Qu’y a-t-il dans la tête d’un skieur en haut d’une piste ? Dans celle d’un footballeur avant de tirer au but ? Et d’un cycliste tellement saoul qu’il ne voit plus la route ? Fascinés par l’exploit, les sportifs sont prêts à tout pour une minute de gloire. Dressés au combat, ils n’en restent pas moins fragiles : des joies et des doutes les traversent, car du triomphe à à la chute, il n’y a qu’un pas...

Les athlètes dans leur tête

Le jour que je suis grand

Grosses reveuses (les)

" Il fait beau. Tu me dis que paris danse et que la lumière est pour toi. Les gens de la rue te regarderont passer, tu seras belle. Tu sais que tu tournes dans quinze jours. Tu es une comédienne sans souci. Tu devines que, partout, des caméras te cherchent, partout des auteurs fabriquent des mots pour toi. En leur honneur, tu te choisis une jupe courte et je te surprends au moment où, juste avant de sortir, tu donnes un tour supplémentaire à ta ceinture, pour que la jupe paraisse plus courte encore ".
Elle est comédienne. Il l'aime quand elle tourne. Il l'aime quand elle ne tourne pas. Il la regarde : jouer, attendre, répéter, espérer, mentir comme son métier l'exige, fair une bonne ou mauvaise figure. Lui n'a pas d'autre rôle à jouer, pas de ligne à apprendre. Il la regarde pour mieux la garder.

Un homme regarde une femme

Que cherche-t-on quand on s'intéresse de près à un auteur de la Beat Generation comme Jason Murphy ? Veut-on percer le mystère d'un texte parmi cent mille ? Le secret d'un homme en révolte ? Les différences avec Kerouac ou Ginsberg ? Les mystères d'une époque et d'un lieu devenus mythiques ? Cherche-t-on une vérité ou un mensonge ? Se cherche-t-on soi-même ? Meunier est éditeur, ce qu'il cherche, c'est la fortune sur la trace de Jason Murphy.

Jason Murphy

Geneviève se souvient de tous les moments où son désir d'écrire a grandi avec elle, avec la petite fille turbulente, avec la jeune amoureuse cinéphile, avec l'étudiante maladroite et la femme pressée. Son rêve est accompli : elle écrit. Elle publie des livres. Elle a un grand éditeur, Robert Dubois, qui est devenu l'homme le plus important de sa vie. Il n'est pas un mari, il n'est pas un amoureux, il n'est pas un parent, il n'est pas un confident, il est son éditeur. Et elle va le trahir.

Jeune-Vieille

«On a joué à bleu-blanc-rouge. Quand la grosse Josiane s'est retournée pour nous surprendre, Maline s'est statufiée.  Elle reste, bras écartés, bouche ouverte et jambe en l'air, comme une danseuse pataude. Les autres sont immobiles, au garde-à-vous. On jurerait qu'elles n'ont pas bougé.  Madeleine quitte brusquement le jeu, sans raison ; elle s'ébroue, esquisse un ou deux mouvements de gymnastique et va pour rentrer en classe.  En frôlant Maline, elle murmure : - Si la mort passe, tu resteras comme ça et on ne pourra même pas t'enterrer.»  Dix petites filles inquiètes, dans dix-neuf nouvelles, qui jouent à cache-cache avec l'envie de grandir et la peur d'être grandes. Dix petites filles tendres dans les moments douloureux, ravissants ou magiques de leurs existences.

Les petites filles respirent le même air que nous

Passionné de cyclisme, Paul Fournel met ici en scène le quotidien - quelquefois surprenant - des grands champions de la petite reine. En sept textes courts et bien sentis, il pénètre dans les têtes de ces athlètes hors du commun, parfois avec une certaine malice. Car avoir les cuisses en bois n'empêche pas de se laisser happer par le regard d'une belle inconnue croisée sur la route du Tour, et avoir été à plusieurs reprises vainqueur de la Grande Boucle ne prémunit pas des cuites, que l'on cuve en pédalant...

Les Cyclistes dans leur tête

Toute une génération a grandi avec une guitare électrique dans la tête. Frédéric Jaunissert, né à Bourg-en-Bresse et rebaptisé Fred Jones, en a joué - et plutôt bien. Après avoir débuté comme soliste sous la cagoule des Pénitents de Dany Boy, il a accompagné les plus grands et ce sont les vieux routiers de Nashville, eux-mêmes, qui lui ont donné le prestigieux surnom de "Fast Freddy". Il a abandonné les concerts et gratte sa vie de studio en studio, un peu chauve, un peu ventru, un peu riche, tranquille... Le requin a trente-huit ans. Et c'est là que le Grand Max, son vieux manager, lui demande de bien vouloir prendre le solo dans un petit groupe de zonards. Le voilà parti pour une tournée d'enfer dont il décide qu'elle sera son petit voyage au bout de la nuit.

Un rocker de trop

Guignol. les mourguet

La fête au complet, ce sont tous les plaisirs au même endroit : manger, tirer au fusil, conduire à gauche, tamponner son prochain, boire des coups à l'œil, avoir de la chance, pouvoir fourguer les mômes sur un manège avec une poignée de jetons, se rincer l'œil et tripoter les filles en douce.
On compte donc : une baraque de crêpes-gaufres et frites, un tir, des autos tamponneuses, une loterie, un carrousel pour les petits, une baraque à mystères, une chenille. Et le tout en couleurs, en lumière et en musique.
Pour se mettre à l'unisson, le village a ressorti ses guirlandes de Noël et de quatorze juillet. Il est pavoisé de petits drapeaux triangulaires bleus, blancs et rouges qui partent de la mairie et descendent tout au long de la rue principale.
Les commerçants ont fait des frais de vitrines et les deux bistrots ont ajouté des tables à leur terrasse. L'épicier a sorti son frigo sur le trottoir et le remplit de canettes.
Les retraités se lèvent lentement de leur banc pour rentrer en boudant.
Ils sont trop raides pour les autos tamponneuses, trop myopes pour le tir, trop barbouillés pour les gaufres, trop avares pour la loterie.
Tout est en place pour l'entrée en scène de l'héroïne, la jolie Foraine, la bien-nommée. Belle à ravir et cœur à prendre.

Foraine - Prix Renaudot des lycéens 1999

On le fait. 

On reproche aux autres de le faire. 

On demande à nos enfants de ne pas le faire, mais on les amène le voir. 

On ne comprend pas pourquoi ils hurlent devant le bonhomme de bois. 

On le brandit pour protester. Dans la presse, à la télé. 

On l'expose à Lyon comme un symbole. 

Mais un symbole de quoi, de qui ? 

Guignol existe, il est là, parmi nous, depuis toujours. 

Il appartient à tous. 

Mais il a bien fallu que quelqu'un l'invente un jour.

Faire guignol

Enfourcher son premier vélo, c'est entrer dans une langue que l'on mettra sa vie à assimiler, c'est transformer chaque geste en un secret pour le piéton. Prêt à mouliner, prêt à gicler, à coincer, à bâcher, à sucer les roues, à pointer le nez à la fenêtre, prêt à avaler des bornes et des bornes pour entrer dans le clan édénique des moelleux...
Enfourcher un vélo, c'est entrer dans une histoire et une légende que l'on découvrira dans mille et mille numéros de L'Equipe. La divine solitude du cycliste est peuplée d'ombres que le soleil étire sur le grain des routes. Assis sur ma première selle, j'apprenais à sentir le souffle du grand peloton des cyclistes du temps et du monde.
Enfourcher un vélo, ce n'est pas monter sur une machine pour l'oublier, c'est, au contraire, entamer un débat permanent avec elle. Au moment où je coince dans une bosse, je lance un regard inquiet sur le pédalier du salaud qui me double : j'en étais sûr, il est ovale et il a des manivelles de 175 !
Enfourcher un vélo, c'est prendre possession du paysage. D'abord celui de ma roue avant, ensuite celui des jambes de mon père (qui sont les jambes que je connais le mieux au monde), enfin le vaste paysage quand l'équilibre et la forme sont là.

Livres