Guignol. les mourguet

Toute une génération a grandi avec une guitare électrique dans la tête. Frédéric Jaunissert, né à Bourg-en-Bresse et rebaptisé Fred Jones, en a joué - et plutôt bien. Après avoir débuté comme soliste sous la cagoule des «Pénitents» de Dany Boy, il a accompagné les plus grands, et ce sont les vieux routiers de Nashville eux-mêmes qui lui ont donné le prestigieux surnom de «Fast Freddy». Il a abandonné les concerts et gratte sa vie de studio en studio, un peu chauve, un peu ventru, un peu riche, tranquille... Le requin a trente-huit ans. 
Et c'est là que le Grand Max, son vieux manager, lui demande de bien vouloir prendre le solo dans un petit groupe de zonards. Le voilà parti pour une tournée d'enfer dont il décide qu'elle sera son petit voyage au bout de la nuit.

Un rocker de trop

La stagiaire entre dans le bureau de Robert Dubois, l'éditeur, et lui tend une tablette électronique, une liseuse. Il la regarde, il la soupèse, l'allume et sa vie bascule. Pour la première fois depuis Gutenberg, le texte et le papier se séparent et c'est comme si son cour se fendait en deux.

La liseuse

On se regarde, on se fait voir. On brille, on brûle et on s'éteint.
Petits triomphes de hasard ou gros succès taillés sur mesure, la gloire connaît ses lendemains.
Vedette d'un instant, champion d'un jour, le pêcheur d'esturgeon, la mariée napolitaine, le quarterback et le rocker, le lanceur de couteau, la trapéziste, l'amoureux transi, la boulangère, passent tour à tour dans la lumière et doivent en payer le prix.
Après les strass, viennent les bleus, les courbatures : c'est le système des stars.

Courbatures

La vie est paisible au Village Fondamental. La belle Chamboula marche de son pas rebondissant et les hommes la regardent. Arrivent le réfrigérateur, ou le téléviseur, et c'est le désordre. SAV, l'homme blanc, vient creuser le sol, déloger les ancêtres, et enlever Chamboula. Que faire ? Devenir un Rienfoutant ou un travailleur, prendre l'avion ou fonder un village-fleur. Les choix se multiplient.

Chamboula

J'avais dix ans, j'étais petit, brun et rond; il était grand, blond et mince et je voulais être lui. Je voulais son vélo, son allure, sa nonchalance, son élégance. J'avais trouvé en même temps mon modèle et mon contraire.
Jacques Anquetil a traversé mon enfance cycliste comme une majestueuse caravelle. Il était le plus beau cycliste possible. Je l'ai suivi, je l'ai admiré sans jamais chercher à le comprendre, ajoutant du mystère à son mystère. Il avait l'âme complexe, ses motivations étaient contradictoires, son élégance tranchait dans le peloton, sa vie de château sentait le parfum et la poudre.
Bien plus tard, parce que mon admiration ne s'est jamais éteinte, l'idée me vint de lui tirer le portrait. Mais ce cycliste de génie aimait-il vraiment le vélo ?
Né en 1947 à Saint-Étienne, président de l'Oulipo, Paul Fournel a publié des romans, des recueils de nouvelles et de nombreux ouvrages pour la jeunesse. Il est aussi l'auteur d'un essai, Besoin de vélo (2001) et, plus récemment, de Méli-Vélo (2008), un dictionnaire cycliste.

Anquetil tout seul

De novembre 2000 à juin 2003, j'ai vécu au Caire. Cinq fois par semaine, chaque petit matin et sans jamais faillir pendant plus de cinq cents jours, j'ai donné des nouvelles à quatre-vingt-dix-huit amis. Je me levais tôt. J'écrivais à la main. Je tapais sur mon écran. J'envoyais. Sans me retourner, sans me lire ni me relire. Le reste du jour, je me tenais sur le qui-vive, guettant la chose vue, vécue ou entendue, qui serait le "poil de cairote" du lendemain.
Je ne savais rien de l'Égypte et je m'y trouvais soudain pour travailler. Je me doutais simplement que c'était un ailleurs fort. De moi, je savais que j'étais une machine occidentale assez finement réglée et que j'enchaînais sur quatre années passées à San Francisco. On ne pouvait guère rêver changement plus radical, ni surtout changement plus radicalement inscrit dans l'Histoire en train de se faire. Mon attention ne s'est pas portée sur les grands mouvements historiques, pas davantage sur le passé de l'Égypte, encore moins sur les mystères fumeux qui enrobent la recherche archéologique lorsqu'elle prétend racoler le grand public. Tout cela m'a intéressé, mais ce n'est pas ce dont je voulais entretenir mes amis. Je souhaitais, plus banalement, leur donner un regard quotidien sur Le Caire, dire ce que je voyais avec mes yeux malhabiles et partisans d'occidental, et le faire avec une régularité de métronome qui garantissait une certaine présence des intermittences du coeur, des sautes d'humeur, des semaines creuses et des jours pleins.
Paul Fournel

Poils de Cairote

Que cherche-t-on quand on s'intéresse de près à un auteur de la Beat Generation comme Jason Murphy ? Veut-on percer le mystère d'un texte parmi cent mille ? Le secret d'un homme en révolte ? Les différences avec Kerouac ou Ginsberg ? Les mystères d'une époque et d'un lieu devenus mythiques ? Cherche-t-on une vérité ou un mensonge ? Se cherche-t-on soi-même ? Meunier est éditeur, ce qu'il cherche, c'est la fortune sur la trace de Jason Murphy.

Guignol. les mourguet

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