Paul-Jean Toulet
@paulJeanToulet
On a dit de la beauté que c'était une promesse de bonheur. On n'a pas dit qu'elle fut tenue.
Paul-Jean Toulet
Paul-Jean Toulet, né à Pau (Basses-Pyrénées) le 5 juin 1867 et mort à Guéthary (Basses-Pyrénées) le 6 septembre 1920, est un écrivain et poète français, célèbre pour ses Contrerimes, une forme poétique qu'il a créée.
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On a dit de la beauté que c'était une promesse de bonheur. On n'a pas dit qu'elle fut tenue.
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La mort n'est pas si cruelle à nous ravir ce qu'on aime ; non pas si cruelle que l'oubli.
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Le rêve de l'homme est semblableAux illusions de la mer.
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On n'est pas tombé d'accord encore si le génie est la perfection de ce qui va mourir, ou la singularité de ce qui va naître.
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On raconte que Dieu a créé l'homme à son image : il nous a donné là une piètre idée de ses charmes.
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Il faut à la douleur bien de la sincérité pour qu'elle ne soit pas flattée secrètement d'être en spectacle.
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Ces yeux qui ont l'air de penser quelque chose et qui ne pensent même pas à rien.
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Il faut pousser sa volupté jusqu'à la douleur, pour être sûr de l'avoir goûtée tout entière.
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La vertu des femmes n'est souvent que la maladresse des hommes.
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Si les gens heureux n'ont pas d'histoire, ils feraient bien de ne pas nous la raconter.
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L'amour est comme ces hôtels de second ordre où tout le luxe est dans le hall.
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L'amour est comme ces hôtels meublés dont tout le luxe est au vestibule.
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Certains politiques vieillis se fixent enfin à une opinion, girouettes que l'hiver, en les rouillant, fait immobiles.
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Ne force pas qui veut les portes de l'enfer.
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Si tu as peur de la mort, n'écoute pas ton coeur battre la nuit.
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Si tu pleures de joie, ne sèche pas tes larmes : tu les voles à la douleur.
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Une théorie d'art aide à la critique, non à la création.
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Avril, dont l'odeur nous augure Le renaissant plaisir, tu découvres de mon désir La secrète figure. Ah, verse le myrte à Myrtil, l'iris à Desdémone : Pour moi d'une rose anémone s'ouvre le noir pistil.
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Le pardon n'est parfois qu'une figure de la vengeance.
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Il est moins doux d'assouvir son amour que de satisfaire à sa vengeance.
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Ce qu'il y a de meilleur à l'étranger ce sont les compatriotes qu'on y rencontre.
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A l'aube d'un nouvel amour, que l'amour d'hier semble un mauvais rêve.
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Faut-il que la femme d'un ami vaille peu pour ne pas valoir d'avilir trois personnes d'un coup.
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C'est encore adorer ses Dieux que de leur jeter des pierres.
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D'aimer son mari, c'est un fournisseur que l'on paie. Mais son amant, c'est comme de donner aux pauvres.
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Il y a des pluies de printemps délicieuses où le ciel a l'air de pleurer de joie.
@paulJeanToulet
Une femme qui aime son mari ne fait que payer ses factures. Une femme qui aime son amant fait l'aumône aux pauvres.