Mary Oliver
Mary Oliver, née le 10 septembre 1935 à Maple Heights en Ohio et morte le 17 janvier 2019 à Hobe Sound en Floride, est une poétesse américaine.
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@maryOliver
En d'autres termes, la langue n'est pas nécessaire, mais volontaire. Si cela était nécessaire, il serait resté simple; Cela n'agirait pas nos cœurs avec une beauté toujours présente et une ambiguïté toujours frisée; Il ne rêverait pas, sur ses longs os blancs, de se transformer en chanson.
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Car les poèmes ne sont pas des mots, après tout, mais des incendies pour le froid, les cordes déçues vers les perdus, quelque chose d'aussi nécessaire que le pain dans les poches des affamés.
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Conduisez sur n'importe quelle route, prenez un train ou un avion à travers le monde, laissez votre vieille vie derrière, mourez et naissez de nouveau ~ partout où vous arriverez, ils seront là en premier, brillants et raffinés et indiscernables. Le muscle profond du monde.
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Dites-moi, qu'est-ce que vous prévoyez de faire de votre vie sauvage et précieuse?
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C'est le matin, et encore je suis cette personne chanceuse qui y est.
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Une vie n'est pas assez longue pour la beauté de ce monde et les responsabilités de votre vie.
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Je crois à la gentillesse. Aussi dans un méfait.
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J'ai un cahier avec moi tout le temps et je commence à griffonner quelques mots. Lorsque les choses vont bien, la marche ne va nulle part; Je m'arrête enfin et j'écris.
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Il y a une idée que les créatifs sont absents, téméraires, sans attention aux coutumes et obligations sociales. C'est, espérons-le, vrai car ils sont dans un autre monde.
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Et vous voilà sur le rivage, agité et pensif, essayant de les rattacher à une idée — des nouvelles de votre propre vie. Mais les lys sont glissants et sauvages - ils sont dépourvus de sens, ils font simplement, du plus profond de leur être, ce qu'ils sont poussés à faire chaque été. Et donc, cher chagrin, vous êtes.
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Chaque adjectif et adverbe vaut cinq cents. Chaque verbe vaut cinquante cents.
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Je crois que l'art est tout à fait important. C'est l'une des choses qui pourraient nous sauver. Nous n'avons pas à compter totalement sur l'expérience si nous pouvons faire des choses dans notre imagination ... C'est la seule façon dont vous pouvez vivre plus de vies que la vôtre. Vous pouvez échapper à votre temps, votre propre sensibilité, votre propre étroitesse de la vision.
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Chaque corps est un lion de courage, quelque chose de précieux de la terre.
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Chaque mot est un messager. Certains ont des ailes; Certains sont remplis de feu; Certains sont remplis de mort.
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... Parfois, je rêve que tout au monde est ici, dans ma chambre, dans un grand placard, nommé et ordonné, et je suis ici aussi, devant lui, à peine capable de voir pour le flash et la luminosité- et parfois je suis cette folle qui tape dans mes mains et chante ; et parfois je suis cette personne silencieuse à genoux.
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J'avais un chien qui aimait les fleurs. Ravime, elle a traversé les champs, mais une pause pour le chèvrefeuille ou la rose, sa tête sombre et son nez mouillé touchant le visage de chacun avec ses pétales de soie avec son parfum se levant dans les airs où les abeilles, leurs corps lourds de pollen planant - et facilement elle adorait chaque fleur non de la manière sérieuse de la manière prudente que nous choisissons cette fleur ou cette fleur de la façon dont nous louons ou ne louons pas - la façon dont nous aimons ou n'aimons pas - mais la façon dont nous aspirons à être - Ce heureux dans le paradis de la Terre - ce sauvage, c'est aimant.
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Gardez de la place dans votre cœur pour l'inimaginable.
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D'après les complications de vous aimer, je pense qu'il n'y a pas de fin ni de retour. Pas de réponse, pas de sortie. Quelle est la seule façon d'aimer, n'est-ce pas? Ce n'est pas un terrain de jeu, c'est la Terre, notre paradis, pendant un certain temps. Par conséquent, j'ai pris la priorité à toutes mes humeurs soudaines et maussades qui vous tiennent au centre de mon monde. Et je dis à mon corps: de plus en plus mince. Et je dis à mes doigts, tapez-moi une jolie chanson. Et je dis à mon cœur: rave.
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J'ai décidé très tôt que je voulais écrire. Mais je n'y pensais pas comme une carrière. Je ne l'ai même pas pensé comme une profession ... c'était la chose la plus excitante, la chose la plus puissante, la chose la plus merveilleuse à faire avec ma vie.
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Et maintenant je comprends quelque chose de si effrayant et merveilleux - comment l'esprit s'accroche à la route qu'il connaît, se précipitant à travers les carrefours, collant comme de la charpie au familier.
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Et maintenant, mon vieux chien est mort, et j'en avais un autre après lui, et mes parents sont morts, et ce premier monde, cette vieille maison, est vendu et perdu, et les livres que j'y ai rassemblés ont été perdus ou vendus - mais d'autres livres ont été achetés. , et dans un autre endroit, planche par planche et pierre par pierre, comme une maison, une vraie vie construite, et tout cela parce que j'étais inébranlable sur une ou deux choses : aimer les renards, et les poèmes, la feuille de papier vierge, et la mienne. l'énergie - et surtout les épaules chatoyantes du monde qui haussent les épaules négligemment sur le sort de tout individu afin qu'ils puissent, au mieux, faire couler le Nil et les Amazones.
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Une chose que je sais, c'est que la poésie, à comprendre, doit être claire.
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La croyance n'est pas toujours facile.Mais beaucoup j'ai appris --- sinon assez --- pour vivre les yeux ouverts.
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Il est très important d'écrire des choses instantanément, ou vous pouvez perdre la façon dont vous pensiez une ligne. J'ai une règle selon laquelle si je me réveille à 3 heures du matin et que je pense à quelque chose, je l'écris. Je ne peux pas attendre le matin - ça va disparaître.
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Le poème dans lequel le lecteur ne se sent pas un participant est une conférence, écoutée d'une chaise inconfortable, dans une pièce étouffante, à l'intérieur d'un bâtiment.
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Une vie n'est pas assez longue pour la beauté de ce monde et les responsabilités de votre vie.
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Je me considère comme un journaliste - celui qui utilise des mots qui ressemblent plus à la musique et qui ont une chorégraphie. Je ne me considère jamais comme un poète; Je me lève et j'écris.
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L'invention plane toujours un peu au-dessus des règles.
@maryOliver
Il ne doit pas être l'iris bleu, ce pourrait être des mauvaises herbes dans un terrain vacant ou quelques petites pierres; Faites juste attention, puis réparez quelques mots ensemble et n'essayez pas de les élaborer, ce n'est pas un concours mais la porte en remerciement et un silence dans lequel une autre voix peut parler.
@maryOliver
Sur la poésie: tout le monde veut savoir ce que cela signifie. Mais personne ne demande, comment ça se sent?