«Quand on sonde le fond de son coeur dans le silence de la nuit on a honte de l'indigence des images que nous nous sommes formées sur la joie.Je n'étais pas là la nuit où j'ai été conçu.Une image manque dans l'âme.On appelle cette image qui manque l'origine.Nous cherchons cette image inexistante derrière tout ce qu'on voit.Je cherche à faire un pas de plus vers la source de l'effroi que les hommes ressentent quandils songent à ce qu'ils furent avant que leur corps projette une ombre dans ce monde.Si derrière la fascination, il y a l'image qui manque, derrière l'image qui manque, il y a encore quelque chose : la nuit.Il y a trois nuits.Avant la naissance ce fut la nuit. C'est la nuit utérine.Une fois nés, au terme de chaque jour, c'est la nuit terrestre. Nous tombons de sommeil au sein d'elle. Comme le trou de la fascination absorbe, l'obscurité astrale engloutit et nous rêvons en elle. Et si c'est par la nuit qui est en nous, interne, que nous nous parlons, c'est dans la nuit externe, quotidienne, qui semble à nos yeux venir du ciel, que nous nous touchons.Enfin, après la mort, l'âme se décompose dans une troisième sorte de nuit. La nuit qui régnait à l'intérieur du corps se décompose à son tour dans un effacement que nous ne pouvons anticiper. Cette nuit n'a plus aucun sens pour s'aborder. C'est la nuit infernale.Ainsi y a-t-il une nuit totalement sensorielle qui précède l'opposition astrale du jour et de la nuit. Nous procédons de cette poche d'ombre. L'humanité transporta cette poche d'ombre avec elle, où elle se reproduisit, où elle rêva, où elle peignit. Elle pénétra irrésistiblement dans les grottes obscures où elle tourna son visage vers des écrans blancs de calcite sur lesquels des images involontaires surgissaient et se mouvaient par la projection de la flamme d'un flambeau. Des millénaires passent. Elles continuent de défiler dans des salles étranges, édifiées dans le sous-sol des villes, où la ténèbre n'est plus divine mais produite artificiellement.»Pascal Quignard

La nuit sexuelle

«Loin devant les villas sur la digue, elle se tenait accroupie, les genoux au menton, en plein vent, sur le sable humide de la marée. Elle pouvait passer des heures devant les vagues, dans le vacarme, engloutie dans leur rythme comme dans l'étendue grise, de plus en plus bruyante et immense, de la mer.»

Villa Amalia

Petits traités Tome 3

Pascal Quignard expose à la lumière, pour la première et pour 
la dernière fois, le manuscrit d'un de ses livres. Il s'agit de 
Boutés. Cet événement exceptionnel ordonne autour de lui un 
échange entre le créateur et une chercheuse, lectrice de 
l'oeuvre et observatrice de manuscrits, Irène Fenoglio, sur ce 
qui peut être dit de l'écriture. Cette entreprise ouvre diverses 
perspectives et réflexions. Sur la contemporanéité. Le 
manuscrit est offert au chercheur dans l'après-temps immédiat 
de son écriture. L'observation du manuscrit se fait sur une 
écriture encore chaude, elle est consentie : genèse in vivo. Sur 
la génétique textuelle. Le dialogue qui s'instaure entre les 
textes alternés de l'écrivain et de la chercheuse fait apparaître 
les bénéfices et les limites de cette discipline rigoureuse. Sur 
la littérature. Un auteur favorise, sans complaisance, le regard 
libre porté sur une création actuelle ; tous les textes de ce livre 
sont inédits. Générosité d'un créateur du temps présent, 
curiosité absolue d'un chercheur. C'est ce livre.

Sur le désir de se jeter à l'eau

Au travers d'une méditation sur les fleurs, Pascal Quignard médite de l'aube à la nuit - et merveilleusement - sur le  carpe diem : ne faut-il pas vivre l'instant plutôt que le cueillir ?

Tout le monde - du moins à l'occident de ce monde - se souvient de ce fragment de vers que Horace a écrit dans son XIe Ode :
 Carpe diem.
 Cueille, extirpe, arrache le jour.
 Je veux comprendre ce beau vers mystérieux : pourquoi songer à cueillir le jour ?
 Ne vaudrait-il pas mieux vivre le moment qui passe, plutôt que l'arracher à l'intérieur des heures qui se suivent ?

 

 Pascal Quignard

Une journée de bonheur

«Le mot littérature est sans origine. J'aurai consacré ma vie à une proie insaisissable. Dont le nom n'avait aucun sens. Ni usage, ni fonction, ni dessein, ni origine, ni but.»

Dernier royaume Tome 11 : l'homme aux trois lettres

"Tout homme, toute femme, qui assigne une fin à l'amour, n'aime pas. Tout être humain ou animal qui fixe un but à l'amour, n'aime pas. Qui impose un contenu, n'aime pas. Qui rêve un foyer, une maison, un enfant, de l'or, une récompense, n'aime pas. Qui court après la réputation, l'ascendant social, le cheval, la voiture, l'honneur, n'aime pas. Qui vise le champion du tournoi, l'intégrité religieuse, la propreté, la délicatesse de la nourriture, l'ordre du lieu, le soin du jardin, n'aime pas. Celui qui prétend s'introduire dans un groupe auquel il n'appartient pas, ne serait-ce qu'atteindre les objectifs les plus sûrs - la mère dans l'homme, le grand-père maternel dans la femme -, n'aime pas. Celui qui recherche la culture, la virtuosité, le courage, l'expérience, la fierté, le savoir, n'aime pas. Dans l'étreinte Dieu et Je sont morts".

L'amour la mer

Kant publie Kritik der Urteilskraft en pleine Terreur. Le « pouvoir d’évaluation » – la Beurteilung – plonge ses racines dans la « crainte du regard de l’autre ». Je ne juge plus rien. J’ai jugé pendant vingt-cinq ans (de 1969 à 1994). Puis je me suis désengagé de tous les gages que je recevais des institutions qui m’avaient jusque-là engagé. Alors je n’ai plus eu d’autres ressources que la vente de mes livres. Aussitôt j’ai perdu toute hiérarchie (de nature artisanale) à l’intérieur de ce que j’écrivais et j’ai égaré toute anticipation (plus thématique que technique) dans les lectures que je faisais. Tout à coup, je commençai une étrange vie qui avait totalement renoncé au jugement. On ne trouvera pas ici une critique de la presse, de la télévision, des jurys, des comités de lecture, des cours, des tribunaux, des enfers. On trouvera une critique du jugement.

Critique du jugement

Petits traités Tomes 1 à 8

Petits traités Tome 8

In a philosophical treatise nominally about music but applicable to society as a whole, Pascal Quignard analyzes the little-known ancient Greek myth of Butes, one of the famous Argonauts who sailed to find the Golden Fleece and was known principally for having been the only one of his company to succumb to the deadly song of the Sirens. In contrasting Butes' decisionor compulsionto jump out of his boat with the stories of Orpheus, who neutralized the Sirens’ song with his lyre, and Odysseus, who had himself bound hand and foot, the author points to a larger dichotomy between an instinctive, almost nihilistic musical style and a more moderatethough perhaps more stagnantform. The argument can be expanded further to juxtapose an anarchic freedom with an existence tightly constrained by social norms.
   
  En un tratado filosófico que es nominalmente sobre la música pero que se puede aplicar al conjunto de la sociedad, Pascal Quignard analiza el cuento griego poco conocido de Butes, uno de los famosos argonautas que zarparon en busca del vellocino de oro y quien era reconocido principalmente como el único de su compañía en sucumbir a la mortal canción de las sirenas. Contrastando la decisióno compulsiónde Butes por arrojarse de su nave con las historias de Orfeo, quien con su lira neutralizó el cantar de las sirenas, y de Ulises, quien se hizo atar de pies y manos, el autor señala una gran dicotomía entre un estilo de música instintivo y casi nihilista y un tipo más moderado, aunque quizás más anquiloso. El argumento se puede expandir aún más para yuxtaponer una libertad anárquica con una existencia condicionada por formas sociales.

Boutès

«Pourquoi les femmes ont-elles si peu composé de musique ? Les femmes naissent et meurent dans un soprano qui paraît indestructible. Leur voix est un règne. Les hommes perdent leur voix d'enfant. À treize ans, ils s'enrouent, chevrotent, bêlent. Les hommes sont ces êtres dont la voix casse - des espèces de chants à deux voix. On peut les définir, à partir de la puberté : humains qu'une voix a quittés comme une mue. En eux l'enfance, le non-langage, le chant des émotions premières, c'est la robe d'un serpent. Alors ou bien les hommes, comme ils tranchent les bourses testiculaires, tranchent la mue. C'est la voix à jamais infantile. Ce sont les castrats. Ou bien les hommes composent avec la voix perdue. On les appelle les compositeurs. Ils recomposent autant qu'ils le peuvent un territoire sonore qui ne mue pas, immuable. Ou encore ils suppléent à l'aide d'instruments les défaillances et l'abandon ou l'aggravement de leur voix les a plongés. Ils regagnent de la sorte les registres aigus, à la fois puérils et maternels, de l'émotion naissante, de la patrie sonore. Ils s'en font virtuoses.» Pascal Quignard.

La leçon de musique

Une jeune femme promet à un homme de retenir son nom. Un jour ce nom lui fait soudain défaut. Ce défaut lui brûle les lèvres. Le désespoir la gagne.

Le Nom sur le bout de la langue

Pascal Quignard, né le 23 avril 1948 à Verneuil-sur-Avre (Eure), est un écrivain français. Il est lauréat du prix Goncourt 2002 pour Les Ombres errantes, publié chez Grasset.
Par ailleurs violoncelliste, il fonde le Festival d'opéra et de théâtre baroque de Versailles. L'un de ses livres les plus connus est certainement le court roman Tous les matins du monde, adapté au cinéma dès l'année de sa parution par Alain Corneau.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Pascal_Quignard

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