Samuel Beckett
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Se taire et écouter, pas un être sur cent n'en est capable, ne conçoit même ce que cela signifie.
Samuel Beckett
Auteur
Samuel Beckett, né le 13 avril 1906 à Cooldrinagh (Irlande) et mort le 22 décembre 1989 dans le 14e arrondissement de Paris, est un écrivain, poète et dramaturge irlandais d'expression principalement française et anglaise, lauréat du prix Nobel de littérature en 1969. Il est l'auteur de romans, tels que Molloy, Malone meurt et L'Innommable et de poésies en prose, mais il est surtout connu pour son œuvre théâtrale. Sa pièce de théâtre la plus célèbre est En attendant Godot, chef-d'œuvre du théâtre de l'absurde. Son œuvre est austère et minimaliste, ce qui est généralement interprété comme l'expression d'un profond pessimisme face à la condition humaine. Ce pessimisme n'exclut cependant pas l'humour, omniprésent chez l'auteur, l'un étant au service de l'autre, pris dans le cadre plus large d'une immense entreprise de dérision. Avec le temps, il traite ces thèmes dans un style de plus en plus lapidaire, tendant à rendre sa langue de plus en plus concise et sèche. En 1969, il reçoit le prix Nobel de littérature pour « son œuvre, qui à travers un renouvellement des formes du roman et du théâtre, prend son élévation dans la destitution de l'homme moderne ».
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Citations
333
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Vladimir: Je ne comprends pas. Estragon: utilisez votre intelligence, n'est-ce pas? Vladimir utilise son intelligence. Vladimir: (enfin) je reste dans le noir.
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Vladimir: Je t'ai déjà quitté? Estragon: Tu m'as laissé partir.
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Mes gardiens, pourquoi les gardiens, je ne suis pas en danger de remuer un pouce, ah je vois, c'est pour me faire penser que je suis prisonnier, frénétique avec corporation, élever pour sortir et s'éloigner.
Samuel Beckett
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[L]e syndrome connu sous le nom de vie est trop diffus pour admettre une palliation. Pour chaque symptôme qui est atténué, un autre est aggravé. La fille de la sangsue du cheval est un système fermé. Son quantum de wantum ne peut pas varier.
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Tout ce que je sais, c'est ce que savent les mots, et les choses mortes, et ça fait une belle petite somme, avec un début et un milieu et une fin, comme dans la phrase bien construite et la longue sonate des morts.
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Assez de faire l'enfant qui, à force de s'entendre dire qu'on l'avait trouvé dans un chou finit par se rappeler dans quel coin du potager c'était.
Samuel Beckett
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Rien n'est plus drôle que le malheur, je vous accorde cela. Oui, oui, c'est la chose la plus comique du monde.
Samuel Beckett
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Faisons quelque chose, alors que nous en avons l'occasion! ... Laissez-nous en tirer le meilleur parti, avant qu'il ne soit trop tard! Représenons dignement pour une nausée au couvain auquel un sort cruel nous a consignés!
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Les mots vous lâchent, il est des moments où même eux vous lâchent.
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Je ne sais pas où je suis, je ne le saurai jamais, dans le silence on ne peut savoir, on doit juste avancer.
Samuel Beckett
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C'est ce que doit être l'enfer, une petite conversation avec le babillage de Lethe à propos du bon vieux temps où nous aurions souhaité être morts.
Samuel Beckett
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Ne pas vouloir dire, à ne pas savoir ce que vous voulez dire, à ne pas pouvoir dire ce que vous pensez que vous voulez dire, et à ne jamais arrêter de dire, ou à peine jamais, c'est la chose à garder à l'esprit, même dans La chaleur de composition.
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Quand un homme dans une forêt pense qu'il va de l'avant en ligne droite, en réalité, il va en cercle, j'ai fait de mon mieux pour aller en cercle, espérant aller en ligne droite.
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Dans le paysage de l'extinction, la précision est à côté de la piété.
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Les femmes sont toutes la même même que vous ne pouvez pas aimer pendant cinq minutes sans le vouloir aboli dans les brats et la bois sanglante de la maison.
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Il y a quelque chose qui coule dans ma tête. Un cœur, un cœur dans ma tête.
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Pour celui qui n'a rien, il est interdit de ne pas savourer la saleté.
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Jamais mais celui-là. Les morts et partis. Les mourants et les choses. Du mot Go.
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Et vraiment cela importe ce que je dis, ceci ou cela ou toute autre chose. Dire est inventé. Faux, très mal. Vous n'inventez rien, vous pensez que vous inventez, vous pensez que vous vous échappez, et tout ce que vous faites est de balbutier votre leçon, les vestiges d'un Pensum ont un jour obtenu par cœur et oublié depuis longtemps, la vie sans larmes, car elle pleurait.
Samuel Beckett
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L'ancienne chaîne sans fin d'amour, de tolérance, d'indifférence, d'aversion et de dégoût
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Ma vie, ma vie, maintenant j'en parle comme de quelque chose de plus, maintenant comme une blague qui continue, et ce n'est ni, car en même temps, c'est fini et ça continue, et y a-t-il du temps ? Regardez la blessure et enterré par le horloger, avant de mourir, dont les œuvres en ruine parleront un jour de Dieu, aux vers.
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À chaque homme sa petite croix. Jusqu'à ce qu'il meurt. Et est oublié.
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Nous avons le temps de vieillir. L'air est plein de nos cris. Mais l'habitude est un grand impératif.
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Il ne se passe rien. Personne ne vient, personne ne va. C'est affreux.
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Rien n'est plus drôle que le malheur, je vous accorde que… oui, oui, c'est la chose la plus comique au monde. Et nous rions, nous rions, avec un testament, au début. Mais c'est toujours la même chose. Oui, c'est comme l'histoire drôle que nous avons entendue trop souvent, nous trouvons toujours cela drôle, mais nous ne rions plus.
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Mais je n'ai pas été fait pour la grande lumière qui dévore, une lampe sombre était tout ce qui m'avait été donnée, et la patience sans fin, pour la briller sur les ombres vides.
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Quelle joie de savoir où se trouve et où on restera, sans y être. Rien d'autre à faire que de s'étirer confortablement sur le rack, dans la connaissance béat, vous n'êtes personne pour l'allétnité. Dommage que je devrais avoir à donner la langue en même temps, cela l'empêche de saigner en paix, de lécher les lèvres.
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Les larmes du monde sont une qualité constante. Pour chacun qui commence à pleurer, ailleurs, un autre s'arrête. Il en va de même pour le rire.
Samuel Beckett
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Ils donnent naissance à califourchon sur une tombe, la lumière brille un instant, puis c'est une nouvelle nuit.