Paul Celan
@paulCelan
La mort est un maître d'Allemagne.
Paul Celan
Paul Celan, à l'origine Paul Pessach Antschel (en allemand) ou Ancel (en roumain), né le 23 novembre 1920 à Cernăuți (à l'époque en Roumanie) et mort le 20 avril 1970 à Paris, est un poète et traducteur de nationalité roumaine et de langue allemande, naturalisé français en 1955. Son nom d'écrivain est la métathèse de son patronyme roumain. Auteur d'une œuvre absolument novatrice, il est souvent considéré comme le plus grand poète de langue allemande de l'après-guerre.
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La mort est un maître d'Allemagne.
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Milk noir de Daybreak Nous le buvons au coucher du soleil.
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Comptez les amandes, comptez ce qui était amer et vous a tenu de vous réveiller, comptez-moi aussi: j'ai cherché votre œil quand vous avez regardé les yeux et personne ne vous verrait, j'ai tourné ce fil secret où la rosée que vous avez réfléchie sur les lanceurs tendus par un mot qui n'a atteint le cœur de personne. Là, vous êtes entièrement entré entièrement le nom qui vous appartient, vous vous êtes dirigé vers vous sur les pieds réguliers, les marteaux se sont détachés dans le beffroi de votre silence, des choses entendues à vous, ce qui est mort met aussi le bras autour de vous, et les trois des trois Vous avez traversé la soirée. Rendez-moi amer. Numéro de moi parmi les amandes
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La poésie est une sorte de retour à retour.
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vous ramez par wordlight
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Les flaques de gris à deux cartes: twomouthsfull de silence.
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Nous étions, nous sommes, nous resterons, nous fleurirons : la rose de rien, la rose de personne.
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Un poème, en tant que manifestation du langage et donc essentiellement du dialogue, peut être un message dans une bouteille, envoyé dans la conviction - pas toujours très optimiste - que quelque part et à un moment donné, il pourrait s'échouer sur la terre, au cœur peut-être. Des poèmes dans ce sens aussi sont en cours : ils tendent vers quelque chose. Vers quoi ? Vers quelque chose d'ouvert, d'habitable, peut-être vers un Tu adressable, vers une réalité adressable.
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On nous dit que lorsque Hölderlin est devenu «fou», il a constamment répété: «Rien ne m'est arrivé, rien ne me arrive».
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qui est assez invisible pour te voir
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Avec une clé changeante, vous débloquez la maison où la neige de ce qui est au silence dérive. Tout comme le sang qui éclate de vos yeux, de votre bouche ou de votre oreille, votre clé change donc. Le changement de votre clé modifie le mot qui peut dériver avec des flocons. Tout comme le vent qui vous repousse, serré autour de votre parole est la neige.
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Printemps: Les arbres volent vers leurs oiseaux
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Il parle vraiment qui parle l'ombre.
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Grands peupliers - êtres humains de cette terre!
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Personne ne témoigne du témoin
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Ils m'ont guéri en pièces.
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Accessible, proche et non perdu, il est resté au milieu des pertes cette seule chose: la langue. La langue est restée, non perdue, oui, malgré tout. Mais il a dû traverser sa propre impérabilité, passer par une désinvolture effrayante, passer par les mille ténèbres du discours de la mort. Il est passé et n'a rendu aucun mot pour ce qui s'est produit; Pourtant, cela a traversé ce se produire. Passé et pouvait se révocation, «enrichi» par tout cela.
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Illigibilité de ce monde. Tous les deux fois plus. Les horloges fortes justifient l'heure de fractionnement, en réglementation. Vous, serré dans votre partie la plus profonde, sortez de vous-même pour toujours.
@paulCelan
Le poème est solitaire. C'est solitaire et en route. Son auteur reste avec lui. Ce fait même ne place-t-il pas le poème déjà ici, à sa création, dans la rencontre, dans le mystère de la rencontre?
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Dit vrai qui dit les autres.
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Ne signez pas votre nom entre les mondes, surmontez le collecteur des significations, faites confiance à la larme, apprenez à vivre.
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Le cœur se cachait toujours dans l'obscurité, dur que les philosophes pierre.
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Rush of Pine Scent (Il était une fois), la condamnation sans licence qui là-bas devrait être une autre façon de dire cela.
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Comment vous mourrez en moi: jusqu'au dernier nœud époustouflé, vous êtes là, avec un éclat de vie.
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Chaque flèche que vous tirez porte sa propre cible dans le tangle résolument secret
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Lire! Lisez tout le temps, la compréhension viendra par elle-même.
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Une seule chose est restée accessible, proche et sécurisée au milieu de toutes les pertes: la langue. Oui, langue. Malgré tout, il est resté en sécurité contre la perte.
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La réalité n'est pas simplement là, elle doit être recherchée et gagnée.
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Avec du vin et étant perdu, avec de moins en moins les deux: je suis monté dans la neige, tu me lis, je suis monté à Dieu loin - je suis monté à Dieu près, il a chanté, c'était notre dernier trajet sur les humains hurlés. Ils se sont recroquevillés lorsqu'ils nous ont entendus au-dessus de la tête, ont-ils écrit, ils ont menti notre voisinage dans l'une de leurs langues à l'image.
@paulCelan
La poésie allemande va dans une direction très différente de la poésie française ... sa langue est devenue plus sobre, plus factuelle. Cela se méfie de la "beauté". Il essaie d'être véridique.