix de nos douleurs. Nous le savons, tu peux donner encor des ailes Aux âmes qui ployaient sous un fardeau trop lourd ; Tu peux, lorsqu'il te plaît, loin des sphères mortelles, Les élever à toi dans la grâce et l'amour ; Tu peux, parmi les chœurs qui chantent tes louanges, À tes pieds, sous tes yeux, nous mettre au premier rang, Nous faire couronner par la main de tes anges, Nous revêtir de gloire en nous transfigurant. Tu peux nous pénétrer d'une vigueur nouvelle, Nous rendre le désir que nous avions perdu... Oui, mais le Souvenir, cette ronce immortelle Attachée à nos cœurs, l'en arracheras-tu ? Quand de tes chérubins la phalange sacrée Nous saluerait élus en ouvrant les saints lieux, Nous leur crierions bientôt d'une voix éplorée : « Nous élus ? nous heureux ? Mais regardez nos yeux ! Les pleurs y sont encor, pleurs amers, pleurs sans nombre. Ah ! quoi que vous fassiez, ce voile épais et sombre Nous obscurcit vos cieux. » Contre leur gré pourquoi ranimer nos poussières ? Que t'en reviendra-t-il ? et que t'ont-elles fait ? Tes dons mêmes, après tant d'horribles misères, Ne sont plus un bienfait. Ah ! tu frappas trop fort en ta fureur cruelle. Tu l'entends, tu le vois ! la Souffrance a vaincu. Dans un sommeil sans fin, ô puissance éternelle ! Laisse-nous oublier que nous avons vécu. »

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

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    L'abeille Quand l'abeille, au printemps, confiante et charmée, Sort de la ruche et prend son vol au sein des airs, Tout l'invite et lui rit sur sa route embaumée. L'églantier berce au vent ses boutons entr'ouverts ; La clochette des prés incline avec tendresse Sous le regard du jour son front pâle et léger. L'abeille cède émue au désir qui la presse ; Elle aperçoit un lis et descend s'y plonger. Une fleur est pour elle une mer de délices. Dans son enchantement, du fond de cent calices Elle sort trébuchant sous une poudre d'or. Son fardeau l'alourdit, mais elle vole encor. Une rose est là-bas qui s'ouvre et la convie ; Sur ce sein parfumé tandis qu'elle s'oublie, Le soleil s'est voilé. Poussé par l'aquilon, Un orage prochain menace le vallon. Le tonnerre a grondé. Mais dans sa quête ardente L'abeille n'entend rien, ne voit rien, l'imprudente ! Sur les buissons en fleur l'eau fond de toute part ; Pour regagner la ruche il est déjà trop tard. La rose si fragile, et que l'ouragan brise, Referme pour toujours son calice odorant ; La rose est une tombe, et l'abeille surprise Dans un dernier parfum s'enivre en expirant. Qui dira les destins dont sa mort est l'image ? Ah ! combien parmi nous d'artistes inconnus, Partis dans leur espoir par un jour sans nuage, Des champs qu'ils parcouraient ne sont pas revenus ! Une ivresse sacrée aveuglait leur courage ; Au gré de leurs désirs, sans craindre les autans, Ils butinaient au loin sur la foi du printemps. Quel retour glorieux l'avenir leur apprête ! À ces mille trésors épars sur leur chemin L'amour divin de l'art les guide et les arrête : Tout est fleur aujourd'hui, tout sera miel demain. Ils revenaient déjà vers la ruche immortelle ; Un vent du ciel soufflait, prêt à les soulever. Au milieu des parfums la Mort brise leur aile ; Chargés comme l'abeille, ils périssent comme elle Sur le butin doré qu'ils n'ont pas pu sauver.

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    L’amour et la mort A M. Louis de Ronchaud) I Regardez-les passer, ces couples éphémères ! Dans les bras l’un de l’autre enlacés un moment, Tous, avant de mêler à jamais leurs poussières, Font le même serment : Toujours ! Un mot hardi que les cieux qui vieillissent Avec étonnement entendent prononcer, Et qu’osent répéter des lèvres qui pâlissent Et qui vont se glacer. Vous qui vivez si peu, pourquoi cette promesse Qu’un élan d’espérance arrache à votre coeur, Vain défi qu’au néant vous jetez, dans l’ivresse D’un instant de bonheur ? Amants, autour de vous une voix inflexible Crie à tout ce qui naît : « Aime et meurs ici-bas !  » La mort est implacable et le ciel insensible ; Vous n’échapperez pas. Eh bien ! puisqu’il le faut, sans trouble et sans murmure, Forts de ce même amour dont vous vous enivrez Et perdus dans le sein de l’immense Nature, Aimez donc, et mourez ! II Non, non, tout n’est pas dit, vers la beauté fragile Quand un charme invincible emporte le désir, Sous le feu d’un baiser quand notre pauvre argile A frémi de plaisir. Notre serment sacré part d’une âme immortelle ; C’est elle qui s’émeut quand frissonne le corps ; Nous entendons sa voix et le bruit de son aile Jusque dans nos transports. Nous le répétons donc, ce mot qui fait d’envie Pâlir au firmament les astres radieux, Ce mot qui joint les coeurs et devient, dès la vie, Leur lien pour les cieux. Dans le ravissement d’une éternelle étreinte Ils passent entraînés, ces couples amoureux, Et ne s’arrêtent pas pour jeter avec crainte Un regard autour d’eux. Ils demeurent sereins quand tout s’écroule et tombe ; Leur espoir est leur joie et leur appui divin ; Ils ne trébuchent point lorsque contre une tombe Leur pied heurte en chemin. Toi-même, quand tes bois abritent leur délire, Quand tu couvres de fleurs et d’ombre leurs sentiers, Nature, toi leur mère, aurais-tu ce sourire S’ils mouraient tout entiers ? Sous le voile léger de la beauté mortelle Trouver l’âme qu’on cherche et qui pour nous éclôt, Le temps de l’entrevoir, de s’écrier :  » C’est Elle !  » Et la perdre aussitôt, Et la perdre à jamais ! Cette seule pensée Change en spectre à nos yeux l’image de l’amour. Quoi ! ces voeux infinis, cette ardeur insensée Pour un être d’un jour ! Et toi, serais-tu donc à ce point sans entrailles, Grand Dieu qui dois d’en haut tout entendre et tout voir, Que tant d’adieux navrants et tant de funérailles Ne puissent t’émouvoir, Qu’à cette tombe obscure où tu nous fais descendre Tu dises :  » Garde-les, leurs cris sont superflus. Amèrement en vain l’on pleure sur leur cendre ; Tu ne les rendras plus !  » Mais non ! Dieu qu’on dit bon, tu permets qu’on espère ; Unir pour séparer, ce n’est point ton dessein. Tout ce qui s’est aimé, fût-ce un jour, sur la terre, Va s’aimer dans ton sein. III Eternité de l’homme, illusion ! chimère ! Mensonge de l’amour et de l’orgueil humain ! Il n’a point eu d’hier, ce fantôme éphémère, Il lui faut un demain ! Pour cet éclair de vie et pour cette étincelle Qui brûle une minute en vos coeurs étonnés, Vous oubliez soudain la fange maternelle Et vos destins bornés. Vous échapperiez donc, ô rêveurs téméraires Seuls au Pouvoir fatal qui détruit en créant ? Quittez un tel espoir ; tous les limons sont frères En face du néant. Vous dites à la Nuit qui passe dans ses voiles :  » J’aime, et j’espère voir expirer tes flambeaux.  » La Nuit ne répond rien, mais demain ses étoiles Luiront sur vos tombeaux. Vous croyez que l’amour dont l’âpre feu vous presse A réservé pour vous sa flamme et ses rayons ; La fleur que vous brisez soupire avec ivresse : « Nous aussi nous aimons ! » Heureux, vous aspirez la grande âme invisible Qui remplit tout, les bois, les champs de ses ardeurs ; La Nature sourit, mais elle est insensible : Que lui font vos bonheurs ? Elle n’a qu’un désir, la marâtre immortelle, C’est d’enfanter toujours, sans fin, sans trêve, encor. Mère avide, elle a pris l’éternité pour elle, Et vous laisse la mort. Toute sa prévoyance est pour ce qui va naître ; Le reste est confondu dans un suprême oubli. Vous, vous avez aimé, vous pouvez disparaître : Son voeu s’est accompli. Quand un souffle d’amour traverse vos poitrines, Sur des flots de bonheur vous tenant suspendus, Aux pieds de la Beauté lorsque des mains divines Vous jettent éperdus ; Quand, pressant sur ce coeur qui va bientôt s’éteindre Un autre objet souffrant, forme vaine ici-bas, Il vous semble, mortels, que vous allez étreindre L’Infini dans vos bras ; Ces délires sacrés, ces désirs sans mesure Déchaînés dans vos flancs comme d’ardents essaims, Ces transports, c’est déjà l’Humanité future Qui s’agite en vos seins. Elle se dissoudra, cette argile légère Qu’ont émue un instant la joie et la douleur ; Les vents vont disperser cette noble poussière Qui fut jadis un coeur. Mais d’autres coeurs naîtront qui renoueront la trame De vos espoirs brisés, de vos amours éteints, Perpétuant vos pleurs, vos rêves, votre flamme, Dans les âges lointains. Tous les êtres, formant une chaîne éternelle, Se passent, en courant, le flambeau de l’amour. Chacun rapidement prend la torche immortelle Et la rend à son tour. Aveuglés par l’éclat de sa lumière errante, Vous jurez, dans la nuit où le sort vous plongea, De la tenir toujours : à votre main mourante Elle échappe déjà. Du moins vous aurez vu luire un éclair sublime ; Il aura sillonné votre vie un moment ; En tombant vous pourrez emporter dans l’abîme Votre éblouissement. Et quand il régnerait au fond du ciel paisible Un être sans pitié qui contemplât souffrir, Si son oeil éternel considère, impassible, Le naître et le mourir, Sur le bord de la tombe, et sous ce regard même, Qu’un mouvement d’amour soit encor votre adieu ! Oui, faites voir combien l’homme est grand lorsqu’il aime, Et pardonnez à Dieu !

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    L’homme Jeté par le hasard sur un vieux globe infime, A l’abandon, perdu comme en un océan, Je surnage un moment et flotte à fleur d’abîme, Épave du néant. Et pourtant, c’est à moi, quand sur des mers sans rive Un naufrage éternel semblait me menacer, Qu’une voix a crié du fond de l’Être : « Arrive ! Je t’attends pour penser. » L’Inconscience encor sur la nature entière Étendait tristement son voile épais et lourd. J’apparus ; aussitôt à travers la matière L’Esprit se faisait jour. Secouant ma torpeur et tout étonné d’être, J’ai surmonté mon trouble et mon premier émoi. Plongé dans le grand Tout, j’ai su m’y reconnaître ; Je m’affirme et dis : « Moi ! » Bien que la chair impure encor m’assujettisse, Des aveugles instincts j’ai rompu le réseau ; J’ai créé la Pudeur, j’ai conçu la Justice : Mon cœur fut leur berceau. Seul je m’enquiers des fins et je remonte aux causes. A mes yeux l’univers n’est qu’un spectacle vain. Dussé-je m’abuser, au mirage des choses Je prête un sens divin. Je défie à mon gré la mort et la souffrance. Nature impitoyable, en vain tu me démens, Je n’en crois que mes vœux et fais de l’espérance Même avec mes tourments. Pour combler le néant, ce gouffre vide et morne, S’il suffit d’aspirer un instant, me voilà ! Fi de cet ici-bas ! Tout m’y cerne et m’y borne ; Il me faut l’au-delà ! Je veux de l’éternel, moi qui suis l’éphémère. Quand le réel me presse, impérieux, brutal, Pour refuge au besoin n’ai-je pas la chimère Qui s’appelle Idéal ? Je puis avec orgueil, au sein des nuits profondes, De l’éther étoilé contempler la splendeur. Gardez votre infini, cieux lointains, vastes mondes. J’ai le mien dans mon cœur !

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    L’hyménée et l’amour Sur le seuil des enfers Eurydice éplorée S’évaporait légère, et cette ombre adorée A son époux en vain dans un suprême effort Avait tendu les bras. Vers la nuit éternelle, Par delà les flots noirs le Destin la rappelle ; Déjà la barque triste a gagné l’autre bord. Tout entier aux regrets de sa perte fatale, Orphée erra longtemps sur la rive infernale. Sa voix du nom chéri remplit ces lieux déserts. Il repoussait du chant la douceur et les charmes; Mais, sans qu’il la touchât, sa lyre sous ses larmes Rendait un son plaintif qui mourait dans les airs. Enfin, las d’y gémir, il quitta ce rivage Témoin de son malheur. Dans la Thrace sauvage Il s’arrête, et là, seul, secouant la torpeur Où le désespoir sombre endormait son génie, Il laissa s’épancher sa tristesse infinie En de navrants accords arrachés à son cœur. Ce fut le premier chant de la douleur humaine Que ce cri d’un époux et que sa plainte vaine ; La parole et la lyre étaient des dons récents. Alors la poésie émue et colorée Voltigeait sans effort sur la lèvre inspirée Dans la grâce et l’ampleur de ses jeunes accents. Des sons harmonieux telle fut la puissance Qu’elle adoucit bientôt cette amère souffrance; Un sanglot moins profond sort de ce sein brisé. La Muse d’un sourire a calmé le poëte ; Il sent, tandis qu’il chante, une vertu secrète Descendre lentement dans son cœur apaisé. Et tout à coup sa voix qu’attendrissent encore Les larmes qu’il versa, prend un accent sonore. Son chant devient plus pur ; grave et mélodieux, Il célèbre à la fois dans son élan lyrique L’Hyménée et l’Amour, ce beau couple pudique Qui marche heureux et fîer sous le regard des Dieux. Il les peint dans leur force et dans la confiance De leurs vœux éternels. Sur le Temps qui s’avance Ils ont leurs yeux fixés que nul pleur n’a ternis. Leur présence autour d’eux répand un charme austère ; Mais ces enfants du ciel descendus sur la terre Ne sont vraiment divins que quand ils sont unis. Oui, si quelque erreur triste un moment les sépare, Dans leurs sentiers divers bientôt chacun s’égare. Leur pied mal affermi trébuche à tout moment. La Pudeur se détourne et les Grâces décentes, Qui les suivaient, formant des danses innocentes. Ont à l’instant senti rougir leur front charmant. Eux seuls en l’enchantant font à l’homme éphémère Oublier ses destins. Leur main douce et légère Le soutient dans la vie et le guide au tombeau. Si les temps sont mauvais et si l’horizon semble S’assombrir devant eux, ils l’éclairent ensemble, Appuyés l’un sur l’autre et n’ayant qu’un flambeau. Pour mieux entendre Orphée, au sein de la nature Tout se taisait ; les vents arrêtaient leur murmure. Même les habitants de l’Olympe éthéré Oubliaient le nectar; devant leur coupe vide Ils écoutaient charmés, et d’une oreille avide, Monter vers eux la voix du mortel inspiré. Ces deux divinités que chantait l’hymne antique N’ont rien perdu pour nous de leur beauté pudique ; Leur front est toujours jeune et serein. Dans leurs yeux L’immortelle douceur de leur âme respire. Calme et pur, le bonheur fleurit sous leur sourire ; Un parfum sur leurs pas trahit encor les Dieux. Bien des siècles ont fui depuis l’heure lointaine Où la Thrace entendit ce chant ; sur l’âme humaine Plus d’un souffle a passé; mais l’homme sent toujours Battre le même cœur au fond de sa poitrine. Gardons-nous d’y flétrir la fleur chaste et divine De l’amour dans l’hymen éclose aux anciens jours. L’âge est triste ; il pressent quelque prochaine crise. Déjà plus d’un lien se relâche ou se brise. On se trouble, on attend. Vers un but ignoré Lorsque l’orage est là qui bientôt nous emporte, Ah ! pressons, s’il se peut, d’une étreinte plus forte Un cœur contre le nôtre, et dans un nœud sacré.

    il y a 6 mois

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    Louise Ackermann

    @louiseAckermann

    L’idéal I Idéal ! Idéal ! sur tes traces divines, Combien déjà se sont égarés et perdus ! Les meilleurs d’entre nous sont ceux que tu fascines ; Ils se rendent à toi sans s’être défendus. Ce n’est point lâcheté, mais fougue involontaire, Besoin d’essor, dégoût de tout ce qui périt, Pur désir d’échapper à l’affreux terre-à-terre, A ce joug du réel qui courbe et qui meurtrit. Séducteur souverain, c’est ta main qui les aide A secouer leur chaîne, à jeter leur fardeau, Et quand la Vérité les trouble et les obsède, Tu mets devant leurs yeux ton prisme ou ton bandeau. Afin de mieux tromper leur âme inassouvie, Tu prends le nom d’amour en traversant leur vie. A ta voix ils feront, passagers ici-bas, Du désir affolé leur boussole suprême. Dans l’incommensurable ils ouvrent leur compas ; L’objet de leur poursuite est l’impossible même ; II leur faut avant tout ce qui n’existe pas. Par un courant fatal poussés vers le mirage, Ayant perdu leur lest, jeté leurs avirons, D’avance ils sont, hélas ! dévolus au naufrage. Si la réalité seule est le vrai rivage, Plutôt que d’aborder, ils s’écrieraient : « Sombrons ! » Sombrez donc, sombrez tous, les uns après les autres, Toi qui ne tends qu’au ciel comme toi qui te vautres. A tous deux l’Idéal ouvre un gouffre enchanté, Qu’il soit l’amour divin ou bien la volupté. Mais avant de partir, chacun pour son abîme, Sous un commun éclair, ne fût-ce qu’un moment, Le débauché splendide et l’ascète sublime Se seront rencontrés dans le même tourment. II Les voilà déjà loin, suivant leur destinée. Au frêle amour humain arrachant son flambeau, Tu tombas tout à coup dans ta course effrénée, Toi qu’on nous peint d’abord si candide et si beau. Victime du désir, plein d’une ardeur étrange, Tu t’acharnais en vain à fouiller dans la fange. Et descendais toujours sans cesser d’aspirer. Oui, jusqu’au bout tu crus, sous ta lèvre pâlie. Obtenir de l’ivresse en t’abreuvant de lie ; Tu ne parvins pas même à te désaltérer. Chaque jour plus ardent, vers de nouvelles ondes Nous te voyons, don Juan, haleter et courir, Criant toujours : « J’ai soif ! » à ces sources profondes Que d’une haleine en feu tu venais de tarir. Enfin, l’enfer s’ouvrit. Dans ce gouffre des âmes Tu t’es précipité, plongeur passionné ; Et qu’as-tu découvert ? — Des démons et des flammes. — Mais tu les connaissais avant d’être damné ! III Ah ! qui nous donnera, sur l’autre route ouverte. Le courage de suivre un plus noble égaré ? Il n’en périt pas moins ; le divin fut sa perte : C’est vers en haut qu’il prit son vol désespéré. A l’ardeur de ses vœux que ce monde eût déçue, Et quand les passions tentaient de l’agiter, C’est du côté du ciel qu’il cherchait une issue, Sachant que toute flamme est faite pour monter. Non, malgré la jeunesse, et sa fougue et ses fièvres, II ne vous connut point, transports avilissants, Et le jeune homme ardent n’a pas sali ses lèvres, Tout altéré qu’il fût, au vase impur des sens. Qu’à de commun son âme avec la chair fragile ? Dût sa force se perdre en des élans ingrats, Plutôt que d’embrasser une idole d’argile, Au fantôme divin il a tendu les bras. S’il crut parfois sentir, le grand visionnaire, Battre le coeur d’un Dieu sur son cœur de chrétien, C’est que pour l’animer, ce cœur imaginaire, Il lui prêtait l’amour qui débordait du sien. Toi, son premier flambeau, Science, il te renie ; Le miracle est sa loi. Vers un monde inconnu Des ailes le portaient, d’envergure infinie ; Dans l’illusion pure elles l’ont soutenu. Des mains de l’Idéal, et préparé pour elle, Cette dominatrice absolue et cruelle, La Foi t’a pris, Pascal, et ne t’a plus rendu. Que ta raison résiste, aussitôt tu l’accables. En un jour solennel coupant ses derniers câbles, Tu lanças vers le ciel ton esquif éperdu. Seul but de ton essor, vertigineux, rapide, L’abîme était en haut, mais profond, mais perfide, Qui t’attirait à lui comme un divin aimant. Aussi, sans l’arrêter tu montais en plein vide ; Pour ton âme emportée et toujours plus avide L’ascension s’achève en engloutissement. IV Implacable Idéal ! enfin, ton œuvre est faite. Au gré de tes désirs, sous ton souffle enivrant, Le supplice fut double et double la défaite. Tu peux t’enorgueillir, ton triomphe est navrant. On te donne deux coeurs, deux grands cœurs que la vie A ses combats ainsi qu’à ses fêtes convie, Qu’elle allait couronner en vrais triomphateurs, Oui, deux êtres, la fleur de l’humaine nature. Qu’en fais-tu ? Des martyrs, des fous, des déserteurs. Leur aspiration ne fut qu’une torture ; Car tu ne repais point ; tu ne veux que leurrer. Toi qui les affamais, tu leur devais pâture, Et tu ne leur donnas qu’une ombre à dévorer !

    il y a 6 mois

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