"Au vent, vives, coquettes et popotes elles froufroutent et grésillent, comme s'il était nécessaire ici d'indiquer qu'il n'est plus compagnie ni foyer, ignorant leurs pareilles, les vieilles tombées qui ont fini par se répartir en couche égale, sûrement silencieusement, attendant que le vent revenu les engage dans un ruissellement ou les pousse à un soufflement comme une expiration, une susurration basse qui se poursuit tant que veut le vent. Mon petit, ô ravissant qui t'es laissé humblement velouter des si divines couleurs qui dans l'air te posent si doucement silencieusement maintenant si bas au dessus du ruisseau qu'attention de ne pas te laisser prendre à l'eau. Oh non ! Ah non tu m'as quitté tu as préféré la vie à ma compassion et ta modestie ne faisait que préfigurer ton effacement. Rugueuse la branche du pin mais si je la lâche je vais aller bouler jusqu'en bas crever le bleu piqueté de bikinis multicolores. Mieux vaut conserver la distance d'où il comble d'une même secrète universelle inspiration que l'air. Demeure encore ainsi le temps que je comprenne quelle musique se déploie dans l'ouverture de tes bras, jusqu'au bout : toute la musique, toute musique ! Trop tôt. Tant pis. De toute façon nous y aurions tous deux sombré."

Sarabandes, passacailles, naïades en bikini

Vivant est un adolescent qui passe ses vacances dans le midi, au bord de la mer. Il surprend les jeux érotiques d'une voisine dont il va tomber éperdument amoureux. Peu à peu celle-ci va en faire l'esclave de ses fantasmes. Un jour, Vivant tente de se rebeller. Il commet alors un acte qui déchaînera la vengeance de son amie. Cette vengeance diaboliquement étudiée et conduite s'étend tout au long de la dernière partie du roman. Elle passe par une succession d'outrages qui auront finalement raison de Vivant. Vivant Lanon est avant tout un jeune homme fou d'amour. Fou, c'est-à-dire prêt à tout pour obtenir d'une femme les sentiments passionnés qu'il lui porte. L'histoire de cette passion extrême, cruelle, érotique et fatale se déroule à la manière d'un implacable roman policier.

Histoire de Vivant Lanon

Ut pictura poesis, cette expression latine signifie littéralement "comme la peinture, la poésie", c'est-à-dire "la poésie ressemble à la peinture". Elle est tirée d'un vers de l'Art poétique d'Horace. Elle est devenue, surtout depuis la Renaissance, un thème incontournable de la critique littéraire et artistique sur la correspondance des arts. Pour Marc Cholodenko on peut aussi voir cette assertion comme un défi, qu'on peut tenter de prendre au mot. D'un sujet donné, on a rassemblé la dissémination d'un tour de crayon (feuilleter un carnet de dessins), on a rempli la surface par petites touches (parcourir une exposition de tableaux), ou on l'a étendue en l'offusquant par gribouillage (jeter un regard distrait à des gribouillis d'enfant). Cela donne un texte d'une grande densité réflexive mais aussi, à la manière de l'auteur, un jeu littéraire où le spéculatif devient une dimension esthétique.

Je te fais un dessin

À côté des grandes vérités, coextensives au nombre et à l'influence de ceux qui y adhèrent et à la durée de cette adhésion, existence de Dieu, non-existence de Dieu, destin salvateur du prolétariat, toute-puissance de l'inconscient, monde newtonien, einsteinien, etc., il existe de petites vérités, particulières et même quasi personnelles, comme la beauté de l'objet aimé par exemple et ainsi de suite. Ici la preuve de ces vérités privées et passagères tient dans la cohérence de leur représentation, son style. Elles n'ont pas prétention à survivre au temps de leur énonciation. Ce sont des vérités de style. Kafka : « L'art vole autour de la vérité, avec l'intention bien décidée de ne pas s'y brûler. »

Taudis/Autels

Un rêve. Il est impossible de faire parler la langue. Il est impossible de tenter de faire parler la langue. Cette tentative ne peut même pas s'assumer soi-même, a fortiori s'avouer. C'est donc en rêve que s'anime l'inertie essentielle et fondamentale de cette impossibilité. Un cénotaphe se définit soi-même : un tombeau qui s'érige dans l'attente de son corps. Une page est le lieu où le vertical et l'horizontal se rencontrent sur le même plan, celui du trou. Et encore : Ce qu'on ne peut déjà comprendre, il est possible de le décrire. Ce qu'on ne peut encore réfléchir il est nécessaire de le montrer. Mais ce qui ne sera jamais pensé il est donné d'y veiller toujours en dire.

Un rêve ou un rêve - Occasion

Dans quelle mesure l'écrivain lit-il en écrivant et le lecteur écrit-il en lisant ?

Deux cents et quelques commencements ou exercices d'écriture ou de lecture amusants

« Il écrirait donc une histoire où les deux personnages les plus importants seraient lui et Hélène et qui raconteraient ce qu'ils avaient vécu pendant les dix derniers mois qui venaient de s'écouler. Elle commencerait au moment même où ils s'étaient rencontrés, ou plutôt, puisqu'ils ne s'étaient pas vus pour la première fois en même temps, au moment où il l'avait vue pour la première fois, où elle avait été annoncée à lui par son ombre sur la photo, la photo du désert. Ainsi commencerait le livre, sur l'image même de ce qu'il y serait dit : que notre vie est pareille à celle d'un désert. Le désert où rien jamais ne change, que l'illusion du changement que la lumière et le vent y apportent en y faisant succéder des apparences. Si bien que les états illusoirement successifs du désert sont comme ceux de notre vie où le désir et l'amour nous sont donnés pour vent et pour lumière. »

Les Etats du désert

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Loin de Dieu (2) - Mordechai Schamz

'Un rêve. Il est impossible de faire parler la langue. Il est impossible de tenter de faire parler la langue. Cette tentative ne peut même pas s'assumer soi-même, a fortiori s'avouer. C'est donc en rêve que s'anime l'inertie essentielle et fondamentale de cette impossibilité. Un cénotaphe se définit soi-même : un tombeau qui s'érige dans l'attente de son corps. Une page est le lieu où le vertical et l'horizontal se rencontrent sur le même plan, celui du trou. Et encore : Ce qu'on ne peut déjà comprendre, il est possible de le décrire. Ce qu'on ne peut encore réfléchir il est nécessaire de le montrer. Mais ce qui ne sera jamais pensé il est donné d'y veiller toujours en dire.'

Un rêve ou un rêve

Cent chants à l'adresse de ses frères

Je l'ai dit : je suis un malin, un rusé, mais il a fallu tout abandonner : partir, voguer. Ah ! ce las hiver n'en finissait pas, avec ses senteurs de tombe. Aussi ai-je donné la main à ce qui en moi, dédaigneux de toute cette science amassée, voulait lâcher, s'exclure. Je suis parti. Je ne sais s'il aurait fallu m'arrêter car depuis lors j'ai tout perdu, tout désappris : je ne pourrais tenir la chaire de la plus ridiculement insignifiante discipline. Celle-là, parlons-en : c'est elle qui m'a eu : je suis son esclave et je ne sais même pas ce qu'elle veut me faire faire. Bref, je suis un miséreux, un perdu, j'erre - mais on me voit, on me signale de chemins en chemins, j'ai les amis de passage, les imbéciles, les miséricordieux -, tous le savent et me le cachent bien. Un jour ils me feront la surprise : ils me diront ce que je fais. Ne rien leur dire serait leur faire plaisir, donner un sens de plus à leur bonté. Aussi tairai-je la réponse que j'ai déjà préparée : "le bruit dans le bois qui flambe, le hêtre, l'ermite, le sansonnet."

La tentation du trajet Rimbaud

Le Roi Des Fées

« Je voudrais être Rimbaud et je voudrais ne l'être pas. Pourquoi avoir écrit si peu et ensuite tant, et bêtement souffert ? Est-il possible d'écrire comme lui et de ne pas souffrir comme lui ? Je ne crois pas être la seule à m'être posée la question parce que je ne suis pas la seule non plus à vouloir le peu qu'il a donné et refuser tout ce qu'il a perdu. » Ainsi écrit Andréa Bajarsky, si jeune, si belle, si douée. Et qui pourtant, tout au long de ces pages, celles de son journal, comme celles qui retranscrivent les sentiments de ses proches, va peu à peu sombrer dans la folie - trop d'intelligence ? trop de sensibilité ? trop d'orgueil ?

Les pleurs

Marc Cholodenko, né le 11 février 1950 à Paris, est un romancier, traducteur, poète, scénariste et dialoguiste français.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Marc_Cholodenko

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